Taganrog brûle : l’Ukraine détruit l’usine qui fabrique les drones de mort

Une histoire de frappes

Taganrog n’est pas un inconnu dans cette guerre. La ville, située dans l’oblast de Rostov près de la frontière ukrainienne, a déjà été ciblée par les forces ukrainiennes. En novembre 2025, l’Ukraine avait déjà frappé Taganrog, touchant l’usine de réparation d’avions Beriev TANTK. Cette usine est une installation clé pour la réparation et la maintenance des bombardiers stratégiques Tu-95MS « Bear » et des avions de détection et de commandement aéroporté A-50. Lors de cette attaque de novembre, des rapports non confirmés affirmaient que jusqu’à six bombardiers Tu-95MS étaient en cours de réparation ou de modernisation à l’usine.

Les autorités russes avaient initialement prétendu que l’attaque de novembre avait causé des dégâts minimaux. Mais la réalité a vite rattrapé le mensonge. L’autorité de protection civile de l’oblast de Rostov a plus tard déclaré un état d’urgence à Taganrog, selon une déclaration de la maire Svetlana Kambulova. Quand on déclare un état d’urgence pour des « dégâts minimaux », c’est généralement que les dégâts sont tout sauf minimaux. L’histoire se répète. L’attaque de cette nuit sur Atlant Aero ? Les autorités russes minimiseront. Elles diront « quelques dégâts mineurs ». Elles diront « la production reprendra bientôt ». Mais les images de flammes disent autre chose. Les explosions multiples disent autre chose.

Vous savez ce qui me fascine dans cette guerre ? C’est cette capacité de la Russie à mentir à son propre peuple. Pas juste au monde. À son propre peuple. Les habitants de Taganrog ont entendu les explosions. Ils ont vu les flammes. Ils savent que quelque chose de grave s’est passé. Mais leurs dirigeants leur diront « rien de grave ». Leurs dirigeants leur diront « quelques dégâts mineurs ». Et ils croiront. Ou ils feront semblant de croire. Ou ils n’auront pas le choix de croire autre chose. Et moi je me demande : combien de fois peut-on mentir avant que le mensonge s’effondre ? Combien de fois peut-on dire « tout va bien » quand tout va mal avant que les gens finissent par ouvrir les yeux ?

La stratégie ukrainienne

Cette frappe sur Taganrog s’inscrit dans une stratégie plus large ukrainienne de frappes en profondeur sur le territoire russe. L’Ukraine ne se contente plus de défendre son territoire. Elle porte la guerre sur le sol de l’agresseur. Le 6 janvier, une source au sein du SBU avait déclaré au Kyiv Independent que des frappes à longue portée avaient endommagé un dépôt de munitions et une installation pétrolière dans le centre de la Russie. Des drones à longue portée exploités par l’unité des forces spéciales Alpha du SBU avaient frappé un grand arsenal russe près de la ville de Neya dans l’oblast de Kostroma. Les explosions des détonations secondaires des munitions au dépôt « avaient résonné toute la nuit », selon la source.

C’est une campagne de frappes en profondeur qui ne cesse de s’intensifier. Frappes sur des dépôts de munitions. Frappes sur des installations pétrolières. Frappes sur des usines de production d’armements. Frappes sur des installations militaires stratégiques. L’Ukraine utilise des drones à longue portée de production domestique pour mener ces attaques — une capacité qui s’est considérablement développée au cours des derniers mois. Chaque frappe est un message. Chaque frappe dit « vous ne pouvez pas nous attaquer en toute impunité ». Chaque frappe dit « nous pouvons vous atteindre n’importe où ».

Il y a quelque chose de profondément satisfaisant dans cette stratégie. La Russie pensait pouvoir attaquer l’Ukraine sans conséquences. La Russie pensait pouvoir lancer des missiles sur Kyiv, bombard Kharkiv, détruire Marioupol, sans jamais avoir à subir elle-même les horreurs de la guerre. L’Ukraine a changé la donne. Maintenant, la guerre est aussi en Russie. Maintenant, les Russes peuvent aussi entendre les sirènes. Maintenant, les Russes peuvent aussi voir les flammes. Maintenant, les Russes peuvent aussi ressentir cette peur primal quand le ciel s’illumine d’explosions. Est-ce que c’est cruel ? Peut-être. Mais est-ce que c’est juste ? Absolument. Vous ne pouvez pas brûler la maison de votre voisin et vous attendre à ce que la vôtre reste intacte.

