CHRONIQUE : 17 jours de feu sur l’Iran, et le monde regarde ses écrans sans broncher

Plus de vingt systèmes d’armes distincts

Le CENTCOM a confirmé l’utilisation de plus de vingt systèmes d’armes distincts à travers les forces aériennes, navales, terrestres et de défense antimissile. La liste donne le vertige par sa démesure. Des missiles Tomahawk lancés depuis la mer d’Arabie. Le Precision Strike Missile, déployé pour la première fois en conditions réelles — un fait que le Pentagone a mentionné avec la fierté à peine voilée d’un ingénieur présentant son dernier prototype. Le Low-Cost Uncrewed Combat Attack System (LUCAS), une nouvelle génération de drones de combat autonomes conçus pour saturer les défenses ennemies. Des drones MQ-9 Reaper, ces mêmes machines qui survolent le Moyen-Orient depuis deux décennies avec la patience d’un vautour. Des F/A-18 et des F-35, les chasseurs furtifs dont le coût unitaire dépasse les 100 millions de dollars. Et en défense, les systèmes Patriot pour l’interception à basse altitude et les THAAD pour les interceptions en haute atmosphère.

Du côté israélien, le Dôme de fer et la Fronde de David fonctionnent à plein régime, mis à rude épreuve par les salves de drones Shahed iraniens — engins produits en masse, volant à basse altitude, conçus pour submerger les défenses par le nombre. La guerre asymétrique se joue désormais dans le ciel, entre des missiles à 2 millions de dollars et des drones à 20 000 dollars. L’arithmétique ne favorise personne.

Vingt systèmes d’armes. Plus de vingt manières différentes de tuer un être humain depuis un écran climatisé à des milliers de kilomètres. On appelle ça le progrès. Je cherche encore le mot qui décrirait ce que c’est réellement.

Le PrSM, ou comment tester ses jouets sur des êtres humains

Le Precision Strike Missile mérite qu’on s’y arrête. C’est la première fois qu’il est utilisé en situation de combat réelle. Développé par Lockheed Martin pour remplacer l’ATACMS vieillissant, ce missile tactique peut atteindre des cibles à plus de 500 kilomètres avec une précision redoutable. Son déploiement en Iran n’est pas qu’une décision militaire. C’est une déclaration stratégique : les États-Unis viennent de prouver au monde entier — et particulièrement à la Chine — que leur nouvel arsenal fonctionne. Chaque frappe PrSM en Iran est un message envoyé à Pékin. Chaque détonation à Ispahan résonne dans le détroit de Taïwan. C’est la logique froide de la dissuasion par la démonstration. Et les civils iraniens en sont les cobayes involontaires.

170 fillettes. Une école primaire. Un missile.

Minab. Ce nom devrait être gravé dans la mémoire collective avec la même force que Guernica ou My Lai. Le 6 mars 2026, un missile a frappé une école primaire de filles dans cette ville du sud-est de l’Iran. Plus de 170 personnes ont été tuées, dont l’immense majorité étaient des fillettes. C’est l’incident le plus meurtrier de ce conflit en un seul lieu, en un seul instant. Des enfants qui apprenaient à lire. Des cartables posés sur des chaises qui n’existent plus. Des prénoms rayés du registre d’appel avant l’heure de la récréation. L’Organisation mondiale de la santé (OMS) a confirmé qu’au moins 18 hôpitaux et établissements de santé ont été frappés depuis le début des hostilités. Dix-huit lieux où des médecins tentaient de sauver des vies pendant que des bombes détruisaient les murs autour d’eux.

Le Pentagone a qualifié la frappe de Minab de dommage collatéral. Deux mots. Deux mots pour effacer 170 vies. Deux mots qui transforment des fillettes en statistiques. La réponse officielle : regrets polis et explications techniques sur la proximité de l’école avec une installation militaire. Comme si être née à trois cents mètres d’un dépôt d’armes transformait une petite fille en cible légitime.

Je n’ai pas les mots. Ou plutôt, si — j’en ai trop, et aucun ne suffit. 170 fillettes. Dans une école. Et quelqu’un, quelque part, a appuyé sur un bouton en sachant exactement ce qui se trouvait dans son viseur. Le jour où l’humanité trouvera un mot pour ça, ce sera peut-être le signe qu’elle a cessé de mériter le sien.

