BILLET : Luhansk en flammes — ce dépôt qui brûle dit tout ce que la guerre ne veut pas avouer

L’énergie comme champ de bataille stratégique

L’Ukraine ne frappe pas des dépôts de pétrole par hasard ou par opportunisme. Il y a derrière cette stratégie une logique froide, implacable, que Kyiv assume pleinement : l’infrastructure énergétique russe est une cible militaire légitime parce qu’elle finance directement la guerre. Les revenus pétroliers et gaziers russes alimentent le budget de l’État, qui lui-même finance l’armée, les salaires des soldats, la production de missiles et de drones. Couper le pétrole, c’est couper l’oxygène. Ce n’est pas une métaphore — c’est une réalité économique et stratégique que les analystes militaires observent depuis le début du conflit. Le dépôt de Luhansk ne faisait pas que stocker du carburant dans un entrepôt quelconque. Selon les informations disponibles, il alimentait directement les 41e et 20e armées russes déployées dans la région. Ces armées qui avancent, qui bombardent, qui occupent. Leur couper le carburant, même temporairement, c’est ralentir une mécanique meurtrière.

Et ce dépôt de Luhansk n’est pas un cas isolé. En 2026, l’Ukraine a multiplié les frappes contre les infrastructures énergétiques russes avec une régularité et une précision croissantes. Le 19 janvier, un entrepôt de drones russes dans la région de Luhansk. Les 18-19 février, un dépôt de pétrole dans la région de Pskov, à Velikiye Luki. La centrale de Votkinsk dans la République d’Oudmourtie, ciblée pour sa production de missiles de croisière. Chaque frappe est une pièce d’un puzzle stratégique global. Ce n’est pas de la destruction gratuite — c’est une campagne de dégradation systématique qui vise à augmenter le coût de la guerre pour Moscou jusqu’à un point où il devient insupportable. Et ce soir, en regardant les images de ce dépôt en flammes à Luhansk, je ne peux m’empêcher de penser que cette stratégie, aussi difficile à regarder soit-elle, est peut-être la plus rationnelle qui soit dans ce contexte.

Il y a quelque chose de profondément humain dans cette stratégie ukrainienne : ne pas avoir les mêmes armes, ne pas avoir la même taille, mais trouver exactement là où l’adversaire est vulnérable et y revenir encore et encore, avec une patience et une précision qui forcent le respect

Un dépôt qui brûle, des armées qui chancellent

On pourrait se demander si frapper un seul dépôt change vraiment quelque chose dans le rapport de force. La réponse est oui — mais pas de la façon dont on l’imagine souvent. L’effet d’une telle frappe n’est pas uniquement matériel. Il est aussi psychologique, logistique et symbolique. Sur le plan logistique, la destruction d’un dépôt de carburant oblige l’armée russe à réorganiser ses chaînes d’approvisionnement, à trouver des routes alternatives, à mobiliser des ressources supplémentaires pour compenser la perte. Chaque rupture dans la chaîne logistique crée une friction, et les frictions s’accumulent. Sur le plan psychologique, voir ses propres installations brûler à l’intérieur des territoires que l’on contrôle — à proximité immédiate des villes que l’on occupe — envoie un message clair aux officiers et aux soldats russes : vous n’êtes nulle part en sécurité. Sur le plan symbolique, enfin, chaque frappe réussie en profondeur est une preuve de capacité ukrainienne qui nourrit le moral des défenseurs et démontre aux alliés internationaux que leur soutien produit des résultats concrets et mesurables.

Ce que l’on voit brûler à Luhansk ce soir, c’est donc bien plus qu’un dépôt de carburant. C’est une démonstration de force menée avec une précision chirurgicale par une armée qui a appris, souvent dans la douleur, à transformer ses contraintes en avantages. Les drones ukrainiens ne peuvent pas rivaliser avec les missiles balistiques russes en termes de charge explosive. Mais ils peuvent frapper là où les missiles sont trop chers à utiliser, là où les radars ne les voient pas venir, là où la protection antiaérienne présumée a des failles. Et ce soir, ces failles ont coûté cinquante millions de dollars à la Russie, en plus du carburant perdu, des convois perturbés, des officiers réveillés en pleine nuit pour gérer une crise qu’ils n’avaient pas anticipée.