La révolution des drones

Depuis le début de l’invasion à grande échelle de la Russie, l’Ukraine et la Russie ont massivement investi dans la technologie des drones, révolutionnant la façon dont les guerres sont menées. Les drones sont devenus omniprésents sur le front ukrainien. Drones de reconnaissance pour repérer les positions ennemies. Drones de frappe pour attaquer ces positions. Drones suicides qui fondent sur leur cible comme des missiles guidés. Drones FPV pilotés par des opérateurs qui chassent les soldats ennemis comme dans un jeu vidéo mortel.

Cette révolution des drones a changé la nature même de la guerre. Elle a rendu les soldats vulnérables comme jamais auparavant. Elle a rendu les blindés obsolètes. Elle a rendu les retranchements perméables. Un soldat qui dort dans sa tranchée peut être tué par un drone FPV qui surgit de nulle part. Un char qui avance peut être détruit par une munition suicide qui surgit du ciel. La guerre est devenue tridimensionnelle — le danger vient du sol, mais il vient aussi du ciel, de partout et de nulle part à la fois.

Parfois, je regarde des vidéos de drones FPV sur le front. Ces prises de vue à la première personne qui s’approchent de leur cible, de plus en plus vite, de plus en plus proche, jusqu’à l’impact. Et je suis frappé par l’ambivalence de cette technologie. D’un côté, c’est fascinant. C’est une prouesse d’ingénierie. C’est le summum de la précision tactique. De l’autre côté, c’est terrifiant. C’est la mort rendue banale. C’est la transformation du tuer en un acte froid, clinique, sans émotion. Un opérateur assis confortablement à kilomètres de là appuie sur un bouton. Quelques secondes plus tard, des humains meurent. Il n’y a pas de sang sur les mains de l’opérateur. Pas de cris qui atteignent ses oreilles. Juste un écran, un joystick, et des vies qui s’éteignent à distance. Est-ce que ça rend la tuerie plus facile ? Est-ce que ça nous désensibilise à la mort ?

L’importance de la production domestique

Pour l’Ukraine, le développement d’une capacité domestique de production de drones est devenu une question de survie. Au début de la guerre, l’Ukraine dépendait fortement des drones fournis par ses partenaires occidentaux. Mais ces drones étaient coûteux. Et les livraisons étaient parfois lentes. La Russie, de son côté, avait massivement investi dans la production domestique de drones, construisant des usines comme Atlant Aero pour produire en masse ces engins.

L’Ukraine a dû rattraper son retard. Et elle l’a fait. Aujourd’hui, l’industrie ukrainienne des drones est devenue un moteur crucial de l’effort de guerre. Des entreprises ukrainiennes produisent des drones de reconnaissance. Des drones de frappe. Des drones suicides. Des drones à longue portée comme ceux qui ont frappé Taganrog cette nuit. Cette capacité de production domestique permet à l’Ukraine de mener des frappes en profondeur sur le territoire russe sans dépendre des livraisons occidentales. C’est autonomie. C’est souveraineté. C’est la capacité de se défendre par soi-même.

Il y a quelque chose de profondément inspirant dans cette capacité ukrainienne d’innovation sous pression. Quand la guerre a commencé, beaucoup doutaient de la capacité de l’Ukraine à résister. Beaucoup pensaient que la Russie, avec son immense machine militaire, écraserait l’Ukraine en quelques semaines. Mais l’Ukraine a prouvé le contraire. L’Ukraine a innové. L’Ukraine s’est adaptée. L’Ukraine a développé des solutions créatives pour contrer un ennemi plus puissant. Les drones sont un exemple parfait. L’Ukraine a transformé une vulnérabilité — le manque de drones — en une force — une capacité de production domestique dynamique. C’est l’histoire de cette guerre en microcosme. C’est l’histoire d’un petit pays qui refuse de mourir. C’est l’histoire d’un peuple qui se bat avec tout ce qu’il a, avec toute son ingéniosité, avec toute son âme.