Le précédent que le monde refuse de nommer

Quand des frappes aériennes touchent des écoles, des hôpitaux, des quartiers résidentiels, le droit international humanitaire a un mot pour ça. Les Conventions de Genève ont un cadre pour ça. Le Statut de Rome de la Cour pénale internationale a des articles pour ça. Et pourtant, aucun mandat d’arrêt n’a été émis. Aucune commission d’enquête n’a été constituée. Aucun vote au Conseil de sécurité n’a même été tenté — on sait d’avance que le veto américain l’écraserait. Le système international fonctionne exactement comme il a été conçu : pour protéger les puissants de leurs propres actes.

Quand Téhéran déclare tout cible légitime

La réponse de l’Iran n’a pas tardé. Téhéran a déclaré que toutes les institutions financières américaines et toutes les entreprises technologiques et multinationales présentes au Moyen-Orient constituaient désormais des cibles légitimes. Ce n’est plus une guerre entre armées. C’est une guerre contre les infrastructures économiques d’un empire. Les drones Shahed ont été déployés en salves massives vers Israël et les pays du Golfe. Les missiles Shahab-3, d’une portée dépassant les 1 900 kilomètres, ont été lancés contre des infrastructures énergétiques dans toute la région.

L’Iran a frappé des raffineries de pétrole dans les États du Golfe, des bases militaires américaines, des aéroports et des navires commerciaux traversant le golfe Persique. Le détroit d’Ormuz — par lequel transite environ 20 % du pétrole mondial — a été fermé. Fermé. Cette artère vitale de l’économie mondiale ne laisse plus passer un seul pétrolier. Le prix du baril de brut a explosé. Les chaînes d’approvisionnement mondiales se disloquent. Et nous ne sommes qu’au dix-septième jour.

Et pourtant, dans nos épiceries, le prix de l’essence commence à peine à monter. Attendez. Quand le détroit d’Ormuz reste fermé plus de trente jours, ce n’est pas seulement le pétrole qui disparaît. C’est l’illusion que cette guerre ne nous concerne pas.

Une doctrine du désespoir

Il serait facile de condamner la doctrine iranienne de représailles totales sans examiner ce qui l’a provoquée. Un pays dont 29 provinces sont sous les bombes, dont les hôpitaux sont en ruines, dont les enfants meurent dans leurs salles de classe, n’a plus rien à perdre. C’est précisément là que réside le danger le plus grave de cette escalade : quand un État n’a plus rien à perdre, il devient imprévisible. Et un État imprévisible doté de missiles balistiques capables d’atteindre n’importe quelle capitale du Moyen-Orient est la définition même du cauchemar stratégique que les architectes de cette guerre prétendaient vouloir empêcher.

Un million de déplacés au Liban

Le Liban paie une fois de plus le prix d’une guerre qui n’est pas la sienne. Près d’un million de personnes ont été déplacées de leurs foyers dans le sud du pays et dans la banlieue sud de Beyrouth. Les frappes israéliennes visent ce qu’elles qualifient de positions du Hezbollah, mais les bombes ne font pas la distinction entre un combattant et un boulanger. Les routes sont coupées. Les ponts sont détruits. Les convois humanitaires ne passent plus. Le Liban, déjà ravagé par une crise économique sans précédent depuis 2019, n’a ni les infrastructures ni les ressources pour absorber un tel exode. Ce pays de cinq millions d’habitants qui accueillait déjà plus d’un million de réfugiés syriens se retrouve submergé par une nouvelle vague de déplacés internes.

À Gaza, les bombardements quotidiens n’ont jamais cessé depuis l’accord de cessez-le-feu d’octobre 2025. Cet accord est mort le 28 février, enseveli sous les mêmes décombres que les maisons qu’il était censé protéger. L’aide alimentaire ne passe plus. Les médicaments ne passent plus. Couche après couche de souffrance, empilées jusqu’à l’asphyxie.

Un million de déplacés au Liban. Des millions de prisonniers à Gaza. Et nous comptons les jours comme on compte les points dans un match de football. Il y a des moments où l’indifférence devient une forme de complicité. Nous y sommes.

Le cessez-le-feu qui n’a jamais existé

L’accord de cessez-le-feu d’octobre 2025 était censé marquer un tournant. Les poignées de main ont été filmées. Les communiqués conjoints publiés. Et puis, rien. L’aide humanitaire promise n’est jamais arrivée. Le cessez-le-feu n’était qu’un décor de théâtre derrière lequel la préparation militaire continuait à plein régime.