Quand la logistique devient le vrai champ de bataille

Il y a un aspect de cette guerre que les analyses classiques ont longtemps sous-estimé : la bataille des infrastructures. On parle de fronts, de batailles, de villes prises et reprises. Mais au fond, ce qui détermine l’issue de ce conflit, c’est la capacité de chaque camp à maintenir en état de fonctionnement les rouages invisibles qui alimentent sa machine militaire. Le carburant. Les pièces détachées. Les missiles. Les drones. Les radars. Les systèmes de communication. Quand l’Ukraine frappe un dépôt de pétrole à Luhansk ou un système Tor près de Donetsk, elle ne fait pas que détruire des équipements — elle attaque les conditions de possibilité de la guerre russe. Elle oblige l’adversaire à consacrer des ressources, de l’énergie, de l’attention et du temps à se défendre en arrière, alors que le front lui réclame tout cela en avant. Cette guerre dans la guerre des infrastructures logistiques est peut-être la moins visible, la moins spectaculaire pour les observateurs extérieurs, mais elle est aussi l’une des plus décisives à moyen terme.

La Russie a construit sa stratégie initiale autour d’une idée simple : elle disposait d’une profondeur stratégique immense, d’un espace arrière presque infini, difficile à atteindre pour une armée ukrainienne aux ressources limitées. Cette profondeur était censée garantir la sécurité de ses installations logistiques, de ses dépôts de carburant, de ses usines d’armement, de ses nœuds de transport. Mais cette hypothèse s’est progressivement effondrée face à la montée en puissance des drones ukrainiens à longue portée. Aujourd’hui, des installations situées à des centaines de kilomètres de la ligne de front sont vulnérables. Et cette réalité change tout dans le calcul stratégique russe. Parce qu’une armée qui doit défendre partout, c’est une armée qui se dilue. Et une armée qui se dilue, c’est une armée qui s’affaiblit.

Ce n’est pas la première fois dans l’histoire qu’une armée moins puissante sur le terrain surmonte un adversaire plus grand en ciblant ce que cet adversaire ne peut pas protéger partout à la fois — et c’est précisément ce que l’Ukraine est en train de faire avec une détermination qui mérite d’être nommée

L’arme des drones — la grande égalisation de cette guerre

Les drones ukrainiens sont devenus le symbole d’une réalité nouvelle dans les conflits modernes : la possibilité pour une puissance militairement inférieure de contester efficacement la domination d’un adversaire conventionnellement supérieur. Les systèmes FPV, les drones de frappe à longue portée, les appareils de reconnaissance, les drones-kamikaze — chacune de ces catégories joue un rôle précis dans la stratégie ukrainienne. Et ce qui frappe dans la frappe du 22 février, c’est la sophistication de la coordination. Deux systèmes Tor neutralisés dans deux endroits différents, simultanément, dans la même nuit — l’un près de Donetsk, l’autre dans le district de Marioupol. Pendant ce temps, un autre drone atteint un dépôt de carburant à Luhansk. Trois cibles, une seule nuit, deux régions différentes. Ce niveau de coordination n’est pas le fait d’une armée improvisée. C’est le résultat d’une montée en compétence extraordinaire, réalisée dans des conditions de guerre, sous pression constante, avec des ressources que l’Ukraine a souvent dû mendier auprès de ses alliés.

Ce que ces Forces des systèmes sans pilote, créées il y a moins de deux ans à peine en juin 2024, ont accompli en si peu de temps est remarquable. Des centaines d’opérations en profondeur. Des dizaines de cibles de haute valeur détruites. Des infrastructures énergétiques endommagées. Des systèmes de défense antiaérienne neutralisés. Un budget ennemi saigné progressivement. Et une démonstration permanente que la technologie des drones, bien utilisée, bien coordonnée, bien intégrée dans une doctrine globale, peut changer le rapport de force sur un champ de bataille que tout le monde pensait figé depuis des mois.