Chaque drone non produit est une vie sauvée

Le SBU l’a dit clairement : « Chaque ligne de production arrêtée signifie des centaines de drones qui ne voleront pas au-dessus des villes ukrainiennes, ne tueront pas de civils, ne détruiront pas de maisons. » C’est la vérité nue et crue. Chaque drone qui ne sera jamais construit est une vie qui ne sera jamais menacée. Chaque drone qui ne sortira jamais de l’usine Atlant Aero est une mère qui ne recevra jamais l’appel annonçant la mort de son fils. Chaque drone qui ne volera jamais est un enfant qui grandira sans connaître la terreur des explosions.

Les drones Orion que cette usine ne produira plus ? Ils ne survoleront jamais les positions ukrainiennes pour repérer les cibles. Les munitions suicides qui ne seront jamais assemblées ? Elles ne fondront jamais sur les tranchées ukrainiennes pour tuer les soldats qui les défendent. Les systèmes de guerre électronique qui ne seront jamais construits ? Ils ne brouilleront jamais les communications ukrainiennes, ne protégeront jamais les drones russes des défenses ukrainiennes. C’est mathématique. C’est logique. C’est une équation simple : moins de drones produits égale moins d’attaques. Moins d’attaques égale moins de morts.

J’aime penser à cette équation. J’aime penser aux vies qui ne seront jamais touchées parce que cette usine brûle. J’aime penser aux enfants qui ne connaîtront jamais la peur d’un drone qui siffle dans le ciel. J’aime penser aux mères qui ne pleureront jamais leurs fils parce qu’un drone qui aurait dû tuer n’a jamais existé. C’est une forme de consolation bizarre. On ne peut pas ramener les morts. On ne peut pas réparer les vies brisées. Mais on peut empêcher que d’autres vies soient brisées. On peut empêcher que d’autres mères pleurent. On peut empêcher que d’autres enfants connaissent l’horreur. Et ça, c’est déjà quelque chose. C’est déjà une victoire. C’est déjà une lumière dans l’obscurité de cette guerre.

L’impact stratégique à long terme

Au-delà des vies immédiates sauvées, cette frappe sur Atlant Aero a un impact stratégique à long terme. La Russie dépend massivement de ses drones pour mener cette guerre. Les drones de reconnaissance permettent à l’artillerie russe de cibler avec précision les positions ukrainiennes. Les drones de frappe permettent à la Russie d’attaquer sans risquer des avions ou des pilotes. Les munitions suicides permettent aux forces russes de détruire des cibles de haute valeur à moindre coût. Sans ces drones, la machine de guerre russe est moins efficace. Sans ces drones, la Russie doit utiliser des ressources plus précieuses — des avions, des missiles, des soldats — pour accomplir les mêmes tâches.

Chaque usine détruite est un goulot d’étranglement pour la production russe. Chaque ligne de production arrêtée est un délai dans les livraisons. Chaque drone non produit est une capacité perdue. Et ces pertes s’accumulent. Au fil du temps, elles affaiblissent la capacité de la Russie à mener cette guerre. Au fil du temps, elles réduisent l’efficacité de la machine de guerre russe. Au fil du temps, elles augmentent les chances de l’Ukraine de gagner cette guerre.

C’est comme une guerre d’usure, mais pas seulement sur le champ de bataille. C’est une guerre d’usure industrielle. Chaque frappe ukrainienne sur une usine russe est un coup porté à la capacité de la Russie à continuer cette guerre. Chaque usine détruite est un pas de plus vers l’épuisement de la machine de guerre russe. Et je pense à cette métaphore de la guerre d’usure — comment une guerre peut être gagnée pas seulement par des victoires sur le champ de bataille, mais par l’accumulation de petits coups, de petites frappes, de petites victoires qui finissent par s’additionner en une victoire plus grande. C’est comme remplir un seau goutte à goutte. Chaque goutte semble insignifiante. Mais avec le temps, le seau se remplit. Et finalement, il déborde.