Vingt pour cent du pétrole mondial pris en otage

La fermeture du détroit d’Ormuz est peut-être l’événement le plus significatif de ce conflit — et le moins discuté dans les médias occidentaux. Ce passage maritime de 54 kilomètres de large au point le plus étroit est l’artère principale du commerce pétrolier mondial. Environ 20 % de la consommation mondiale de pétrole y transite chaque jour. Sa fermeture n’est pas un inconvénient logistique. C’est un tremblement de terre économique dont les répliques se propagent sur chaque continent. Les marchés asiatiques sont les premiers touchés : la Chine importe 40 % de son pétrole via cette route. Le Japon, la Corée du Sud, l’Inde — des économies entières qui dépendent de ce couloir maritime se retrouvent face à une crise d’approvisionnement majeure.

Et c’est là que la chaîne causale révèle toute sa brutalité. Frappes américaines sur l’Iran. Représailles iraniennes. Fermeture du détroit. Crise énergétique mondiale. Inflation galopante. Instabilité sociale dans des dizaines de pays qui n’ont rien à voir avec ce conflit. Le chauffeur de taxi à Bangkok qui ne peut plus payer son essence. La mère de famille à São Paulo qui regarde le prix du gaz doubler. Tous sont des victimes de cette guerre. Et pourtant, aucun d’entre eux ne figure dans les évaluations de dommages du Pentagone.

On peut bombarder un pays sans craindre les conséquences quand on est le premier producteur de pétrole au monde. Quand vos propres citoyens ne dépendent pas du détroit d’Ormuz. Quand la douleur économique frappe les autres en premier. C’est le privilège de l’empire : exporter ses guerres et leurs conséquences.

Le piège que personne n’a vu venir

La fermeture du détroit d’Ormuz place l’Iran dans une position paradoxale. En coupant la route du pétrole, Téhéran frappe aussi ses propres exportations. Mais quand vos installations pétrolières sont déjà en flammes sous les bombes américaines, il n’y a plus grand-chose à exporter. Le détroit devient alors une arme défensive pure : si je brûle, tout le monde brûle. C’est la doctrine du Samson appliquée à la géopolitique pétrolière. Et c’est exactement le scénario que les stratèges du Pentagone avaient classé dans la catégorie improbable il y a six mois.

Un chiffre qui devrait faire trembler les murs

Plus de 2 300 personnes ont été tuées en dix-sept jours à travers la région. Ce chiffre, fourni par les autorités sanitaires iraniennes et corroboré partiellement par l’OMS et les données ACLED, ne compte que les morts confirmés. Il ne compte pas ceux qui sont encore sous les décombres. Il ne compte pas ceux qui mourront dans les prochains jours faute de soins médicaux dans des hôpitaux détruits. Il ne compte pas les morts invisibles — ceux que la famine, le manque d’eau potable, l’absence de médicaments emporteront dans les semaines et les mois qui viennent. Le vrai bilan de cette guerre ne sera pas connu avant des années. Mais 2 300, c’est déjà 2 300 de trop.

Zahra, 9 ans, aimait dessiner des fleurs sur ses cahiers d’école à Minab. Ali, 34 ans, était mécanicien à Ispahan et réparait des voitures à quelques mètres d’une base militaire qu’il n’avait jamais choisie comme voisine. Mariam, 67 ans, gardait ses petits-enfants dans un appartement au troisième étage d’un immeuble de Téhéran qui n’existe plus. Ce ne sont pas des dommages collatéraux. Ce sont des êtres humains dont l’existence a été effacée par des décisions prises dans des salles de commandement à Washington et Tel-Aviv.

2 300. Pas 2 300 clics. Pas 2 300 likes. 2 300 vies. 2 300 matins qui ne viendront plus. 2 300 chaises vides autour de 2 300 tables. Et quelqu’un, dans un bureau climatisé, appelle ça un ratio acceptable.

L’asymétrie du deuil

Il y a une hiérarchie implicite dans la manière dont le monde traite ses morts. Quand un attentat frappe Paris, les drapeaux sont en berne sur tous les continents. Quand 170 fillettes meurent dans une école iranienne, le monde publie un communiqué de trois lignes. Cette asymétrie du deuil n’est pas un accident. C’est le reflet d’un ordre mondial où la valeur d’une vie humaine dépend du passeport qu’elle détient.

