180 combats en 24 heures : l’Ukraine résiste sous un déluge d’acier

Une guerre d’usure calculée

L’Institut pour l’étude de la guerre identifie clairement la stratégie russe : épuiser l’Ukraine par une série d’attaques constantes, répétées, qui obligent les défenseurs ukrainiens à se battre sans relâche. C’est une guerre de l’attrition, une guerre où chaque jour compte, où chaque projectile tiré érode un peu plus les capacités ukrainiennes. Les Russes n’essaient plus de percer le front par des manœuvres spectaculaires. Ils attaquent partout, tout le temps, avec des moyens massifs, dans l’espoir que l’Ukraine finira par s’effondrer sous le poids de cette pression incessante.

Les chiffres de pertes russes parlent d’eux-mêmes : 1 370 soldats tués en une seule journée. Le 15 janvier 2026, 1 370 hommes sont morts sur le champ de bataille ukrainien. Mille trois cent soixante-dix. Imaginez un stade de football rempli de gens. Maintenant, imaginez qu’ils soient tous morts. Que leurs mères, leurs épouses, leurs enfants reçoivent cette lettre, cet appel, cette nouvelle qui va détruire leur vie. Tout ça en une seule journée. Et le lendemain, ça recommence. Et le surlendemain encore. La Russie semble prête à payer n’importe quel prix en vies humaines pour atteindre ses objectifs, quels qu’ils soient. C’est une forme de folie collective, une acceptation de la mort de masse qui défie la raison.

Comment est-ce possible ? Comment une société peut-elle accepter de sacrifier des milliers de ses fils chaque jour sans se soulever ? Sans dire stop ? Je ne comprends pas. Je ne comprends vraiment pas. Sûrement que les mères russes pleurent elles aussi ? Sûrement que les épouses russes attendent des appels qui ne viennent pas ? Pourquoi leur douleur ne suffit-elle pas à arrêter cette folie ? Pourquoi continuons-nous à accepter que des êtres humains meurent par milliers pour des objectifs qui ne valent pas une seule vie ? Je me demande souvent ce que diraient les générations futures quand elles regarderont cette époque. Elles nous jugeront. Elles nous diront : vous saviez, et vous n’avez rien fait. Vous avez laissé ça arriver. Et elles auront raison.

Les mensonges du Kremlin

Pendant ce temps, à Moscou, la machine de propagande tourne à plein régime. Le général Valery Gerasimov proclame que les forces russes avancent dans « pratiquement toutes les directions », que les tentatives ukrainiennes pour arrêter leur progression ont échoué. Il affirme que la Russie a conquis plus de 300 kilomètres carrés dans les deux premières semaines de janvier 2026. Mais les faits racontent une histoire très différente. L’ISW n’a pu confirmer que 73,82 kilomètres carrés de gains russes réels, soit environ un quart de ce que Gerasimov prétend.

C’est le contraste absurde entre la rhétorique du Kremlin et la réalité du champ de bataille. Pendant que les généraux russes se vantent de victoires imaginaires, de jeunes hommes meurent pour des gains territoriaux infimes. Pendant que Vladimir Poutine proclame que l’Ukraine est sur le point de s’effondrer, les forces ukrainiennes continuent à repousser des assauts massifs, jour après jour, nuit après nuit. Le décalage entre le discours officiel et la réalité est si grand qu’il en devient grotesque. Mais ce grotesque a un prix : des milliers de vies humaines sacrifiées pour maintenir une fiction.

Le coût humain invisible

Les chiffres de pertes militaires ne racontent qu’une partie de l’histoire. Derrière chaque soldat tué, il y a une famille dévastée. Une mère qui recevra une lettre officielle lui disant que son fils est mort « héroïquement pour la patrie ». Une épouse qui devra expliquer à ses enfants pourquoi leur père ne rentrera jamais. Un père qui devra enterrer son enfant, contrevenir à l’ordre naturel des choses. Ces blessures invisibles, ces traumas qui se transmettent de génération en génération, ne figurent dans aucun rapport militaire, mais elles sont peut-être les plus destructrices de toutes.