Une guerre qui mute sous nos yeux sans qu’on s’en rende compte

Il y a quelque chose d’hypnotique et de troublant à la fois dans le fait de regarder cette guerre évoluer. Parce qu’elle mute. En permanence. Et souvent, cette mutation se produit dans les silences, dans les nuits, dans des frappes que l’on apprend au matin et que l’on aura oubliées au soir. Pourtant, chaque frappe laisse une marque. Chaque dépôt de pétrole brûlé, chaque système Tor détruit, chaque radar rendu inopérant modifie légèrement, presque imperceptiblement, l’équilibre global. Et ces modifications légères, accumulées sur des mois, sur des années, créent des déplacements structurels que les grands titres ne capturent pas toujours. Ce qui s’est passé à Luhansk cette nuit n’est pas une nouvelle spectaculaire au sens traditionnel du terme. Mais c’est une nouvelle significative, parce qu’elle confirme une tendance lourde : l’Ukraine est en train de remporter la bataille des infrastructures logistiques russes, lentement, méthodiquement, sans fanfare.

Et cette tendance a des implications qui dépassent largement le cadre de ce conflit. Elle signale à tous les acteurs qui observent cette guerre — de Pékin à Washington, de Séoul à Ankara — que les drones ont définitivement transformé la nature des conflits modernes. Qu’une armée sans air force dominante peut quand même contester la supériorité aérienne d’un adversaire en ciblant ses systèmes de défense. Qu’une nation défendante peut frapper en profondeur sans missiles de croisière coûteux, avec des appareils qui coûtent quelques milliers de dollars et qui peuvent désactiver des équipements valant des dizaines de millions. Cette leçon, tous les états-majors du monde la prennent en note ce soir. Et certains d’entre eux commencent à tirer des conclusions qui redéfiniront la doctrine militaire des deux prochaines décennies.

Ce qui se joue à Luhansk et dans les cieux de Donetsk cette nuit n’est pas seulement une bataille dans une guerre — c’est un laboratoire à ciel ouvert qui est en train de réécrire les manuels de guerre du vingt-et-unième siècle

L’écho que personne n’entend vraiment — ce que cette nuit dit aux peuples qui regardent

Je veux terminer cette section par quelque chose de personnel, parce que c’est un billet et que c’est son rôle. Quand j’ai vu tomber cette notification ce soir, quand j’ai lu que l’Ukraine avait frappé Luhansk et détruit deux Tor dans la nuit, j’ai ressenti deux choses en même temps. Une forme de soulagement — quelqu’un, quelque part, fait reculer cette machine de guerre qui s’était cru invincible. Et une forme de tristesse sourde — parce que derrière ces frappes, il y a des gens. Des gens qui pilotent ces drones depuis des tranchées ou des abris, concentrés, épuisés, déterminés. Des gens qui vivent dans les villes occupées et qui voient le ciel s’embraser au-dessus de leurs têtes. Des soldats russes qui ne comprennent peut-être pas entièrement pourquoi ils sont là. Et des civils, de tous les côtés, qui attendent que ça s’arrête. La guerre des drones est fascinante techniquement. Mais elle est aussi profondément humaine. Et certains soirs, comme ce soir, ce sont les humains qu’on entend le mieux.

Cette nuit, à Luhansk, des pilotes de drones ukrainiens ont fait leur travail avec une précision remarquable. Ils ont atteint leurs cibles, ils ont rempli leur mission, ils ont contribué à l’effort de défense de leur pays. Et demain, ou après-demain, ils recommenceront. Parce que la guerre n’attend pas. Parce que les priorités sont claires. Parce que derrière chaque dépôt de carburant qui brûle, il y a l’espoir que quelques convois de plus seront cloués sur place, que quelques offensives de plus seront ralenties, que quelques villes de plus seront préservées d’une attaque. C’est ce que cette nuit dit, si on accepte de l’écouter jusqu’au bout.

La même nuit, la Russie frappait aussi

Il serait malhonnête de raconter cette nuit du 22 février sans mentionner ce qui s’est passé de l’autre côté. Pendant que les drones ukrainiens embrasaient Luhansk et neutralisaient des systèmes Tor près de Donetsk, la Russie menait elle-même une campagne de frappes massive sur le territoire ukrainien. Des missiles et des drones ont frappé des infrastructures énergétiques à travers l’Ukraine. Les banlieues de Kyiv ont été touchées. Au moins une personne a perdu la vie. Des centaines de milliers de personnes se sont retrouvées dans l’obscurité. C’est la réalité de cette guerre en 2026 : un échange permanent de frappes, une spirale d’attaques et de contre-attaques qui ne distingue pas toujours entre les cibles militaires et les conséquences civiles. Les deux camps frappent les infrastructures. Les deux camps paient le prix de cette escalade. La différence — et elle est fondamentale — c’est que d’un côté, on frappe pour se défendre, pour survivre, pour reprendre un territoire occupé par une invasion. Et de l’autre côté, on frappe pour maintenir une occupation, pour briser une résistance, pour soumettre un peuple qui a décidé de ne pas se soumettre.