De la frappe chirurgicale au bombardement de tapis

En juin 2025, les frappes américano-israéliennes sur l’Iran avaient été présentées comme une opération limitée visant exclusivement les installations nucléaires. Trump avait déclaré avoir neutralisé les capacités nucléaires iraniennes. La communauté internationale avait avalé la pilule sans trop grimacer. Les dégâts étaient circonscrits. Les pertes civiles, minimales — du moins selon les chiffres américains. Neuf mois plus tard, la comparaison est accablante. Ce qui se passe en mars 2026 n’a plus rien d’une frappe chirurgicale. C’est un bombardement systématique d’un pays entier, étendu à une douzaine de nations, avec un bilan humain qui augmente chaque jour et une instabilité régionale qui menace l’équilibre mondial.

La différence entre juin 2025 et mars 2026 n’est pas une différence de degré. C’est une différence de nature. En juin, on parlait de neutralisation ciblée. En mars, on parle de guerre totale. En juin, les dégâts étaient contenus dans un périmètre limité. En mars, ils couvrent 29 provinces et 12 pays. En juin, la communauté internationale avait émis des réserves polies. En mars, elle est tétanisée par l’ampleur de ce qu’elle a laissé advenir. Parce que juin 2025 n’a pas empêché mars 2026. Il l’a rendu possible. Chaque bombe qui tombe aujourd’hui est la fille de celle qui est tombée hier sans conséquence.

On nous avait promis que les frappes de juin 2025 régleraient le problème. Neuf mois plus tard, le problème s’est métastasé en guerre régionale. La définition de la folie, disait-on, c’est de répéter la même chose en espérant un résultat différent. Bienvenue dans la folie institutionnalisée.

L’effet domino que tout le monde feignait d’ignorer

Les frappes de juin 2025 ont créé un précédent. Elles ont démontré que les États-Unis et Israël pouvaient frapper l’Iran sans conséquence internationale significative. Pas de sanctions. Pas de résolution contraignante. Pas de rupture diplomatique majeure. Ce précédent a fonctionné comme un feu vert implicite pour une escalade future. Et l’escalade est venue — plus massive, plus meurtrière, plus déstabilisante que tout ce que les planificateurs militaires avaient mis dans leurs présentations PowerPoint.

Pékin calcule pendant que le Moyen-Orient brûle

Pendant que les bombes tombent sur l’Iran, Pékin observe avec l’attention d’un joueur d’échecs qui voit son adversaire sacrifier ses pièces. La Chine importe 40 % de son pétrole via le détroit d’Ormuz. Mais au-delà du pétrole, c’est la dimension stratégique qui compte. Chaque missile Tomahawk tiré sur l’Iran est un missile de moins dans les stocks américains. Chaque F-35 mobilisé au Moyen-Orient est un F-35 de moins dans le Pacifique. Chaque milliard dépensé au-dessus de Téhéran ne sera pas investi face à Taïwan.

La question n’est plus de savoir si la Chine va tirer avantage de cette situation. C’est de savoir quand. L’affaiblissement des stocks américains, la dispersion des forces, la crise énergétique frappant les alliés asiatiques de Washington — tout cela crée une fenêtre d’opportunité que Pékin ne peut pas ignorer. Cette guerre ne se joue pas qu’au Moyen-Orient. Elle se joue dans le Pacifique.

Et si la plus grande victoire de cette guerre n’appartenait ni aux États-Unis ni à l’Iran, mais à un pays qui n’a pas tiré un seul coup de feu ? Pendant que Washington s’embourbe dans un nouveau conflit sans fin, Pékin redessine la carte du monde en silence. C’est peut-être ça, la vraie leçon de ces dix-sept jours.

Taïwan dans le rétroviseur

Le déploiement du PrSM en Iran envoie un message à la Chine : les armes fonctionnent. Mais aussi un message involontaire : les États-Unis consument leur arsenal le plus avancé loin du Pacifique. Les lignes de production ne remplacent pas les stocks aussi vite que les guerres les consomment. L’arithmétique militaire est impitoyable. Et Pékin sait compter.

