BILLET : Washington et Jérusalem frappent ensemble — l’Iran sous le feu croisé

Quand « défense » veut dire « attaque »

Israël appelle ça une « frappe préemptive ». Le mot est important. Une frappe préemptive signifie qu’on frappe avant d’être frappé. C’est de la légitime défense anticipée. C’est légal — selon certaines interprétations. C’est contesté — selon d’autres. Mais c’est surtout un euphémisme. Israël et les États-Unis viennent de lancer une guerre contre l’Iran. Ils peuvent l’appeler comme ils veulent. Les bombes ne lisent pas les communiqués de presse.

Les cibles : Téhéran. Ispahan — où se trouvent des installations nucléaires. Karaj — site de production de centrifugeuses. Kermanshah — bases militaires et stockage de missiles. Ce n’est pas une frappe chirurgicale sur un convoi. C’est une campagne. Multi-sites. Multi-villes. Coordonnée. Le genre d’opération qui ne s’improvise pas en une nuit. Le genre d’opération qui se prépare depuis des mois.

Ispahan. Karaj. Ce ne sont pas des noms choisis au hasard. Ce sont les sites du programme nucléaire iranien. Le message est limpide : on ne frappe pas pour punir. On frappe pour détruire la capacité nucléaire. La question — la seule qui compte maintenant — est de savoir si ça va marcher. Ou si ça va accélérer exactement ce qu’on voulait empêcher.

Le paradoxe nucléaire

Voici l’ironie la plus cruelle de cette journée. On frappe l’Iran pour l’empêcher d’avoir la bombe. Mais chaque frappe renforce l’argument de ceux qui, à Téhéran, disent que l’Iran a besoin de la bombe pour se protéger. La Corée du Nord a la bombe — personne ne la frappe. L’Iran n’a pas la bombe — tout le monde la frappe. Et pourtant, l’alternative — un Iran nucléaire — est un cauchemar que personne ne peut accepter.

C’est le piège. Frapper renforce le besoin de la bombe. Ne pas frapper laisse le programme avancer. Il n’y a pas de bonne option. Il n’y a que des mauvaises options à différents degrés. Et aujourd’hui, on a choisi la moins mauvaise. Du moins, c’est ce qu’on espère.

La riposte est une certitude

L’Iran va riposter. Ce n’est pas une question. C’est une certitude. Le régime des ayatollahs ne peut pas absorber des frappes de cette ampleur sans répondre — c’est une question de survie politique. La question est comment. Des missiles balistiques sur Israël ? Des attaques de proxies ? Des frappes sur les bases américaines au Moyen-Orient ? Le blocage du détroit d’Hormuz ? Probablement tout ça. Probablement en même temps.

Israël le sait. C’est pour ça que les sirènes hurlent déjà. C’est pour ça que l’état d’urgence est déclaré. C’est pour ça que les citoyens sont dans les abris. On frappe d’abord. On se protège ensuite. Et on prie pour que le Dôme de fer et le système Arrow tiennent le coup quand les missiles iraniens arriveront. Parce qu’ils arriveront.

Les familles israéliennes sont dans les abris. Les familles iraniennes regardent la fumée monter au-dessus de leurs villes. Des deux côtés, des gens ordinaires paient le prix de décisions prises par des hommes en costume dans des salles climatisées. C’est toujours comme ça. Les guerres sont décidées par ceux qui ne les vivent pas. Et vécues par ceux qui ne les ont pas décidées.

L’escalade que personne ne contrôle

Le problème avec les frappes préemptives, c’est qu’elles déclenchent des chaînes de réaction que personne ne maîtrise. L’Iran frappe Israël. Israël frappe l’Iran plus fort. L’Iran active le Hezbollah. Israël frappe le Liban. Les Houthis attaquent des navires en mer Rouge. Les milices irakiennes visent les bases américaines. Et à chaque étape, l’escalade monte d’un cran. Jusqu’où ?

Personne ne le sait. Et c’est ça le plus terrifiant. Pas les bombes. Pas les missiles. L’incertitude. Le brouillard de guerre. La possibilité qu’un calcul erroné, une mauvaise interprétation, un missile égaré transforme une frappe limitée en conflagration régionale. Le Moyen-Orient est un baril de poudre. Aujourd’hui, quelqu’un a craqué l’allumette.

Le pétrole, le détroit, l’économie

Le détroit d’Hormuz. 21 kilomètres de large à son point le plus étroit. 20 % du pétrole mondial y transite. L’Iran a des missiles anti-navires, des mines, des vedettes rapides, des sous-marins Kilo positionnés exactement pour bloquer ce passage. Si le détroit se ferme — même partiellement — le prix du baril va exploser. 150 dollars. 200. Peut-être plus.

