CHRONIQUE : Le monde a changé de visage. Israël bombarde Téhéran et Beyrouth pendant qu’un fils hérite du chaos de son père

La raffinerie de Shahran, le nuage toxique, et 18 millions de civils qui respirent

La nuit du 7 au 8 mars 2026. La raffinerie de Shahran, dans le nord-ouest de Téhéran, est frappée. Les dépôts de carburant militaires de Kuhak et de Karaj aussi. Un nuage toxique s’étend sur la capitale iranienne, une ville de 18 millions d’habitants. L’armée israélienne confirme : ces installations « servaient l’infrastructure militaire iranienne ». Ce qui est techniquement exact et moralement insuffisant. Une raffinerie en feu dans une métropole de 18 millions de personnes ne discrimine pas entre les militaires et les civils dans son nuage de fumée. Les enfants asthmatiques de Shahran respirent le même air empoisonné que les généraux des Gardiens de la Révolution. Les vieilles femmes de Kuhak toussent les mêmes particules que les ingénieurs des missiles. Et à Qom — ville sainte, centre de formation des mollahs — de nouvelles explosions sont signalées. La guerre ne choisit plus ses cibles. Elle choisit des zones.

Téhéran brûle. Pas une métaphore. Littéralement. Une ville de 18 millions de personnes enveloppée dans une fumée toxique pendant que les communiqués militaires parlent de « cibles stratégiques neutralisées ».

Trois semaines supplémentaires — le calendrier de guerre qu’Israël annonce

Des responsables militaires israéliens seniors ont confié à NPR qu’Israël a besoin d’environ trois semaines supplémentaires pour accomplir ses objectifs militaires contre l’Iran. Trois semaines. À ce rythme de destructions — raffineries, dépôts militaires, bunkers du guide suprême, bases des Gardiens de la Révolution — que restera-t-il de l’infrastructure iranienne dans trois semaines ? Et qui vivra dans ce qui restera ? La Croix-Rouge iranienne comptait 1 332 morts au 8 mars. Ce chiffre couvre neuf jours de guerre. Vingt et un jours supplémentaires à ce rythme. Le calcul s’impose, brutal, sans qu’on ait besoin d’ajouter quoi que ce soit. Les chiffres parlent seuls. Les chiffres accusent seuls.

Et pourtant, les alliés occidentaux d’Israël continuent de parler de « soutien au droit à la légitime défense ». Contre une école de filles à Minab. Contre une raffinerie dans une capitale de 18 millions d’âmes.

Le Ramada Hotel. Quatre morts. Des déplacés parmi les victimes.

Beyrouth, quartier de Raouche, district Dahiyeh. Le 7 mars 2026, une frappe israélienne touche l’hôtel Ramada, en plein centre de Beyrouth. Quatre morts. Dix blessés. Parmi eux, des civils déplacés du sud du pays — des gens qui avaient fui les combats dans le sud du Liban pour se réfugier dans ce qui leur semblait être un lieu plus sûr : un hôtel de ville. Ils avaient tort. Depuis le début de la guerre contre l’Iran, 123 Libanais ont été tués par des frappes israéliennes. Plus de 600 blessés. Et 500 000 personnes déplacées — un dixième de la population libanaise, un pays qui avait déjà vécu la destruction de 2006, l’explosion du port en 2020, l’effondrement économique de 2021. Beyrouth cumule les catastrophes comme d’autres villes accumulent les années de paix.

Fadwa avait fui Tyr avec ses trois enfants. Elle avait réservé une chambre au Ramada parce qu’un hôtel en ville, ça semblait moins dangereux que le village. Elle pansait les plaies de sa fille aînée quand le bâtiment a tremblé.

Le Hezbollah et la mécanique inexorable de la guerre urbaine

Le quartier de Dahiyeh, dans la banlieue sud de Beyrouth, est le fief du Hezbollah. C’est là que les frappes israéliennes se concentrent. C’est là que les immeubles s’effondrent, que les rues se vident, que les familles fuient avec ce qu’elles peuvent porter. Depuis le début de cette nouvelle escalade, le Hezbollah est ciblé en tant que bras armé de l’Iran. Ce qui est une réalité stratégique. Mais la banlieue sud de Beyrouth n’est pas seulement un quartier général militaire. C’est une ville dans la ville. Des marchés. Des mosquées. Des hôpitaux. Des écoles. Des centaines de milliers de personnes qui n’ont pas signé de formulaire d’adhésion au Hezbollah mais qui vivent là depuis des générations parce que c’est là qu’elles sont nées. Et pourtant, dans la terminologie militaire, « Dahiyeh » est devenu synonyme de « cible légitime ». Comme si un code postal suffisait à justifier une bombe.