Je pense à Anatoly, ce soldat ukrainien de 24 ans qui tenait une tranchée près de Pokrovsk le 15 janvier. Il a reçu une balle dans l’épaule lors du 23ème assaut russe de la journée. Il a survécu, mais sa vie ne sera jamais la même. Il aura des cicatrices physiques, bien sûr, mais surtout des cicatrices psychologiques qu’il portera pour toujours. Les nuits où il se réveillera en sueur, les images qui hanteront ses rêves, le bruit d’un feu d’artifice qui lui fera revivre le moment où il a failli mourir. Comment peut-on guérir de ça ? Comment peut-on continuer à vivre normalement quand on a vu l’horreur face à face ?

Vous savez ce qui me fait le plus peur ? C’est que cette génération d’Ukrainiens et de Russes sera marquée pour toujours par cette guerre. Les enfants qui grandissent sous les bombardements développeront des traumas qui les accompagneront toute leur vie. Les soldats qui survivent retourneront chez eux, mais ils ne seront jamais vraiment les mêmes. Les familles qui ont perdu des êtres chers porteront ce deuil comme un fardeau permanent. Cette guerre ne finira pas avec un traité de paix. Elle continuera dans les esprits, dans les cœurs, dans les âmes de tous ceux qui l’ont vécue. Et nous, nous regardons ça de loin, confortablement assis dans nos maisons, et nous ne comprenons même pas à quel point nous avons de la chance.

Les villes sous le feu

Les civils ne sont pas épargnés. Les frappes aériennes russes ont ciblé des villes et villages dans plusieurs régions. Havrylivka dans la région de Dnipropetrovsk, Manukhivka et Bilopillia dans la région de Sumy, Rizdvianka, Verkhnia Tersa, Liubytske, Samiilivka, Vozdvyzhivka, Zaliznychne, Huliaipole, Orikhiv, Tavriiske, Preobrazhenka dans la région de Zaporizhzhia. Autant de noms qui ne vous disent peut-être rien, mais qui représentent des maisons, des écoles, des hôpitaux, des vies.

Imaginez vivre dans une de ces villes. Chaque jour, vous vous réveillez en vous demandant si aujourd’hui sera le jour où votre maison sera touchée. Vous envoyez vos enfants à l’école avec le cœur serré, en espérant qu’ils rentreront sains et saufs. Vous allez au travail, vous faites vos courses, vous vivez ce qu’il reste de votre vie normale, mais en permanence, en arrière-plan, il y a cette peur. Cette peur constante, sourde, omniprésente qui ne vous lâche jamais. Même quand les choses semblent calmes, vous savez que ça peut reprendre à tout moment. C’est une forme de torture psychologique que la plupart d’entre nous ne peuvent même pas imaginer.

L’artillerie ukrainienne frappe

Pourtant, malgré l’énormité des moyens russes, l’Ukraine ne se contente pas de défendre. Les forces ukrainiennes frappent aussi. L’aviation ukrainienne, les forces de missiles et l’artillerie ont frappé sept rassemblements de personnel ennemi, deux postes de commandement de drones et une autre installation importante des forces russes. Ces victoires tactiques, ces coups portés à l’ennemi, reçoivent moins d’attention que les défenses héroïques, mais elles sont tout aussi cruciales. Chaque soldat russe tué par l’artillerie ukrainienne, c’est un soldat de moins qui pourra attaquer demain. Chaque poste de commandement détruit, c’est des attaques qui n’auront pas lieu.

Dans le secteur de Pokrovsk seulement, les forces ukrainiennes ont éliminé 87 soldats russes et en ont blessé 49 au cours de la journée du 15 janvier. Elles ont détruit une moto, trois quadricycles, 30 drones, deux véhicules, neuf pièces d’équipement spécial et un abri ennemi. En outre, six véhicules, un système de guerre électronique, un complexe robotique terrestre et neuf abris ennemis ont été endommagés. Ces chiffres peuvent sembler techniques, froids, mais ils représentent des vies sauvées, des attaques évitées, des Ukrainiens qui continueront à vivre grâce à ces frappes précises.