Et derrière le pétrole, tout le reste. L’inflation. Les transports. La nourriture. L’énergie. Chaque dollar de plus sur le baril se répercute sur le panier d’épicerie de chaque famille en Occident. La guerre n’est pas qu’un événement lointain. Elle va entrer dans nos vies. Par le portefeuille. Par la pompe à essence. Par le prix du pain.

On parle de missiles et de porte-avions. Mais la première chose que les gens vont ressentir, c’est le prix de l’essence lundi matin. C’est le prix du chauffage. C’est l’inflation qui remonte. La guerre au Moyen-Orient n’est jamais vraiment lointaine. Elle arrive chez vous par le pipeline et le pétrolier. Elle arrive dans votre cuisine par le prix de la farine.

L’effet domino régional

Le Hezbollah au Liban. Les Houthis au Yémen. Les milices en Irak et en Syrie. L’Iran a passé quarante ans à construire un réseau de proxies exactement pour ce scénario. Le jour où l’Iran est frappé, ses proxies s’activent. C’est la doctrine. C’est le plan. Et ce plan va se dérouler dans les heures et les jours qui viennent.

Et pourtant, quelque chose a changé depuis octobre 2023. Le Hezbollah a été affaibli. Le Hamas a été décimé. Les frappes israéliennes de 2024 et 2025 ont déjà ciblé des installations militaires iraniennes. L’Iran est plus isolé qu’il ne l’a jamais été. Mais un animal blessé est un animal dangereux. Et l’Iran a encore des griffes.

Ce que « coordonné » veut dire

Israël ne frappe pas seul. Les États-Unis « participent ». Le mot est officiel. Un responsable américain l’a confirmé. Mais que signifie « participer » quand on parle de la première puissance militaire du monde ? Ça veut dire des B-2 Spirit en provenance de Diego Garcia. Des Tomahawk tirés depuis des destroyers en mer d’Oman. Des F/A-18 qui décollent du Ford. Des satellites qui guident. Des avions-ravitailleurs qui prolongent. Des drones qui surveillent. Une infrastructure de guerre qui transforme une opération israélienne en campagne conjointe.

Et pourtant, la communication officielle reste floue. « Pas une petite frappe » — c’est tout ce que le Pentagone concède. Pas de conférence de presse. Pas de briefing détaillé. L’Amérique frappe et murmure en même temps. Elle participe mais ne veut pas être le visage de l’opération. C’est le modèle classique : Israël prend la responsabilité publique. Les États-Unis fournissent la puissance en coulisses. Le résultat est le même : un pays bombardé par les deux.

Il y a quelque chose de révélateur dans le choix des mots. « Participer ». Pas « diriger ». Pas « commander ». Participer. Comme si on était invité à une fête. Sauf que la fête, ce sont des bombes sur une capitale de 15 millions d’habitants. La sémantique militaire est une science à part entière — chaque mot est pesé, calibré, validé par des juristes avant d’être prononcé devant une caméra. « Participer » est le mot qui permet de dire : on était là. Sans dire : c’était nous.

Le précédent que ça crée

C’est la première fois que les États-Unis frappent directement le territoire iranien. Pas un proxy. Pas une milice. Pas un général dans un convoi à Bagdad. Le territoire. Les villes. Le précédent est historique. Depuis la révolution islamique de 1979, les États-Unis et l’Iran se sont affrontés par proxies interposés. Des décennies de guerre froide régionale. Et aujourd’hui, le voile tombe. Le conflit est direct. Ouvert. Assumé.

Ce précédent change la donne. Si les États-Unis peuvent frapper l’Iran directement, le tabou est brisé. Les prochaines tensions commenceront avec cette référence : « On l’a déjà fait. » Et quand on a déjà fait quelque chose une fois, la deuxième fois est toujours plus facile. C’est la logique de l’escalade. Chaque seuil franchi devient le nouveau plancher. Et le plancher d’aujourd’hui — des bombes sur quatre villes iraniennes, la participation directe des États-Unis, une frappe près du bureau du Guide suprême — est un plancher vertigineux. La prochaine crise avec l’Iran commencera là où celle-ci s’arrête. Pas en dessous. Jamais en dessous.

Et c’est peut-être le plus grave. Pas les bombes d’aujourd’hui. Mais ce qu’elles autorisent demain. Les guerres ne commencent pas avec la première frappe. Elles commencent le jour où quelqu’un décide que frapper est acceptable. Ce jour est arrivé. Et il ne repartira pas.

Le front oublié

Pendant que les yeux du monde se tournent vers Téhéran, une autre guerre continue. Jour 1 461. L’Ukraine se bat toujours. Les bombes russes tombent toujours. Les soldats meurent toujours. Mais l’attention vient de se déplacer. Et quand l’attention se déplace, les budgets suivent. Les armes suivent. La volonté politique suit.