Cette asymétrie morale ne doit jamais être perdue de vue, même lorsqu’on analyse froidement les stratégies militaires, les rapports de force ou les efficacités tactiques. La Russie a envahi l’Ukraine. L’Ukraine se défend. Et dans ce cadre, les frappes ukrainiennes sur les infrastructures logistiques russes dans les territoires occupés s’inscrivent dans une légalité du droit à l’autodéfense que la communauté internationale a reconnu, même si ses soutiens pratiques restent insuffisants aux yeux de Kyiv. Voir les flammes de Luhansk sans voir ce contexte, c’est regarder sans comprendre. C’est consommer une image sans saisir ce qu’elle signifie.

On ne peut pas regarder ce conflit de manière équitable en oubliant son point de départ — et le point de départ, c’est une invasion à grande échelle qui a tout déclenché, tout justifié, tout rendu nécessaire

L’accumulation des preuves — et ce que le monde refuse encore d’entendre

Chaque nuit comme celle du 22 février apporte de nouvelles preuves d’une réalité que certains refusent encore d’accepter pleinement : l’Ukraine est capable, avec des ressources limitées et un soutien international fluctuant, de mener une guerre défensive efficace et d’infliger des dommages significatifs à une puissance militaire qui la dépassait largement en taille, en budget et en arsenal. Les deux systèmes Tor détruits, le dépôt de carburant en flammes, les cent millions de dollars de dommages infligés en une nuit — tout cela s’ajoute à un bilan qui s’accumule depuis des mois. Et pourtant, certains capitales continuent de tergiverser sur le niveau de soutien à apporter, d’hésiter devant les demandes d’armement, de parler de négociations en ignorant que l’Ukraine ne négociera jamais la capitulation de son territoire. Ces frappes nocturnes sont aussi un message adressé aux alliés : nous tenons, nous frappons, nous progressons. Mais nous avons besoin que vous teniez aussi vos engagements.

Les Forces des systèmes sans pilote ont été créées en juin 2024 et ont mené des centaines d’opérations en moins de deux ans. Elles sont devenues l’une des unités les plus actives et les plus efficaces de l’armée ukrainienne. Leur création elle-même est révélatrice d’une adaptation remarquable : face à un adversaire qui disposait de systèmes de défense aérienne très performants, l’Ukraine a développé une doctrine de contournement reposant sur des vecteurs petits, rapides, difficiles à détecter, capables de naviguer sous les radars et de frapper des cibles de haute valeur. Cette doctrine, forgée dans les conditions extrêmes d’une guerre réelle, est aujourd’hui un modèle étudié par des armées du monde entier.

Des drones, du feu, et quelque chose de fondamentalement humain

Je suis rentré dans ce billet par une notification. Je vais en ressortir par une réflexion. Ce qui s’est passé cette nuit dans le ciel de Luhansk et de Donetsk est à la fois techniquement impressionnant et profondément humain. Techniquement impressionnant parce que des drones ukrainiens ont réussi à pénétrer dans des zones protégées, à identifier et détruire des systèmes de défense sophistiqués, à frapper un dépôt de carburant en profondeur — tout cela dans la même nuit, avec une coordination qui dit quelque chose de la maturité opérationnelle atteinte par les Forces des systèmes sans pilote. Profondément humain parce qu’il y a des hommes et des femmes derrière chacun de ces drones. Des pilotes qui regardent leurs écrans dans des conditions difficiles, qui prennent des décisions en fractions de seconde, qui savent que leur mission pourrait changer quelque chose pour leurs proches restés quelque part dans des villes menacées.