La guerre ne tue pas que les combattants. Elle tue les quartiers. Les marchés. Les histoires familiales. Elle tue l’idée même qu’un endroit pourrait être sûr.

56 ans. Fils de. Successeur de. Guide suprême d’un pays en guerre.

Mojtaba Khamenei a 56 ans. Il est le fils d’Ali Khamenei, tué le 28 février 2026 dans une frappe américano-israélienne — le jour même du début de la guerre. L’Assemblée des Experts de l’Iran l’a nommé nouveau guide suprême. Les militaires et les dirigeants politiques ont prêté allégeance. La transition est consommée. En temps de guerre. Sous les bombes. Dans un pays dont les raffineries brûlent et dont les généraux sont traqués. Mojtaba Khamenei est décrit comme proche des Gardiens de la Révolution. Comme héritier de la ligne dure de son père. Comme quelqu’un qui ne sera pas tenté par la modération dans le contexte actuel. Trump voulait une reddition inconditionnelle. Il a obtenu un nouveau guide suprême formé à la résistance. C’est ce qu’on appelle, dans les manuels de stratégie, un résultat non intentionnel. Dans la réalité, ça s’appelle une erreur de calcul.

Quand on tue le père et qu’on s’attend à ce que les fils capitulent, on n’a jamais vraiment étudié l’histoire. Ni l’histoire de l’Iran. Ni l’histoire de n’importe quel autre pays.

La continuité comme message politique — nous continuons, vous n’avez pas gagné

« L’Iran ne s’agenouillera pas. » Ce sont les mots du président iranien Masoud Pezeshkian, au 8 mars. La nomination de Mojtaba Khamenei est elle-même un message. Pas une concession. Pas une ouverture. Une déclaration : nous continuons. Vous avez tué notre guide. Nous en avons un nouveau. Vous avez détruit nos raffineries. Nous avons encore des missiles. L’Iran a lancé 12 salves de missiles balistiques sur Israël dans la seule journée du 7 mars. La plupart ont été interceptés. Mais pas tous. À Beït Shemesh, neuf Israéliens ont été tués par un missile balistique. À Tel Aviv, des façades d’immeubles se sont effondrées. Au moins 40 bâtiments endommagés. La guerre n’est pas unilatérale. Elle est bilatérale. Et elle n’a pas de fin visible.

Et pourtant, Trump continue de parler de « reddition inconditionnelle ». Comme si les missiles iraniens sur Beït Shemesh n’avaient pas eu lieu. Comme si neuf morts israéliens ne comptaient pas dans l’équation. Comme si les mots pouvaient arrêter les missiles.

Quand l’Iran riposte sur sept pays en neuf jours

Ce n’est plus une guerre entre Israël et l’Iran. Les frontières géographiques du conflit ont explosé dès les premiers jours. Au Koweït : des attaques de drones sur les réservoirs de carburant de l’aéroport international. Six morts. Des dizaines de blessés. En Bahreïn : une frappe iranienne sur une usine de dessalement d’eau — une infrastructure vitale dans un pays dont la survie dépend de l’eau de mer traitée. En Arabie Saoudite : deux personnes tuées à Al Kharj lors de contre-attaques iraniennes. En Irak : deux morts, sept blessés. Des roquettes visant l’ambassade américaine à Bagdad, interceptées en partie. En Oman : un mort, cinq blessés. En Kuwait : six morts. Au total, des frappes iraniennes ont touché sept pays de la région en neuf jours. Le Golfe persique — qui représente une part colossale des exportations mondiales de pétrole — est désormais une zone de guerre active. Les assurances maritimes s’effondrent. Les tankers déroutent. Le prix du baril monte.

La Chine, par la voix de son ministre des Affaires étrangères, a dit : « La force ne donne pas raison. » Ce sont les mots d’un pays qui achète son pétrole dans la région et qui voit ses routes commerciales partir en fumée.