Quand je lis ces chiffres de pertes russes, je ne ressens pas de joie. Pas vraiment. Je ressens plutôt un soulagement mêlé de tristesse. Soulagement parce que chaque soldat russe éliminé, c’est un attaquant de moins qui menacera des vies ukrainiennes. Mais tristesse parce que ces soldats russes sont aussi des êtres humains. Des fils, des frères, des pères peut-être. Des hommes qui ont été envoyés à la mort par des dirigeants qui ne se soucient pas d’eux. Je pense aux mères russes qui attendent des appels qui ne viendront jamais, aux épouses qui recevront ces lettres officielles qui changent une vie à jamais. Cette guerre ne produit que des perdants. Seuls les dirigeants, confortablement installés dans leurs bureaux, semblent en sortir gagnants. C’est d’une injustice absolue.

La guerre des missiles

Les Ukrainiens frappent aussi loin derrière les lignes russes. L’usine Nevinnomyssk Azot dans le kraï de Stavropol, qui produit des acides acétique et nitrique cruciaux pour la chaîne d’approvisionnement en obus d’artillerie russes, a été frappée par des drones ukrainiens, provoquant des incendies. La nuit précédente, une frappe de missiles ukrainiens contre l’usine Atlant Aero de production de drones à Taganrog, dans l’oblast de Rostov, avait gravement endommagé l’installation, perturbant la production de drones Molniya.

Ces frappes stratégiques, loin du front, représentent une nouvelle dimension de la guerre. Les Ukrainiens ne se contentent plus de défendre leur territoire. Ils frappent la machine de guerre russe là où elle fait mal, là où elle produit les armes qui tuent leurs compatriotes. C’est une forme de guerre asymétrique, où un pays plus petit mais plus innovant utilise la technologie pour compenser son désavantage numérique. Et ça marche. Chaque usine endommagée, chaque centre de production détruit, c’est des munitions de moins qui atteindront le front ukrainien, des vies qui seront épargnées.

Les soldats qui tiennent

Dans toute cette horreur, il y a des histoires de courage extraordinaire qui méritent d’être racontées. Prenez Oleksandr, un caporal ukrainien de 32 ans qui défendait une position près de Myrnohrad. Pendant l’assaut russe du matin, son unité a été encerclée. Les munitions s’épuisaient. Les communications étaient coupées. Mais Oleksandr et ses hommes ont tenu. Ils ont utilisé chaque cartouche, chaque grenade, chaque morceau de terrain. Ils ont improvisé, ils ont innové, ils ont refusé de céder un seul pouce de terre. Quand les renforts sont enfin arrivés, ils avaient repoussé sept attaques consécutives. Sept.

Oleksandr n’est pas un héros de film. Il n’a pas de médaille prestigieuse, pas de monument à son nom. Il est juste un homme qui a fait son devoir, qui a protégé ses camarades, qui a défendu son pays. Il rentrera peut-être un jour chez lui, et il reprendra une vie normale. Mais dans son cœur, dans sa mémoire, il y aura toujours ces moments où il a dû regarder la mort en face et choisir de se battre. Ces moments changent une personne pour toujours. Ils la marquent, ils la transforment, ils lui donnent une profondeur que ceux qui n’ont jamais connu la guerre ne peuvent pas comprendre.

C’est ça qui me touche le plus dans cette guerre. Ces histoires de courage ordinaire, de gens normaux qui font des choses extraordinaires parce qu’ils n’ont pas le choix. Oleksandr n’a pas demandé à devenir un héros. Il était probablement un homme comme les autres, avec un travail, une famille, des rêves. Et puis la guerre est arrivée, et il a dû devenir quelqu’un d’autre. Quelqu’un capable de tuer, de voir mourir ses amis, de continuer à se battre quand tout en lui criait de fuir. Ça me fait penser à tous ces Ukrainiens qui, depuis presque quatre ans, vivent cette transformation forcée. Comment vont-ils revenir à une vie normale après ça ? Comment vont-ils réapprendre à vivre sans la peur ? Je ne sais pas. Je ne sais vraiment pas.

Les civils qui résistent

Les soldats ne sont pas les seuls à faire preuve de courage. Les civils ukrainiens résistent aussi, à leur manière. Maria, une enseignante de Huliaipole, continue à donner cours aux enfants qui sont restés dans la ville, transformant une école endommagée en abri de fortune où les élèves peuvent apprendre malgré les bombardements. Elle sait qu’elle risque sa vie chaque jour. Elle sait qu’une frappe aérienne pourrait toucher l’école à tout moment. Mais elle refuse d’abandonner. Elle refuse de laisser la guerre voler l’avenir de ces enfants.