Les Conventions de Genève, lettre morte

Dix-huit hôpitaux frappés. Une école primaire détruite avec 170 enfants à l’intérieur. Des quartiers résidentiels rasés. Des infrastructures civiles — ponts, routes, réseaux d’eau, centrales électriques — systématiquement ciblées. Le droit international humanitaire est clair. Les Conventions de Genève établissent le principe de distinction entre objectifs militaires et biens civils. Chacun de ces principes a été violé. Systématiquement. Méthodiquement.

Et la Cour pénale internationale ? Silencieuse. Le Conseil de sécurité ? Paralysé par le veto. L’Assemblée générale ? Réduite à voter des résolutions non contraignantes que personne ne lit. Le droit international n’est pas mort en mars 2026. Il est mort bien avant. Mars 2026 n’est que la date à laquelle on a cessé de faire semblant qu’il était encore vivant.

On nous enseigne le droit international dans les universités comme s’il s’agissait d’un édifice solide. C’est un décor de carton. Il tient debout tant que personne ne souffle dessus. Les États-Unis viennent de souffler. Et il ne reste plus rien.

Le veto comme arme de destruction massive

Le droit de veto au Conseil de sécurité des Nations unies a été conçu en 1945 pour empêcher un conflit entre grandes puissances. Il est devenu l’instrument qui permet à ces mêmes grandes puissances de bombarder des pays entiers sans rendre de comptes à personne. Chaque veto américain sur une résolution concernant le Moyen-Orient est un permis de tuer délivré en bonne et due forme. Et chaque permis de tuer encourage la suivante. L’impunité n’est pas un effet secondaire du système. Elle en est la fonction principale.

Des dissidences qui comptent

Dans le vacarme des bombes, quelques voix s’élèvent. Médecins sans frontières, Human Rights Watch documentent les violations du droit international. Des anciens diplomates américains dénoncent l’absence de stratégie de sortie. Au Congrès américain, une poignée d’élus osent poser les questions que la majorité refuse d’entendre. Combien de temps ? Quel objectif final ? À quel moment déclare-t-on victoire dans un conflit sans définition du succès ?

Ces voix sont minoritaires. Ridiculisées. Accusées de faiblesse, de naïveté. Le débat public se réduit à un choix binaire : soutenir la guerre ou soutenir l’ennemi. Comme si questionner la méthode équivalait à approuver le régime iranien. Comme si demander des comptes à son gouvernement était un acte de trahison plutôt que l’exercice fondamental de la citoyenneté démocratique.

Les dissidents d’aujourd’hui sont les prophètes d’hier qui avaient raison trop tôt. Ceux qui, en 2003, disaient que l’Irak serait un bourbier. Ceux qui, en 2011, disaient que la Libye sombrerait dans le chaos. Ils avaient raison. Personne ne les a écoutés. Et nous voilà, vingt ans plus tard, en train de reproduire exactement les mêmes erreurs avec une arrogance encore plus spectaculaire.

L’histoire ne pardonne pas

L’Irak en 2003, fondé sur des armes de destruction massive inexistantes. La Libye en 2011, transformée en État failli. L’Afghanistan, vingt ans pour un retour au point de départ. Chaque fois, le même schéma. La même certitude initiale. La même absence de stratégie de sortie. Et chaque fois, les mêmes civils qui paient le prix de l’hubris des puissants.

Ce que nous acceptons par notre silence

Chaque jour sans réaction significative de la communauté internationale normalise un peu plus l’inacceptable. Chaque briefing de presse transformant des massacres en opérations ciblées est une victoire de la propagande sur la réalité. Nous ne sommes pas des spectateurs innocents. Nos gouvernements mènent cette guerre, la financent, la soutiennent en notre nom. Notre silence n’est pas de la neutralité. C’est un choix.

La démocratie repose sur le principe que le pouvoir émane du peuple. Si le peuple ne demande pas de comptes, personne ne le fera. Et si personne ne le fait, les bombes continueront de tomber. Sur des écoles. Sur des hôpitaux. Sur des petites filles qui dessinaient des fleurs.

À quel moment avons-nous décidé que notre confort valait plus que leur vie ? À quel moment avons-nous accepté que le fait d’être né du bon côté d’une frontière nous dispensait de toute responsabilité envers ceux qui sont nés du mauvais côté ? Ce sont des questions qui n’ont pas de bonne réponse. Mais le simple fait de refuser de se les poser est déjà une réponse en soi.