L’infrastructure vitale comme cible — la guerre qui tue après la guerre

Israël a frappé une usine de dessalement en Iran. L’Iran a frappé une usine de dessalement au Bahreïn. Ce sont des infrastructures civiles vitales dans une région où l’eau est une ressource de survie absolue. Ce n’est plus seulement de la guerre. C’est de la guerre totale — la doctrine qui dit que tout ce qui fait fonctionner une société peut devenir une cible militaire. Les hôpitaux qui manquent de carburant pour leurs générateurs. Les familles qui n’ont plus d’eau potable. Les centrales électriques hors service. La guerre totale ne tue pas seulement avec des bombes. Elle tue avec la désorganisation. Avec l’absence. Avec la lenteur de la mort par manque. Et cette forme de mort-là ne fait pas de communiqués de presse. Elle ne génère pas d’images. Elle n’a pas de point d’impact précis que les caméras peuvent filmer. Elle est invisible. Et elle tue quand même.

Une usine de dessalement détruite ne fait pas la une des journaux. Mais les enfants qui n’ont plus d’eau à boire dans une région de 50°C en été — eux, ils en subissent les conséquences longtemps après que les caméras sont parties.

Quand un président américain parle le langage de 1945 en 2026

« Reddition inconditionnelle. » Donald Trump a prononcé ces mots à propos de l’Iran. Ce n’est pas un vocabulaire diplomatique. C’est le vocabulaire de l’anéantissement. « Reddition inconditionnelle » — c’est ce qu’on a exigé du Japon en 1945, après Hiroshima et Nagasaki. C’est ce qu’on a exigé de l’Allemagne nazie après la chute de Berlin. Ce sont des capitulations de régimes vaincus militairement, sur leur propre sol, après des années de guerre totale. L’utiliser en 2026 face à l’Iran — un pays de 88 millions d’habitants, avec un réseau de proxies dans tout le Moyen-Orient, avec des capacités de missiles balistiques avérées — c’est soit une posture rhétorique, soit une catastrophe stratégique en devenir. Parce que si Trump est sérieux, ça implique une guerre au sol. Des centaines de milliers de soldats. Des années de conflit. Des milliers de morts américains. Et si ce n’est que de la posture, l’Iran le sait aussi. Et il continue de tirer.

Quand Trump dit « reddition inconditionnelle », il faut comprendre : soit il ne sait pas ce que ces mots impliquent militairement, soit il le sait très bien et il est prêt à aller jusqu’au bout. Les deux options sont inquiétantes à des titres différents.

La coalition qui grince — la Grande-Bretagne, l’Europe, et le vide

Trump a critiqué la préparation militaire de la Grande-Bretagne. Publiquement. Pendant une guerre active. Alors que Londres est censé être un allié. C’est le signe d’une coalition qui grince. La Chine appelle à un cessez-le-feu. L’Union européenne tient des réunions d’urgence. Personne ne bouge vraiment. L’Iran frappe les alliés du Golfe. Israël bombarde Téhéran et Beyrouth. Les États-Unis perdent des soldats. Et le monde — l’ONU, l’Europe, les organisations humanitaires — regarde, condamne, publie des communiqués. 1 332 morts iraniens en neuf jours. Des communiqués. Beaucoup de communiqués. Des réunions d’urgence. Des appels à la retenue. Pas un embargo. Pas une sanction réelle. Pas une conséquence tangible pour quiconque.

Et pourtant, pas un embargo. Pas une convocation à la Cour internationale de justice pour Minab. Pas une ligne rouge franchie pour 180 fillettes mortes dans une école. Il y a une cohérence dans cette inaction. Elle est révoltante, mais elle est cohérente.

Huit soldats. Huit noms. Huit familles qui attendent.

Huit soldats américains ont été tués en neuf jours de conflit. Six au départ, puis un septième confirmé par le Pentagone le 8 mars, puis un huitième. Dix-huit autres blessés. Ce sont des chiffres qui, en d’autres circonstances — en Irak en 2003, en Afghanistan en 2001 — auraient provoqué des débats intenses au Congrès américain, des conférences de presse, des enquêtes, des commissions. En 2026, ils sont mentionnés en passant dans les briefings quotidiens. La cadence informationnelle est tellement rapide, les théâtres d’opération tellement nombreux, les chiffres tellement grands — 1 332 Iraniens, 500 000 déplacés libanais, six morts au Koweït, deux en Arabie Saoudite — que huit soldats américains risquent de se perdre dans le flot. Mais pour leurs familles, ce chiffre-là, il n’est pas petit. Il est total.

Le sergent qui est parti « pour quelques semaines » et qui ne reviendra pas. La lettre qu’on reçoit. La porte qu’on ouvre. L’officier en uniforme sur le pas de la porte. Et tout ce qui s’arrête après.