Les dénégations habituelles

La réponse russe à cette frappe suit le modèle habituel. Minimiser. Nier. Mentir. Le gouverneur de l’oblast de Rostov, Yuriy Slyusar, a confirmé une « attaque aérienne » mais n’a pas mentionné l’usine Atlant Aero. Il a déclaré qu’il n’y avait « aucune information sur les victimes civiles » et que les données sur les conséquences au sol étaient « en cours de clarification ». Un communiqué bureaucratique, vide de substance, conçu pour minimiser l’impact de l’attaque.

Les médias d’État russes, pour leur part, suivront probablement la même ligne. Ils rapporteront une « attaque de drones ukrainienne » sur Taganrog. Ils mentionneront peut-être des « dégâts mineurs ». Ils ne diront pas que c’était une frappe sur une usine de production de drones. Ils ne diront pas que cette usine produisait des armes pour tuer des Ukrainiens. Ils ne diront pas que cette frappe réduit la capacité de la Russie à mener la guerre. Ils présenteront l’attaque comme un acte de « terrorisme » ukrainien, comme une frappe sans raison contre une ville paisible.

Cette capacité russe à nier la réalité me fascine et me répugne en même temps. Les habitants de Taganrog ont entendu les explosions. Ils ont vu les flammes. Ils savent que l’usine Atlant Aero a été frappée. Mais leurs dirigeants leur diront « ce n’était pas si grave que ça ». Leurs médias leur diront « les Ukrainiens ont attaqué une ville civile ». Et beaucoup croiront. Ou feront semblant de croire. Parce que c’est plus facile que d’affronter la vérité. Parce que c’est plus facile que de reconnaître que cette guerre est aussi en Russie. Parce que c’est plus facile que d’admettre que leur pays est en train de perdre cette guerre. Le mensonge devient un refuge. Le mensonge devient une forme de survie psychologique.

L’escalade inévitable

Mais malgré les dénégations, malgré les minimisations, la réalité est là. Cette frappe sur Taganrog fait partie d’une escalation inévitable. L’Ukraine ne cesse d’augmenter la portée et la fréquence de ses frappes sur le territoire russe. Chaque frappe est plus audacieuse que la précédente. Chaque frappe cible une installation plus stratégique. Chaque frappe porte un coup plus sévère à la machine de guerre russe.

La Russie, de son côté, ne cesse d’intensifier ses attaques sur l’Ukraine. Missiles balistiques. Missiles de croisière. Drones suicide. Bombes aériennes guidées. Chaque attaque est plus violente que la précédente. Chaque attaque cible des infrastructures plus critiques. Chaque attaque cause plus de dégâts. C’est un cycle d’escalade sans fin. L’Ukraine frappe la Russie. La Russie frappe l’Ukraine encore plus fort. L’Ukraine répond. La Russie contre-attaque. Et ainsi de suite. Jusqu’à quand ? Jusqu’où ?

Cette escalade me terrifie. Je vois ce qui se passe. L’Ukraine frappe de plus en plus profondément en Russie. La Russie frappe l’Ukraine avec des armes de plus en plus destructrices. Chaque côté hausse les enjeux. Chaque côté pousse les limites un peu plus loin. Et je me demande : où est la limite ? À quel moment cette escalade va-t-elle déboucher sur quelque chose d’irréversible ? À quel moment une frappe ukrainienne va-t-elle déclencher une réponse russe catastrophique ? À quel moment une attaque russe va-t-elle forcer l’Ukraine à utiliser des armes qu’elle n’a jamais utilisées avant ? C’est comme marcher sur une corde raide au-dessus d’un volcan. Chaque pas semble sûr. Mais en dessous, la lave bouillonne.

Les vies brisées

Au milieu de toutes ces discussions stratégiques, de toutes ces analyses militaires, de tous ces calculs d’impact, il ne faut jamais oublier le coût humain de cette guerre. Les drones qui sortaient de l’usine Atlant Aero n’étaient pas juste des machines. C’étaient des instruments de mort. Et chaque fois qu’un drone frappait une cible en Ukraine, des vies étaient brisées. Des mères perdaient leurs fils. Des enfants perdaient leurs parents. Des familles étaient détruites pour toujours.