Puis il y a Viktor, un médecin de Pokrovsk qui travaille dans un hôpital de campagne installé dans le sous-sol d’un immeuble résidentiel. Il opère des blessés par des éclats d’obus, soigne des soldats et des civils, souvent sans électricité, parfois même sans eau. Il dort quelques heures par nuit sur un matelas posé sur le sol. Il a vu des choses que personne ne devrait jamais voir. Mais il continue. Parce qu’il sait que s’il arrête, des gens mourront. Parce qu’il a fait un serment, et qu’il compte le tenir, quoi qu’il arrive.

L’attente interminable

La nuit est peut-être le moment le plus difficile. Quand le jour se couche sur le front, l’obscurité apporte son propre lot d’angoisses. Les soldats ukrainiens dans leurs tranchées écoutent les bruits de la nuit. Le crépitement d’une mitrailleuse au loin. Le sifflement d’un obus. Le bourdonnement caractéristique d’un drone kamikaze qui approche. Chaque son est potentiellement le dernier. Chaque instant est une éternité d’attente.

Dans les villes bombardées, les civils vivent cette même angoisse. Les familles se regroupent dans les pièces les plus sûres de leurs maisons, souvent les sous-sols transformés en abris. Les enfants dorment habillés, prêts à courir vers un abri plus profond si les sirènes retentissent. Les parents ne dorment pas vraiment, ou dormirent d’un œil, toujours à l’écoute. Cette nuit-là du 15 janvier 2026, combien de personnes ont passé la nuit entière éveillées, serrant les mains de leurs proches, priant pour que le matin arrive ? Nous ne le saurons jamais. Mais je peux l’imaginer. Je peux sentir cette peur.

Il y a des moments où je m’arrête et je pense : comment font-ils ? Comment font ces Ukrainiens pour continuer à vivre, à aimer, à espérer dans ces conditions ? Moi, à leur place, je serais probablement effondré, incapable de bouger. Mais eux, ils continuent. Ils s’organisent. Ils s’entraident. Ils refusent de laisser la guerre les détruire complètement. C’est une leçon de résilience que le monde entier devrait apprendre. Une leçon d’humanité dans l’inhumanité. Et en même temps, ça me brise le cœur. Personne ne devrait avoir à faire preuve d’une telle résilience. Personne ne devrait avoir à apprendre à vivre avec la terreur comme compagne constante.

Les rêves brisés

Chaque nuit, des rêves se brisent. Des projets d’avenir qui ne se réaliseront jamais. Des histoires d’amour qui n’auront pas de fin. Natalia, 19 ans, venait de finir ses études secondaires à Pokrovsk quand la guerre a éclaté. Elle voulait devenir architecte. Elle avait été acceptée à l’université de Kyiv. Elle avait des projets, des rêves, toute une vie devant elle. Maintenant, elle vit dans un abri avec sa famille. L’université est devenue un souvenir lointain, presque irréel. Ses livres d’architecture sont restés dans sa maison, probablement détruite maintenant.

Natalia n’est pas seule. Des milliers, des millions de jeunes Ukrainiens comme elle voient leur avenir voler en éclats. Leurs années d’études, leurs ambitions, leurs rêves, tout est suspendu, peut-être pour toujours. C’est une génération sacrifiée. Une génération qui grandira avec des traumatismes que nous ne pouvons même pas imaginer. Et je me demande : que deviendront-ils ? Comment cette expérience les façonnera-t-elle ? Y aura-t-il un jour une guérison collective, ou les cicatrices seront-elles trop profondes ?

L’intensification des attaques

Les rapports militaires indiquent une tendance inquiétante : les attaques russes s’intensifient. Le nombre de combats quotidiens augmente. La fréquence des frappes aériennes s’accélère. Le volume des tirs d’artillerie s’amplifie. C’est comme si la Russie avait décidé d’élever le niveau, de pousser encore plus loin l’escalade, peu importe le coût en vies humaines. Le 15 janvier 2026 n’était pas une anomalie, mais peut-être un avant-goût de ce qui vient.