La guerre sans déclaration, sans vote, sans débat — le vide démocratique

Les États-Unis n’ont pas formellement déclaré la guerre à l’Iran. Pas de vote au Congrès. Pas de débat national. Pas d’autorisation constitutionnelle dans les formes. On bombarde un pays souverain, on perd des soldats, on dépense des milliards — et tout ça sans que les représentants du peuple américain aient eu à lever la main. Ce n’est pas une particularité de Trump. C’est une tradition américaine qui s’est installée progressivement depuis la Corée, depuis le Vietnam, depuis la War Powers Resolution de 1973 qui était censée encadrer ça et qui n’a jamais vraiment fonctionné. Mais en 2026, avec une guerre ouverte contre l’Iran, avec des soldats qui meurent et des bombes qui tombent sur des capitales — le vide démocratique est vertigineux. Une démocratie qui fait la guerre sans autorisation démocratique s’appelle quelque chose d’autre. Pas encore une dictature. Mais quelque chose qui s’en approche.

On fait la guerre comme on fait les achats en ligne : rapidement, sans trop réfléchir, en espérant que la livraison se passera bien. Et quand ça ne se passe pas bien, on ne sait plus exactement qui a approuvé la commande.

1 332 Iraniens. 123 Libanais. 11 Israéliens. 9 Koweïtiens. Et c’est le neuvième jour.

Au neuvième jour du conflit, le bilan humain est le suivant. En Iran : 1 332 morts selon la Croix-Rouge iranienne, dont environ 180 fillettes à Minab dans une seule frappe. Des centaines de blessés non comptabilisés. Une population de 88 millions de personnes sous des bombardements qui durent depuis neuf jours. Au Liban : 123 tués, plus de 600 blessés, 500 000 déplacés. En Israël : 11 morts, des centaines de blessés, au moins 40 bâtiments endommagés à Tel Aviv, un immeuble éventré à Beït Shemesh. Au Koweït : 6 morts. En Irak : 2 morts, 7 blessés. À Bahreïn : 1 mort, 4 blessés. En Oman : 1 mort, 5 blessés. En Arabie Saoudite : 2 morts à Al Kharj. Ce ne sont pas des statistiques. Ce sont des personnes. Des personnes avec des prénoms, des métiers, des enfants qui les attendaient pour dîner ce soir-là. La guerre transforme les personnes en chiffres. Le travail du chroniqueur, c’est de leur rendre leurs noms.

On dit « 1 332 morts ». On ne dit pas les 1 332 histoires qui s’arrêtent. Les 1 332 lits vides ce soir. Les 1 332 téléphones qui sonnent dans le vide.

500 000 déplacés au Liban — un pays qui n’en peut plus de recevoir les catastrophes

Le Liban a 5,5 millions d’habitants. Il en a déjà accueilli plus d’un million de réfugiés syriens. Son économie s’est effondrée. Sa monnaie ne vaut plus rien. Son port a sauté en 2020. Ses hôpitaux fonctionnent à l’énergie de secours. Et maintenant, 500 000 personnes supplémentaires sont déplacées à l’intérieur même du pays. Des familles qui fuient le sud vers Beyrouth, qui fuient Beyrouth vers la montagne, qui fuient la montagne vers… où ? Il n’y a plus de « vers où » au Liban. Les hôtels sont pleins de déplacés — comme cet hôtel Ramada à Raouche où quatre d’entre eux sont morts le 7 mars sous une frappe israélienne. Fuir ne protège plus. L’espace de sécurité s’est rétréci jusqu’à ne plus exister. Il n’y a pas de lieu sûr. Il n’y a que des lieux moins ciblés que d’autres. Pour l’instant.

Et pourtant, les conférences internationales sur le Liban se tiennent encore. Des discours. Des engagements. Des fonds promis. Et le lendemain, une bombe tombe sur un hôtel rempli de déplacés à Beyrouth.