Il y a aussi des gens qui dorment — ou qui essaient de dormir — à Luhansk. Des civils coincés dans une ville occupée, qui ne choisissent pas ce qui se passe au-dessus de leur tête. Ces gens-là sont présents dans mon esprit ce soir. La guerre est une abstraction jusqu’à ce qu’elle ne l’est plus. Et certains soirs, grâce à une notification tombée sur un écran à l’autre bout du monde, elle cesse d’être abstraite. Elle devient réelle, lourde, chargée de tout ce qu’elle représente. Ce billet n’a pas de conclusion triomphante à offrir. Il a juste cette conviction que regarder ce qui se passe — vraiment regarder, pas seulement faire défiler — est la première forme de respect qu’on puisse avoir envers ceux qui vivent cette réalité à plein.

Regarder une guerre de loin, c’est déjà un privilège — ne pas en avoir conscience serait la seule faute qu’on ne peut pas se permettre

Une nuit parmi d’autres, et pourtant pas comme les autres

Sur les agendas de guerre, le 22 février 2026 sera une nuit parmi d’autres. Demain, il y aura d’autres frappes, d’autres notifications, d’autres bilans. La machine de guerre continuera de tourner des deux côtés. Les Madyar Birds prépareront leur prochaine opération. Les forces russes réorganiseront leurs lignes d’approvisionnement. Et quelque part dans Luhansk, les habitants regarderont le ciel encore teint de gris, en attendant que ça se calme. Mais pour moi, cette nuit a quelque chose de particulier. Peut-être parce qu’elle illustre avec une clarté inhabituelle ce que cette guerre est devenue : une guerre de drones, d’infrastructures, de précision et de patience. Une guerre où ce qui brûle la nuit dans un dépôt de carburant d’une ville occupée est un reflet fidèle des priorités stratégiques d’une nation qui se bat pour sa survie. Une guerre que l’on ne peut pas résumer en quelques lignes, mais qu’on peut essayer de regarder en face, sans se voiler les yeux, sans chercher l’image rassurante qui n’existe pas.

Ce dépôt de Luhansk qui brûle ce soir — je ne vais pas l’oublier rapidement. Pas parce qu’il est spectaculaire. Parce qu’il est vrai. Parce qu’il dit quelque chose d’essentiel sur qui lutte, comment, pourquoi, et à quel coût. Et dans cette vérité-là, même vue de loin, il y a quelque chose qui mérite qu’on s’arrête, qu’on respire, et qu’on prenne le temps de comprendre ce que le monde est en train de devenir.

Cinquante millions de dollars en une nuit — et ce n’est que la surface

On a beaucoup parlé du chiffre de cinquante millions de dollars. C’est le montant estimé de la valeur des deux systèmes Tor détruits cette nuit. Cinquante millions. C’est un chiffre qui frappe, qui donne une échelle à ce que cette frappe représente concrètement en termes de puissance de feu perdue pour la Russie. Mais ce chiffre ne dit pas tout. Un système Tor ne vaut pas que sa valeur intrinsèque. Il vaut aussi son rôle dans le réseau de protection qu’il constitue. Chaque fois qu’un Tor est détruit, c’est un trou qui s’ouvre dans le filet de défense antiaérienne russe. Et ce trou, pour être colmaté, exige du temps, des ressources logistiques, des transports de remplacement depuis des usines qui sont elles-mêmes sous pression. La Russie peut remplacer un Tor. Mais remplacer cinq en soixante-douze heures, tout en gérant les perturbations logistiques causées par les frappes sur les dépôts de carburant, représente une pression opérationnelle et financière non négligeable. Et c’est précisément ce que recherche l’Ukraine : pas la victoire en un seul coup, mais l’accumulation d’une pression insoutenable.

Il faut aussi parler du carburant perdu à Luhansk. Les quantités exactes ne sont pas communiquées publiquement, mais ce dépôt alimentait directement les opérations des 41e et 20e armées russes déployées dans la région. Pour une armée qui mène des opérations offensives continues, une rupture d’approvisionnement en carburant, même partielle et temporaire, crée des frictions opérationnelles. Des convois stoppés ou retardés. Des véhicules cloués sur place. Des rotations de troupes compliquées. Des resupplies aériennes nécessaires, plus coûteuses, plus visibles. Chacune de ces frictions, prise isolément, est gérée. Mais accumulées, sur des semaines et des mois, elles construisent un tableau de dégradation progressive qui ne se lit pas dans un seul bilan opérationnel mais dans la durée du conflit.