Et maintenant, cette usine est en cendres. Les ouvriers qui y travaillaient rentrent chez eux en regardant les flammes. Certains savent peut-être ce qu’ils fabriquaient. D’autres non. Peut-être qu’ils se disaient « je ne fais que mon travail ». Peut-être qu’ils avaient besoin de ce salaire pour nourrir leur famille. Peut-être qu’ils n’avaient pas le choix. Mais ce qu’ils faisaient, c’était construire la mort. Et ce matin, la mort a frappé en retour.

Je pense aux ouvriers de cette usine. Pas aux ingénieurs, pas aux dirigeants qui savent exactement ce qu’ils font. Aux ouvriers. À ceux qui arrivent le matin, prennent leur poste, et passent la journée à assembler des composants pour des drones qui tueront des gens qu’ils ne rencontreront jamais. Je ne veux pas juger. Je ne connais pas leur vie. Je ne connais pas leurs circonstances. Je ne sais pas s’ils avaient un choix. Mais je ne peux pas m’empêcher de penser : à quel moment un humain décide-t-il que construire des machines pour tuer est acceptable ? À quel moment on se dit « oui, c’est mon métier » sans que ça fasse mal à l’estomac ? Et ce matin, ils rentrent chez eux en regardant leur usine brûler. Qu’est-ce qu’ils ressentent ? Soulagement ? Peur ? Colère ? Honte ? Ou juste le vide ?

Les victimes invisibles

Et puis il y a les victimes invisibles. Celles qui n’ont jamais été touchées par un drone mais qui vivent avec la peur constante que ça arrive. Les enfants d’Ukraine qui ont appris à reconnaître le sifflement d’un drone dans le ciel. Les mères qui se réveillent chaque fois qu’elles entendent un bruit suspect dans la nuit. Les gens qui ne dorment plus profondément parce qu’ils savent que la mort peut venir du ciel à tout moment.

Cette peur, cette terreur constante, c’est aussi une forme de violence. Pas physique, mais psychologique. Pas visible, mais dévastatrice. Elle brise les esprits. Elle détruit la confiance. Elle transforme la vie en une existence de survie perpétuelle. Et chaque drone qui ne sera jamais produit grâce à cette frappe sur Atlant Aero, c’est un peu de cette peur qui s’évapore. Chaque drone qui ne volera jamais, c’est un enfant qui pourra dormir un peu plus profondément. Chaque drone qui n’attaquera jamais, c’est une mère qui pourra respirer un peu plus facilement.

J’ai lu une histoire la semaine dernière qui m’a hanté. Une petite fille ukrainienne de six ans. Elle jouait dans le parc avec ses amis. Soudain, elle s’est arrêtée. Elle a levé les yeux vers le ciel. « C’est un drone ? » a-t-elle demandé. Sa mère a regardé. Non. C’était un oiseau. Mais la petite fille n’était pas soulagée. Elle connaissait déjà la différence. Elle savait déjà identifier le son d’un drone. Elle savait déjà que quelque chose dans le ciel pouvait lui faire mal. Six ans. Six ans et elle connaissait déjà la terreur. Et moi je me demande : comment cette enfant grandira-t-elle ? Comment cette enfant deviendra-t-elle un adulte après avoir vécu avec cette peur ? Est-ce que la peur disparaîtra un jour ? Ou est-ce qu’elle restera, gravée dans son âme, pour toujours ?

Le message à l’Occident

Ces frappes ukrainiennes sur le territoire russe envoient un message clair non seulement à Moscou, mais aussi à l’Occident. L’Ukraine n’a pas besoin que l’Occident lui donne des missiles à longue portée pour frapper la Russie. L’Ukraine a développé sa propre capacité à frapper en profondeur. Les drones ukrainiens peuvent atteindre des cibles à des centaines de kilomètres de la frontière ukrainienne. Des cibles comme Taganrog, comme Neya, comme d’autres installations stratégiques russes.

C’est une réponse directe à ceux en Occident qui ont hésité à fournir à l’Ukraine des armes capables de frapper le territoire russe. L’Ukraine n’a pas besoin de ces armes. L’Ukraine peut se battre avec ses propres capacités. L’Ukraine peut porter la guerre sur le sol de l’agresseur sans dépendre des livraisons occidentales. C’est autonomie. C’est souveraineté. C’est la capacité de se défendre par soi-même.