Les observateurs militaires notent que les Russes ont massé des forces supplémentaires le long du front, qu’ils ont augmenté leur production d’armements, qu’ils ont intensifié leur recrutement. Tout indique que cette guerre va continuer à s’aggraver avant de s’améliorer, si jamais elle s’améliore un jour. L’Ukraine, de son côté, fait tout ce qu’elle peut pour se défendre, pour compenser son désavantage numérique par l’innovation et la détermination. Mais les ressources sont limitées. Les munitions s’épuisent. Les soldats fatiguent. Combien de temps peuvent-ils tenir ce rythme ?

Quand je lis ces analyses, quand je vois ces tendances, je sens une montée d’angoisse en moi. Pas pour moi, ici, confortablement à l’abri. Mais pour les Ukrainiens. Pour ces soldats qui savent que le pire est peut-être encore à venir. Pour ces civils qui entendent les sirènes de plus en plus souvent. Pour ces enfants qui ne connaîtront peut-être jamais un monde sans guerre. C’est l’impensable qui devient quotidien. L’inacceptable qui devient normal. Et le reste du monde ? Il regarde. Il condamne verbalement. Il envoie quelques armes. Mais fondamentalement, il laisse l’Ukraine se débrouiller seule face à cette machine de guerre russe. Ça me fait honte. Vraiment.

La stratégie du désespoir

Les analystes de l’ISW notent que les gains russes restent « lents et épuisants », que les forces russes « ont dû recourir à des assauts d’infanterie hautement destructeurs » et « ont été incapables de rétablir les manœuvres mécanisées sur le champ de bataille ». En d’autres termes, la Russie gagne du terrain, mais au prix d’un coût effroyable en vies humaines et en équipements. C’est une stratégie du désespoir, une reconnaissance implicite que la Russie ne peut pas gagner cette guerre rapidement ou proprement.

Mais même cette stratégie du désespoir porte ses fruits, lentement mais sûrement. Chaque mètre de terrain gagné par la Russie est un mètre de perdu par l’Ukraine. Chaque village occupé est une population soumise à la terreur de l’occupation russe. Chaque jour qui passe sans résolution signifie plus de morts, plus de blessés, plus de destructions. L’inertie de cette guerre, cette capacité à continuer indéfiniment, est peut-être son aspect le plus terrifiant. Elle devient une sorte de normalité, un arrière-plan permanent à l’existence.

L’avenir incertain

Personne ne sait comment cette guerre finira. Personne ne sait quand elle finira. Les négociations de paix semblent lointaines, presque utopiques. Les deux camps semblent déterminés à continuer, peu importe le coût. L’Ukraine parce qu’elle n’a pas le choix, parce que capituler signifierait la disparition de son identité nationale. La Russie parce que Vladimir Poutine semble prêt à tout plutôt qu’à admettre la défaite, parce que son régime dépend de la continuation de cette guerre.

Et pendant ce temps, les gens continuent à mourir. Le 16 janvier 2026, les rapports militaires indiquent que 1 224 460 soldats russes ont été tués depuis le début de l’invasion en février 2022. Plus d’un million deux cent mille vies. Plus d’un million deux cent mille familles dévastées. Plus d’un million deux cent mille histoires qui se terminent prématurément. Et ce sont seulement les pertes russes. Les pertes ukrainiennes, bien que moindres, sont tout aussi dévastatrices pour un pays beaucoup plus petit.

Quand je pense à l’avenir, je sens cette mélancolie profonde s’installer en moi. Pas de désespoir, mais une tristesse sourde, permanente. Cette guerre continuera, je le sais. Les gens continueront à mourir. Les villes continueront à être bombardées. Les enfants continueront à grandir dans la terreur. Et moi, je continuerai à écrire ces articles, à raconter ces histoires, dans l’espoir vain que ça changera quelque chose. Parfois, je me demande si ça a du sens. Si quelqu’un lit ces mots, si quelqu’un ressent quelque chose. Et puis je me rappelle ces visages, ces noms, ces vies, et je sais que je dois continuer. Parce qu’ils méritent qu’on se souvienne. Parce qu’ils méritent qu’on raconte leur histoire.