La guerre d’usure que l’Ukraine mène contre la logistique russe est peut-être la stratégie la moins romantique qu’on puisse imaginer — mais c’est aussi, dans les faits, la plus efficace pour un pays qui défend son existence avec des ressources inégales

Ce que les alliés voient et ce qu’ils devraient comprendre

Les partenaires internationaux de l’Ukraine observent ces frappes avec un intérêt particulier. Chaque opération réussie en profondeur est une démonstration de l’efficacité des équipements fournis, des formations dispensées, du soutien apporté. Elle est aussi un argument dans les débats internes sur la nécessité de maintenir ou d’augmenter ce soutien. Quand les Forces ukrainiennes des systèmes sans pilote détruisent deux systèmes Tor en une nuit et incendient un dépôt de carburant, elles envoient un message aux capitales occidentales : votre soutien se traduit en résultats concrets sur le terrain. Il ne s’évapore pas dans des communiqués. Il produit des effets mesurables. Ce message est essentiel à un moment où certains gouvernements hesitent, recalculent, réévaluent. L’Ukraine n’a pas besoin d’applaudissements. Elle a besoin de systèmes d’armes, de munitions, de financement, de soutien diplomatique. Et elle démontre chaque nuit qu’elle sait quoi faire avec tout cela quand elle le reçoit.

Il y a dans ces frappes nocturnes une forme de message qui dépasse le cadre strictement militaire. C’est aussi un signal de résilience, de capacité d’adaptation, de refus de la capitulation. Un signal que l’Ukraine envoie à ses alliés, à ses adversaires, et à sa propre population. Parce que quelque part dans le pays, des gens savent que leurs soldats frappent en profondeur, qu’ils tiennent, qu’ils progressent. Et ce savoir-là, dans une guerre qui dure depuis trop longtemps, a une valeur inestimable pour le moral d’une nation entière.

Écrire sur la guerre quand on est loin — un exercice de responsabilité

Je me pose souvent la question de ce que signifie écrire sur une guerre depuis un endroit où la guerre n’existe pas. C’est une question inconfortable, nécessaire. Parce qu’il y a quelque chose de présomptueux à prendre la plume sur des événements dont on ne ressent pas les conséquences directes, dont on ne vit pas l’urgence au quotidien. Et pourtant, je crois que cette distance a aussi une utilité. Elle permet, parfois, de voir des choses que ceux qui sont dans l’action ne peuvent pas voir. Elle permet de mettre en perspective, de relier des événements isolés à des tendances plus larges, de donner du sens à ce qui, pris isolément, pourrait sembler technique ou abstrait. C’est ce que j’essaie de faire avec ce billet. Pas prétendre comprendre de l’intérieur ce que vivent les Ukrainiens, les soldats, les civils des territoires occupés. Mais essayer d’être un relais honnête de ce qui se passe, de ce que ça signifie, de ce que ça dit de notre monde.

Et ce que ça dit de notre monde, ce soir, c’est que la guerre en Ukraine n’est pas terminée. Qu’elle mute, qu’elle évolue, qu’elle continue de produire des nuits comme celle du 22 février. Que des drones frappent des dépôts de pétrole et des systèmes de défense antiaérienne dans des régions occupées dont nous regardons les noms sur des cartes sans toujours en sentir le poids humain. Que des personnes vivent là-dedans, tous les jours. Et que tout cela mérite plus qu’un scrolling distrait entre deux notifications.

Si ces billets servent à quelque chose, c’est peut-être simplement à rappeler que derrière chaque frappe, chaque bilan, chaque chiffre, il y a des vies réelles qui n’attendent pas qu’on les remarque pour continuer de compter

Une flamme qui ne s’éteindra pas avec le dépôt

Le dépôt de Luhansk finira par s’éteindre. Les équipes d’intervention, quelque part dans la ville occupée, feront leur travail. La fumée se dissipera. Dans quelques jours, peut-être quelques semaines, une autre installation prendra sa place dans la chaîne logistique russe. Et les Madyar Birds, eux, prépareront leur prochain vol. Parce que c’est la nature de cette guerre : elle ne connaît pas de fin de journée, pas de week-end, pas de pause. Elle se poursuit dans la nuit, dans le ciel, dans les calculs stratégiques, dans les décisions prises à des centaines de kilomètres du front par des officiers qui pèsent des vies dans des tableaux Excel. Ce que je veux retenir de cette nuit, au-delà des chiffres et des stratégies, c’est la résilience. Celle de pilotes de drones qui font confiance à leurs écrans dans l’obscurité. Celle d’une armée qui a appris à transformer des contraintes en doctrine. Celle d’un peuple qui regarde ses villes brûler depuis des années et qui, chaque matin, choisit de continuer à résister.