Cette capacité ukrainienne à innover, à développer ses propres armes, à se défendre par elle-même, c’est ce qui me donne le plus d’espoir dans cette guerre. Au début, beaucoup disaient « l’Ukraine ne peut pas gagner sans l’aide de l’Occident ». Beaucoup disaient « l’Ukraine dépend entièrement des livraisons d’armes occidentales ». L’Ukraine a prouvé le contraire. L’Ukraine a prouvé qu’elle peut innover, qu’elle peut s’adapter, qu’elle peut développer ses propres solutions. C’est l’histoire d’un petit pays qui refuse de dépendre de la charité des autres. C’est l’histoire d’un peuple qui se bat avec tout ce qu’il a, avec toute son ingéniosité, avec toute son âme. Et ça, c’est profondément inspirant.

Le message à Moscou

Mais le message le plus important est celui envoyé à Moscou. La Russie ne peut pas attaquer l’Ukraine en toute impunité. La Russie ne peut pas bombarder les villes ukrainiennes sans subir elle-même les conséquences. La guerre n’est plus à sens unique. La guerre n’est plus quelque chose qui arrive seulement en Ukraine. La guerre est aussi en Russie. Et la Russie va devoir payer un prix pour cette guerre.

Chaque usine détruite est un rappel à Moscou que l’Ukraine peut frapper. Chaque dépôt de munitions incendié est un rappel que l’Ukraine peut atteindre n’importe quelle cible en Russie. Chaque installation stratégique endommagée est un rappel que la Russie n’est pas à l’abri. Le Kremlin peut continuer à nier. Le Kremlin peut continuer à minimiser. Mais la réalité est là. L’Ukraine peut frapper. Et l’Ukraine va continuer à frapper.

Je pense à ceux au Kremlin qui ont décidé de lancer cette guerre. Je pense à Poutine et à son entourage qui pensaient que l’Ukraine s’effondrerait en quelques semaines. Je pense aux généraux russes qui promettaient une victoire facile et rapide. Est-ce qu’ils envisageaient ça ? Est-ce qu’ils envisageaient que l’Ukraine serait capable de frapper le cœur de la Russie ? Est-ce qu’ils envisageaient que l’usine qui produit leurs drones serait en cendres ? Je ne pense pas. Je ne pense pas qu’ils envisageaient la résilience ukrainienne. Je ne pense pas qu’ils envisageaient l’ingéniosité ukrainienne. Je ne pense pas qu’ils envisageaient la capacité ukrainienne à se battre contre toutes les attentes. Et maintenant, ils doivent faire face à cette réalité. L’Ukraine n’est pas la victime facile qu’ils imaginaient. L’Ukraine est un adversaire qu’ils ont sous-estimé. Et maintenant, ils paient le prix de cette sous-estimation.

L’indétermination persistante

Près de deux ans après le début de l’invasion à grande échelle, l’issue de cette guerre reste incertaine. Personne ne peut dire avec certitude quand elle se terminera. Personne ne peut dire avec certitude comment elle se terminera. Chaque côté a des victoires. Chaque côté a des défaites. Chaque côté a des forces. Chaque côté a des faiblesses.

Ce qui est clair, c’est que la guerre s’est installée dans la durée. Ce qui était censé être une « opération militaire spéciale » de quelques semaines est devenu une guerre prolongée qui dure depuis des années. Ce qui était censé être une victoire facile pour la Russie est devenu un conflit dans lequel la Russie est bloquée, incapable de vaincre mais refusant d’admettre la défaite.

Cette indétermination me pèse. Je veux tellement que cette guerre se termine. Je veux tellement que l’Ukraine puisse vivre en paix. Je veux tellement que les Ukrainiens puissent reconstruire leur pays sans craindre la prochaine attaque. Mais je ne vois pas la fin. Je ne vois pas comment cette guerre va se terminer. Je ne vois pas comment Poutine pourra admettre la défaite sans perdre la face. Je ne vois pas comment l’Ukraine pourra être sûre que la Russie n’attaquera pas encore dans quelques années. C’est comme être dans un tunnel sans fin. On avance, on continue, mais on ne voit pas la lumière. On ne voit pas la sortie. On ne voit que l’obscurité qui continue devant nous.