La mémoire comme dernier rempart

Dans vingt ans, quelqu’un écrira l’histoire de ces dix-sept jours. Et cette histoire ne sera pas celle des briefings du Pentagone. Elle sera celle des 2 300 morts sans gros titre. Celle des 170 fillettes de Minab dont les noms seront peut-être gravés sur un mur que personne ne viendra visiter. La mémoire est le dernier rempart contre l’oubli organisé. Et l’oubli organisé est la condition pour que tout recommence.

Un Moyen-Orient reconfiguré par la violence

Quand les bombes finiront par se taire — et elles finiront par se taire, parce que même les budgets militaires ont des limites — le Moyen-Orient qui émergera ne ressemblera à rien de ce que nous avons connu. L’Iran ne disparaîtra pas. Un pays de 88 millions d’habitants doté d’une civilisation millénaire ne s’effondre pas sous les bombes. Il se durcit. Il se radicalise. Les architectes de cette guerre n’ont pas détruit l’Iran. Ils ont planté les graines de la prochaine génération de colère et de désir de revanche qui germera pendant des décennies.

Le Liban devra se reconstruire une fois de plus. Gaza continuera d’exister entre la survie et l’agonie. Les pays du Golfe devront redéfinir leur positionnement dans un monde où la protection américaine s’avère être un parapluie troué. Et le détroit d’Ormuz, quand il rouvrira, ne sera plus jamais perçu de la même manière. L’économie mondiale a eu un aperçu de ce qui arrive quand un seul goulet d’étranglement se ferme.

Et pourtant, malgré tout, quelque chose résiste. Dans les décombres de Téhéran, des gens se relèvent. Dans les camps du Liban, des enfants jouent. À Gaza, des médecins opèrent à la lumière de leurs téléphones. L’humanité, dans ce qu’elle a de plus têtu, de plus irréductible, refuse de mourir. C’est peut-être la seule chose que ces bombes n’arriveront jamais à détruire.

Le compte à rebours continue

Dix-sept jours. 2 300 morts. 29 provinces sous les bombes. 18 hôpitaux détruits. 170 fillettes tuées dans leur école. Un détroit vital fermé. Un million de déplacés. Plus d’une douzaine de pays touchés. Et le monde regarde. Le monde regarde et continue de fonctionner comme si rien ne s’était passé. Les Bourses ajustent leurs cours. Les diplomates ajustent leur langage. Les médias ajustent leurs angles. Tout s’ajuste, sauf la conscience. La conscience, elle, est restée coincée quelque part entre le 28 février et le moment où nous avons décidé collectivement que cette guerre était acceptable parce qu’elle ne frappait pas à notre porte.

Il reste une question. Une seule. Combien de morts faut-il avant que le mot assez devienne plus qu’un murmure ? Combien d’écoles détruites, combien d’hôpitaux réduits en poussière, combien de fillettes rayées du monde avant que quelqu’un ait le courage de dire — pas de chuchoter, pas de tweeter — de dire, à voix haute, que cela suffit ?

Je ne sais pas combien de jours cette guerre durera encore. Je ne sais pas combien de noms s’ajouteront à la liste des morts. Mais je sais une chose avec la certitude de ceux qui ont appris à lire les lignes de fracture avant qu’elles ne deviennent des gouffres : si nous ne trouvons pas le courage de nommer ce qui se passe — pas en euphémismes, pas en acronymes militaires, pas en pourcentages de cibles neutralisées, mais en vies brisées, en enfances volées, en futurs éteints — alors ce ne sont pas seulement les Iraniens qui perdront cette guerre. C’est nous tous. C’est l’idée même que la vie humaine a une valeur qui ne dépend pas de la couleur d’un drapeau.

Ce qui reste quand on éteint les écrans

Le 28 février 2026, le ciel de Téhéran a cessé d’exister tel qu’il était. Dix-sept jours plus tard, c’est le monde lui-même qui a changé de forme. Pas dans un sommet international. Pas dans une résolution. Dans le silence d’une salle de classe vide à Minab, où un cahier ouvert attend encore qu’une main le reprenne. Cette main ne viendra plus. Et c’est peut-être ça, la seule vérité qui mérite d’être écrite ce soir : dans chaque guerre, il y a un moment où l’on cesse de compter les missiles et où l’on commence à compter les cahiers abandonnés. Nous y sommes.

Signé: Maxime Marquette