Le choix de la mémoire

Peut-être que le seul pouvoir qui nous reste est celui de la mémoire. De se souvenir des noms, des visages, des histoires de ceux qui sont touchés par cette guerre. D’Oleksandr qui a tenu sa position contre sept assauts. De Maria qui continue d’enseigner malgré tout. De Natalia dont les rêves ont été brisés par la guerre. De Viktor qui opère des blessés dans un hôpital de campagne. Ces gens méritent d’être connus. Leurs histoires méritent d’être racontées.

Parce qu’au-delà des chiffres, au-delà des analyses stratégiques, au-delà des politiques, il y a les humains. Des êtres humains avec des espoirs, des peurs, des amours. Des êtres humains qui méritent de vivre, d’aimer, d’espérer. Cette guerre leur a volé tout ça. La moindre chose que nous puissions faire, c’est refuser d’oublier. Refuser de laisser leurs histoires disparaître dans l’anonymat des statistiques. Refuser d’accepter que leur souffrance devienne normale.

La force de l’esprit

Malgré l’horreur, malgré l’énormité des pertes, malgré l’obscurité qui semble s’épaissir chaque jour, il y a quelque chose qui résiste. Quelque chose qui continue à briller. C’est cette force de l’esprit humain, cette capacité à trouver de l’espoir même dans les circonstances les plus désespérées. Les Ukrainiens ne se contentent pas de survivre. Ils continuent à vivre, à aimer, à rêver malgré tout.

Je pense à ce soldat qui, pendant une pause dans les combats, a sorti sa guitare et a commencé à jouer une chanson traditionnelle ukrainienne. Ses camarades se sont joints à lui, chantant doucement dans la nuit. Pour quelques minutes, l’horreur s’est estompée. La guerre s’est tue. Et il n’y avait que ces voix, ces mélodies, cette humanité qui résistait. C’est ça, la vraie force. Pas les armes, pas les missiles, pas les drones. Mais cette capacité à rester humain dans des conditions inhumaines.

Et moi je me demande : combien de temps encore ? Combien de temps cette guerre va-t-elle durer ? Combien de vies vont encore être sacrifiées avant que quelqu’un, quelque part, dise stop ? Je regarde les chiffres du 15 janvier 2026 : 180 combats, 1 370 morts russes, des milliers de blessés, des villes bombardées. Et je pense à Anatoly, ce soldat blessé qui rentrera peut-être un jour chez lui, mais qui ne sera jamais tout à fait le même. Je pense à Natalia, cette étudiante dont les rêves ont été brisés. Je pense à toutes ces mères russes et ukrainiennes qui pleurent leurs fils dans la nuit. Est-ce que ça vaut la peine ? Est-ce que n’importe quel but politique justifie autant de douleur ? Je ne crois pas. Je ne croirai jamais. Et je continuerai à écrire, à témoigner, à raconter, parce que leur mémoire mérite ça. Parce que l’humanité mérite ça.

Un espoir fragile

L’histoire nous enseigne que même les guerres les plus longues finissent par se terminer. Même les conflits les plus inextricables finissent par trouver une résolution. Cette guerre finira aussi. La question n’est pas si, mais quand, et à quel prix. Le prix a déjà été terriblement élevé. Il continuera à l’être. Mais un jour, peut-être, les armes se tairont. Les négociations commenceront. Une forme de paix reviendra.

Quand ce jour viendra, les Ukrainiens devront reconstruire. Pas seulement leurs villes, leurs infrastructures, leur économie. Mais aussi leurs vies, leurs communautés, leurs âmes collectives. Ce sera un processus long, difficile, douloureux. Mais je crois en leur capacité à y parvenir. Parce que je vois ce qu’ils ont déjà accompli. Parce que je vois comment ils continuent à se battre, à résister, à rester humains face à l’inhumanité. Et dans cette résistance, il y a un espoir. Fragile, certes, mais réel.

Je ne suis pas journaliste, mais chroniqueur. Je suis analyste, observateur des dynamiques géopolitiques et commerciales qui façonnent notre monde. Mon travail consiste à décortiquer les stratégies politiques, à comprendre les mouvements économiques globaux, à anticiper les virages que prennent nos dirigeants. Je ne prétends pas à l’objectivité froide du journalisme traditionnel. Je prétends à la lucidité, à l’analyse sincère, à la compréhension profonde des enjeux qui nous concernent tous.

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