C’est exactement ce que Poutine espérait. Un deuxième front qui absorbe l’énergie, les ressources, l’attention de l’Occident. Pendant que les États-Unis bombardent l’Iran, qui livre les obus à l’Ukraine ? Pendant que les porte-avions sont dans le golfe Persique, qui surveille la Baltique ? Et pourtant, c’est aussi l’Iran qui fournit les drones Shahed à la Russie. Détruire la capacité iranienne, c’est peut-être aussi aider l’Ukraine. Le calcul est complexe. Les conséquences sont imprévisibles.

Il y a une semaine, on écrivait sur les drones Shahed lancés depuis le Bélarus. Aujourd’hui, les usines qui les fabriquent sont peut-être en flammes. L’ironie de la guerre : la solution à un problème crée dix nouveaux problèmes. L’Ukraine pourrait bénéficier de la destruction des capacités iraniennes. Ou elle pourrait payer le prix de l’inattention du monde. On ne le saura que dans les semaines qui viennent.

Le scénario multi-front devient réalité

On l’écrivait ce matin. Le scénario qui hante les stratèges : plusieurs crises simultanées que l’Occident ne peut pas gérer en même temps. L’Iran. L’Ukraine. Et demain — Taïwan ? La Chine observe. Attentivement. Elle calcule. Elle mesure. Si les États-Unis sont englués au Moyen-Orient et engagés en soutien à l’Ukraine, quelle capacité reste-t-il pour défendre Taïwan ?

C’est la question que Xi Jinping se pose ce soir. Et la réponse pourrait définir les dix prochaines années.

Les questions sans réponse

Combien de morts ? Personne ne le dit encore. Quelles cibles exactement ? Les détails arrivent au compte-gouttes. Les installations nucléaires sont-elles détruites ou simplement endommagées ? Les centrifugeuses de Karaj sont-elles hors service ? Le programme est-il retardé de mois ou d’années ? La frappe près des bureaux de Khamenei était-elle un message ou une tentative ?

Et la question la plus importante : est-ce que c’est fini ? Ou est-ce que ce n’est que le début ? Parce que si l’Iran riposte — et il ripostera — Israël frappera de nouveau. Et les États-Unis frapperont avec eux. Et l’escalade continuera. Spirale. Spirale. Jusqu’à quel fond ?

On est samedi soir. En Occident, des gens sont au restaurant. Au cinéma. Dans un bar. Et à des milliers de kilomètres, un monde bascule. La fumée monte au-dessus de Téhéran. Les sirènes hurlent en Israël. Les généraux calculent la prochaine étape. Et nous, on regarde. Comme toujours. Parce que c’est tout ce qu’on peut faire. Regarder. Écrire. Et espérer que ça ne dérape pas au-delà du réparable.

Le devoir de documenter

Cet article est écrit à chaud. Avec des informations incomplètes. Avec l’urgence de documenter le moment où il se produit. Les détails viendront. Les analyses viendront. Les conséquences viendront. Mais le moment — ce moment précis où le monde bascule — ne reviendra pas. Il mérite d’être capturé. Tel quel. Avec ce qu’on sait et ce qu’on ne sait pas.

Le 28 février 2026. Le jour où les bombes sont tombées sur Téhéran. Le jour où les États-Unis et Israël ont frappé l’Iran. Quoi qu’il arrive ensuite, cette date est désormais dans les livres d’histoire.

Ce soir, tout change

On ne reviendra pas en arrière. Les bombes ont été lâchées. Les dés sont jetés. Ce qui vient ensuite dépend de décisions qui seront prises dans les prochaines heures à Téhéran, à Jérusalem, à Washington. Des décisions qui affecteront des millions de vies. Prises par une poignée d’hommes.

Et pourtant, la vie continue. Les enfants dorment. Les réfugiés fuient. Les soldats attendent. Les marchés tremblent. Le pétrole monte. Et quelque part au Canada, un chroniqueur écrit aussi vite qu’il peut parce que le monde n’attend pas. Il bascule. Et il faut être là pour le dire.

Ce matin, on écrivait sur le cycle de l’histoire. Sur la machine sans frein. Sur les valeurs qui deviennent des chaînes. Ce soir, l’histoire accélère. La machine a trouvé une pente. Les chaînes sont mises à l’épreuve. Tout ce qu’on écrivait — les scénarios, les alertes, les avertissements — tout ça vient de devenir réel. Pas dans dix ans. Pas dans cinq. Maintenant. Ce soir. Pendant que vous lisez ces lignes.

La seule chose certaine

Le 28 février 2026. Retenez cette date. Parce que le monde de demain matin ne sera pas celui d’hier soir. Ça y est. On y est. La seule question qui reste : jusqu’où ?

Personne n’a la réponse. Et c’est ça le plus effrayant.

Signé Maxime Marquette