La mécanique qui s’emballe — chaque frappe appelle la suivante

Chaque frappe appelle une riposte. Chaque riposte justifie une nouvelle frappe. C’est la mécanique de l’escalade — elle a sa propre logique interne, indépendamment de la raison ou de la prudence. Israël frappe l’Iran. L’Iran tire 12 salves de missiles balistiques sur Israël en une journée. Israël frappe les installations pétrolières iraniennes pour la première fois. L’Iran frappe la désalinisation de Bahreïn. Bahreïn n’a pas attaqué l’Iran. C’est un voisin. L’escalade a cette caractéristique : elle finit par toucher des acteurs qui n’étaient pas au départ dans le conflit. Le Koweït n’a pas attaqué l’Iran. Le Bahreïn non plus. L’Oman non plus. Mais leurs infrastructures brûlent quand même. Leurs citoyens meurent quand même. C’est ce que font les guerres régionales : elles débordent. Elles ne respectent pas les frontières qu’on leur trace sur les cartes.

Il n’y a pas de chirurgie dans la guerre. Il y a des intentions chirurgicales et des résultats de boucherie. C’est la différence entre le briefing de presse et la réalité sur le terrain.

Le bunker de Khamenei — la symbolique au-delà de la stratégie

L’armée israélienne a affirmé avoir détruit le bunker d’Ali Khamenei. Après sa mort. Un bunker détruit après la mort de l’homme qu’il était censé protéger. Ce n’est pas de la stratégie. C’est de la symbolique. Ou peut-être pire : c’est un message adressé au successeur. « Ton père n’a pas survécu. Son bunker n’a pas survécu. Toi non plus, tu ne seras pas à l’abri. » Mojtaba Khamenei a reçu le message. Et comme le père, comme la tradition révolutionnaire iranienne, comme tous ceux qui ont succédé à des martyrs dans l’histoire politique de ce pays — il a choisi la résistance. Pas parce qu’il est irrationnel. Parce que dans la logique de sa formation, de son idéologie, de son contexte politique, c’est la seule réponse qui ait du sens. La résistance, dans cette tradition, n’est pas un choix politique. C’est une obligation religieuse.

Vouloir la capitulation d’un régime en tuant son guide et en détruisant son bunker, c’est comme vouloir éteindre un incendie en versant de l’essence dessus. Il y a une logique dans l’intention. Pas dans le résultat.

Le seuil de l’acceptable a bougé — en silence, en neuf jours

En neuf jours, le monde a accepté : qu’un pays peut bombarder la capitale d’un autre pays souverain sans déclaration de guerre formelle. Qu’un guide suprême peut être tué dans une frappe et que ça ne constitue pas un assassinat d’État punissable par le droit international. Qu’une école primaire peut être détruite avec 180 fillettes à l’intérieur et que le monde continue de fonctionner normalement le lendemain matin. Qu’une ville de 18 millions d’habitants peut être enveloppée dans un nuage toxique et que les marchés financiers n’interrompent pas leur séance. Ces acceptations — silencieuses, progressives, sans débat public — sont plus dangereuses à long terme que les bombes elles-mêmes. Parce que les bombes finissent par s’arrêter. Mais les seuils acceptés, eux, restent. La prochaine guerre commencera là où celle-ci a laissé la barre. Plus haute. Toujours plus haute.

Ce n’est pas la première fois que l’humanité relève son seuil de tolérance à l’horreur. Mais chaque fois, on s’étonne de l’avoir fait. Et chaque fois, on promet que ce sera la dernière. Et pourtant.

Le silence des institutions — l’ONU, la CIJ, et le vide qui répond

L’ONU a tenu des réunions d’urgence. La Chine a demandé un cessez-le-feu. L’Union européenne a exprimé sa préoccupation. La Cour internationale de justice existe. Le Conseil de sécurité existe. Et 1 332 personnes sont mortes en Iran en neuf jours. Et 180 fillettes sont mortes dans une école à Minab. Et personne n’a arrêté quoi que ce soit. Ce n’est pas que les institutions sont impuissantes. C’est qu’elles ont été conçues, après 1945, pour empêcher exactement ce qui se passe en ce moment — et qu’elles n’y arrivent pas. Soit parce que les veto au Conseil de sécurité paralysent tout. Soit parce que la volonté politique fait défaut. Soit parce que, dans la hiérarchie des intérêts, les vies iraniennes, libanaises, koweïtiennes — elles ne pèsent pas aussi lourd que les calculs stratégiques. C’est ça, la vraie leçon de ces neuf jours.

Et pourtant, on continuera de parler du « droit international » comme d’une réalité. Comme d’une chose qui existe vraiment. Comme si Minab n’avait pas eu lieu.