Les scénarios possibles

Les analystes militaires et les experts géopolitiques proposent différents scénarios pour l’issue de cette guerre. Certains prédisent une guerre d’usure prolongée qui durera encore des années, avec chaque côté essayant d’épuiser l’autre. D’autres prédisent un effondrement soudain de la Russie, soit à cause de problèmes économiques internes, soit à cause d’une crise politique au Kremlin. D’autres encore prédisent une négociation de paix imposée par l’épuisement mutuel, aucun côté n’étant capable de gagner mais aucun ne pouvant continuer à se battre indéfiniment.

Personne ne sait lequel de ces scénarios se réalisera. Personne ne sait si l’Ukraine finira par libérer tout son territoire occupé. Personne ne sait si la Russie finira par admettre la défaite et retirer ses troupes. Personne ne sait si une solution négociée sera trouvée. Ce qui est clair, c’est que tant que la Russie continuera à refuser de reconnaître la souveraineté ukrainienne, tant que la Russie continuera à croire qu’elle peut imposer ses conditions par la force, cette guerre continuera.

Parfois, je me demande si les dirigeants qui déclenchent les guerres comprennent vraiment ce qu’ils font. Je me demande s’ils comprennent que chaque guerre qu’ils lancent laissera des cicatrices qui dureront des générations. Je me demande s’ils comprennent que chaque enfant tué, chaque maison détruite, chaque vie brisée, c’est une tragédie qui résonnera dans l’histoire. Je me demande s’ils comprennent qu’ils ne sont pas juste en train de gagner ou perdre du territoire, qu’ils sont en train de façonner l’âme de nations entières. Et quand je vois les images de Taganrog en flammes, quand je vois les images des villes ukrainiennes détruites, quand je vois les visages des enfants dont les yeux ont vu trop d’horreur, je pense : est-ce que ça en vaut la peine ? Est-ce que n’importe quel objectif politique vaut cette souffrance ? Est-ce que n’importe quelle ambition nationale vaut cette destruction ?

Ce qui reste

Les flammes de Taganrog finiront par s’éteindre. Les décombres de l’usine Atlant Aero seront peut-être nettoyés. La Russie reconstruira peut-être cette usine, ou elle en construira une autre. La machine de guerre russe continuera probablement à fonctionner. Mais quelque chose a changé cette nuit. Quelque chose qui ne peut pas être reconstruit. Quelque chose qui ne peut pas être remplacé.

Les drones qui auraient dû sortir de cette usine ne voleront jamais. Les vies qui auraient dû être prises par ces drones ne seront jamais brisées. Les mères qui auraient dû pleurer leurs fils ne pleureront jamais. Et ça, c’est une victoire. Une petite victoire dans une guerre immense. Une lumière dans l’obscurité. Un rayon d’espoir dans la nuit.

Les flammes de Taganrog s’éteindront. Mais quelque chose d’autre brûle ce matin. Pas dans une usine russe. Pas dans une ville ukrainienne. Dans le cœur des Ukrainiens. C’est la flamme de la résistance. C’est la flamme de l’espoir. C’est la flamme qui dit « nous ne mourrons pas. Nous ne nous rendrons pas. Nous nous battrons jusqu’à la fin ». Et je pense à cette mère ukrainienne que j’ai imaginée plus tôt. Celle qui a entendu le sifflement du drone dans la nuit. Celle dont l’enfant a continué à dormir parce que ce drone n’a jamais existé. Elle ne le saura jamais. Elle ne saura jamais que son enfant a survécu parce qu’une usine à des centaines de kilomètres de là a été détruite. Mais quelque part, dans l’univers des possibilités infinies, une ligne a été tracée. D’un côté, la mort. De l’autre, la vie. Et cette nuit, à Taganrog, la vie a gagné. Pas la guerre. Pas la politique. Pas la géopolitique. Juste la vie. Pure et simple. Et peut-être que c’est ça, la victoire ultime. Pas conquérir du territoire. Pas détruire l’ennemi. Mais permettre à la vie de continuer. Une mère qui ne pleure pas. Un enfant qui dort. Un avenir qui existe encore. Les flammes de Taganrog s’éteindront. Mais l’espoir, lui, continue de brûler.