Cette flamme-là — la flamme de la résistance, de la détermination, du refus de l’effacement — aucun système Tor, aucun missile, aucune stratégie d’épuisement ne parviendra à l’éteindre. Et c’est, au fond, ce que cette nuit de feu à Luhansk nous dit peut-être le plus clairement. Non pas que l’Ukraine a gagné. Non pas que la guerre est finie. Mais que quelque chose, dans cette résistance, dure. Et que tant qu’elle dure, l’espoir d’une issue juste reste vivant.

La nuit du 22 février, gravée dans le long récit de cette guerre

Dans l’immense récit de cette guerre en Ukraine, la nuit du 22 février 2026 ne sera probablement pas un chapitre à part entière. Elle sera une ligne dans un bilan, une opération parmi des centaines, une frappe parmi des milliers. Mais pour ceux qui la regardent attentivement, elle dit quelque chose d’important sur l’état du conflit. Elle dit que l’Ukraine frappe mieux, plus loin, plus fort qu’au début. Elle dit que les lignes arrière russes ne sont plus des sanctuaires. Elle dit que les Forces des systèmes sans pilote, en moins de deux ans d’existence, sont devenues l’un des instruments les plus efficaces de la résistance ukrainienne. Et elle dit que la guerre d’usure, si souvent présentée comme un avantage naturel de la Russie, se retourne progressivement contre elle. Pas de façon spectaculaire. Pas de façon définitive. Mais de façon réelle, mesurable, documentée nuit après nuit.

Ces deux systèmes Tor détruits, ce dépôt de carburant en flammes, ces cinquante millions de dollars partis en fumée dans la nuit du Donbass occupé — ce sont des faits. Des faits vérifiés, confirmés par le commandement ukrainien, corroborés par des sources indépendantes, illustrés par des vidéos géolocalisées. Et ces faits, pris ensemble, racontent une histoire qui mérite d’être entendue. L’histoire d’une armée qui refuse de perdre. D’un peuple qui refuse d’être effacé. Et d’une guerre qui, pour ceux qui la vivent, n’est pas une notification sur un écran, mais la réalité de chaque nuit, de chaque matin, de chaque respiration.

Ce billet ne changera pas le cours de la guerre, il n’en a pas la prétention — mais si en le lisant quelqu’un regarde cette nuit de feu à Luhansk avec un peu plus de profondeur, un peu plus d’humanité, alors c’était la seule raison d’écrire ces lignes

Demain, la guerre continue — et notre regard doit tenir

Demain, il y aura d’autres frappes. D’autres bilans. D’autres nuits de feu quelque part sur la carte. Et il faudra continuer de regarder. Non pas de façon obsessionnelle, non pas de façon à se laisser consumer par l’angoisse de l’information en continu. Mais de façon consciente, éclairée, humaine. Parce que ce qui se passe en Ukraine depuis des années, et qui s’est manifesté cette nuit encore dans le ciel de Luhansk et de Donetsk, nous concerne tous. Pas de façon abstraite — de façon très concrète, très réelle. Cette guerre redéfinit les frontières de l’Europe, les rapports de force mondiaux, les doctrines militaires, les prix de l’énergie, la stabilité des démocraties. Elle nous touche, même si nous ne le sentons pas toujours dans notre quotidien protégé.

Et c’est peut-être le dernier mot de ce billet : le quotidien protégé que nous avons — cette distance confortable qui nous permet de lire une notification, de nous en émouvoir brièvement et de passer à autre chose — n’est pas une normalité universelle. C’est un privilège. Un privilège que des millions de personnes paient de leur sécurité, de leur liberté, de leur vie, pour que d’autres puissent continuer de l’avoir. Ce dépôt qui brûle à Luhansk, cette nuit, c’est aussi une façon de tenir, de résister, de défendre quelque chose qui nous appartient à tous : l’idée que l’agression ne paie pas. Que la résistance a un sens. Et que certaines flammes, même lointaines, méritent qu’on les regarde brûler sans détourner les yeux.

Signé Maxime Marquette