Le mois où tout a basculé — les précédents que les guerres ignorent toujours

En 1939, le monde a regardé l’Allemagne envahir la Pologne en se disant que ça s’arrêterait là. En 1950, on a dit que la Corée resterait locale. En 2003, on a dit que l’Irak serait vite réglé. Les guerres ont cette caractéristique commune : personne ne prédit correctement leur durée, leur étendue, leur coût final. Israël dit trois semaines supplémentaires. L’Iran dit qu’il ne s’agenouillera pas. Trump dit « reddition inconditionnelle ». Ces trois positions sont mutuellement incompatibles. Et pourtant, elles coexistent dans le même espace géopolitique. Ce que l’histoire retiendra de mars 2026, on ne le sait pas encore. Peut-être le mois où une guerre régionale est devenue mondiale. Peut-être le mois où le conflit s’est arrêté, éteint par des négociations dont on n’entend pas encore parler. Peut-être le mois où l’école de Minab est devenue le symbole d’une époque qui avait oublié ce qu’elle avait juré après Nuremberg.

L’histoire se répète. Pas parce qu’elle le veut. Parce que nous la laissons faire. Parce que les mémoires s’estompent. Parce que les générations qui ont juré « plus jamais » ne sont plus là pour tenir la promesse.

La question que personne ne pose vraiment — le test du miroir

Si les rôles étaient inversés — si l’Iran bombardait Tel Aviv, si l’Iran tuait le Premier ministre israélien dans une frappe aérienne, si des bombes iraniennes détruisaient une école primaire à Haïfa avec 180 enfants juifs — quelle serait la réaction du monde ? Posez-vous cette question. Honnêtement. Pensez aux manchettes. Aux discours à l’ONU. Aux sanctions. Aux convocations devant la Cour internationale de justice. Aux éditoriaux dans chaque grand journal occidental. Et puis comparez avec ce que vous lisez depuis neuf jours à propos de Minab. Cette comparaison n’est pas confortable. Elle ne devrait pas l’être. Parce que si la réponse est différente — si on admettrait que la réponse serait différente — alors on admet que toutes les vies ne valent pas pareil. Et ça, c’est une vérité que personne ne veut dire à voix haute. Mais que tout le monde, au fond, sait être vraie.

Et c’est peut-être ça, la vérité la plus difficile de mars 2026 : non pas que des enfants meurent sous des bombes — ça, ça arrive depuis que l’humanité fait la guerre — mais que certains enfants morts font moins de bruit que d’autres. Et que tout le monde fait semblant de ne pas le savoir.

Le monde du 10 mars ne ressemblera plus à celui du 28 février

Le 28 février 2026, Ali Khamenei était en vie. L’Iran n’était pas en guerre ouverte. Beyrouth n’avait pas encore été frappée dans cette nouvelle escalade. 180 fillettes à Minab étaient encore à l’école. Dix jours plus tard, tout ça appartient au passé. Et le monde qui émergera de ce conflit — qu’il dure trois semaines de plus ou trois ans de plus — ne sera pas le même que celui d’avant. Les alliances auront bougé. Les seuils d’acceptabilité auront bougé. Les institutions internationales auront montré une fois de plus leur incapacité à arrêter ce qu’elles ont été créées pour arrêter. Et Mojtaba Khamenei, fils de martyr, nouveau guide suprême d’un Iran sous les bombes, gouvernera un pays en ruines mais dont la résistance ne s’appelle plus « idéologie » — elle s’appelle « survie ». La survie est plus durable que l’idéologie. Elle est plus obstinée. Elle est plus difficile à vaincre.

Ce n’est plus une question de « si » la guerre va s’élargir. C’est une question de « jusqu’où ». Et la réponse à cette question-là, personne dans les briefings militaires ni dans les conférences de presse ne l’a encore donnée honnêtement. Parce qu’ils ne la connaissent pas eux-mêmes. Ce qui est certain : les 1 332 morts iraniens au neuvième jour ne seront pas les derniers. Les 123 Libanais tués ne seront probablement pas les derniers. Les huit soldats américains non plus. Et quelque part, dans ce qui reste de Minab, des familles enterrent leurs filles. Sans caméras. Sans communiqués. Sans que le monde s’arrête, même une seconde, pour leur rendre le respect qu’on leur doit.

Ce qui reste après les bombes, c’est toujours la même chose : des vivants qui doivent continuer à vivre dans un monde abîmé. Des enfants qui grandissent sans père, sans mère, sans maison. Des villes qui cicatrisent lentement pendant que d’autres villes, ailleurs, brûlent déjà. La guerre se déplace. La douleur, elle, reste.

Signé Maxime Marquette