RÉCIT : L’homme qui a choisi la tranchée plutôt que le tapis rouge

Un train qui roule vers l’est pendant que l’Occident regarde vers l’ouest

Il faut imaginer la scène. La nuit du 15 mars 2026. À Los Angeles, les limousines défilent devant le Dolby Theatre. Les robes scintillent sous les flashs. Les producteurs commandent du champagne. Les discours préparés depuis des semaines attendent dans des poches intérieures. C’est la grand-messe annuelle du cinéma mondial, le rituel de l’industrie qui se regarde et s’applaudit.

Au même moment, dans un wagon de train ukrainien, Sean Penn regarde défiler les plaines enneigées de la steppe. Il a pris le train à Kyiv, arrivé le 16 mars. Il a rencontré Zelensky au bureau présidentiel, dans le quartier fortifié du gouvernement. Le président ukrainien l’a accueilli avec une phrase qui ne doit rien au protocole : « Sean, thanks to you, we know what a true friend of Ukraine is. You have stood with Ukraine since the first day of the full-scale war. »

L’IronOscar : quand le métal de guerre remplace l’or de Hollywood

Mais la scène la plus forte se joue quelques heures après la cérémonie. Oleksandr Pertsovskyi, directeur général des Chemins de fer ukrainiens, s’avance vers Penn avec un objet qu’il tient à deux mains. Un Oscar. Pas le vrai. Mieux que le vrai. Un IronOscar, fabriqué à partir du métal d’un wagon de chemin de fer endommagé par un missile russe.

Sur l’objet, une inscription gravée : « This steel once carried millions of people away from war. Then a Russian missile came. » Le métal a survécu. La résilience a survécu. Et Penn tient maintenant dans ses mains quelque chose qu’aucun vote de l’Académie ne peut fabriquer.

Pertsovskyi lui dit, dans cette vidéo qui fait le tour du monde : « You’re missing the Oscars, so we made you this one. This is from a railcar that was damaged by the Russians. The metal survived, so it’s very special to us. It’s not golden, but it’s very real and from the bottom of our hearts. » Penn, rarement photographié les yeux humides, reçoit ce trophée de ferraille avec une gravité que les statuettes dorées n’ont jamais semblé lui inspirer.

La 157e Brigade mécanisée séparée

Le 18 mars 2026, trois jours après la cérémonie des Oscars qu’il n’a pas honorée, Sean Penn pose devant le panneau de Sloviansk. La ville est en région de Donetsk. Les lignes russes sont à vingt kilomètres. Ce n’est pas une métaphore. C’est une coordonnée GPS dans une zone où les drones tuent et où les obus tombent encore.

Il est accompagné d’Andriy Yermak, chef du comité de protection des victimes de l’agression armée, ancien chef de cabinet de la présidence ukrainienne. Les images publiées par la brigade montrent Penn entouré de soldats. Il serre des mains. Il signe des autographes. Il parle. L’état-major de la 157e Brigade mécanisée séparée publie un communiqué sobre, militaire dans sa formulation, mais qui dit l’essentiel : « Il a parlé avec nos militaires, exprimé son soutien sincère et sa gratitude pour leur courage, leur dévouement et leur engagement à défendre l’Ukraine. »

Ce que signifie être là physiquement

Il y a ce que les célébrités font pour les causes : le tweet, le don, la conférence de presse, la photo en studio avec le drapeau en fond d’écran. Et puis il y a ce que Penn fait : il vient. Il a fait le déplacement en 2022 quand personne ne savait encore si Kyiv allait tenir 72 heures. Il revient en 2026 quand la guerre est devenue une réalité chronique que l’Occident commence à fatiguer d’entendre. Et pourtant.

La présence physique sur un théâtre de guerre n’est pas un acte de communication. C’est un acte de foi dans ce que les soldats défendent. Penn le sait. Et les soldats, eux aussi, le savent.

La brigade note, dans ses photos publiées sur les réseaux, que la visite prouve que « le monde voit et apprécie nos héros qui, jour après jour, se dressent pour défendre la liberté et l’indépendance de notre pays. » Ces mots ne sont pas écrits pour Hollywood. Ils sont écrits pour des hommes qui dorment dans des abris, qui mangent froid, qui regardent leurs téléphones dans l’espoir d’un signe que le monde n’a pas oublié.

Colonel Lockjaw et l’autoritarisme américain

Le film pour lequel Penn a remporté son troisième Oscar s’appelle One Battle After Another. Réalisé par Paul Thomas Anderson, le film a dominé la cérémonie 2026, remportant notamment Meilleur Film et Meilleur Réalisateur. Penn y incarne le Colonel Steven J. Lockjaw, décrit par la critique comme « un avatar vivant de l’autoritarisme américain contemporain » — un personnage de fiction qui résonne avec une actualité que Penn connaît mieux que quiconque depuis qu’il fréquente les coulisses de la politique ukrainienne.

C’est son premier Oscar dans une catégorie secondaire, lui qui avait déjà été couronné pour des rôles principaux dans Mystic River et Milk. Mais c’est surtout son sixième nomination, le signe d’une carrière qui refuse le confort de la répétition. Penn joue encore des personnages qui dérangent. Penn choisit encore des projets qui coûtent politiquement. Penn continue de tracer une ligne droite entre sa fiction et sa réalité.

Quand le rôle et la vie se confondent

Il y a une ironie que peu de commentateurs ont relevée : Penn joue un personnage qui incarne l’autoritarisme dans un film qui remporte les honneurs suprêmes d’Hollywood — au moment précis où il se trouve à vingt kilomètres du front de la résistance ukrainienne face à une puissance autoritaire réelle. La fiction et le réel se superposent avec une précision que seul le destin, parfois, sait arranger.

Penn n’a pas eu besoin de monter sur scène pour que son Oscar soit politique. En étant absent, il a transformé la cérémonie entière en déclaration.

D’ailleurs, Penn avait également boycotté les cérémonies des BAFTA et des SAG Awards cette année. Pas par mépris pour ces institutions. Par cohérence avec quelque chose de plus grand que lui-même, quelque chose qu’il a commencé à construire le 24 février 2022 et qui ne s’arrêtera pas quand les caméras auront fini de tourner.

Une ville symbole dans une guerre oubliée

Sloviansk n’est pas un nom qui fait la une des journaux occidentaux. En 2014, c’était un bastion des séparatistes pro-russes, le premier grand centre urbain à tomber, puis à être repris par l’armée ukrainienne. En 2022, quand les Russes ont avancé dans le Donbass, Sloviansk était de nouveau dans le collimateur. Les habitants qui restent savent ce que signifie vivre sous la menace permanente. Ils le savent depuis douze ans.

Penn n’est pas venu à Kyiv pour les photos officielles et reparti en avion privé. Il est descendu dans le Donbass, dans cette région que les experts géopolitiques appellent pudiquement « zone de haute intensité » et que les soldats ukrainiens appellent simplement « l’enfer ». Cette distinction géographique, cette volonté d’aller là où ça fait mal plutôt que là où c’est présentable, dit tout sur ce que Penn a décidé d’être dans ce conflit.

Le message que l’Occident fatigue d’entendre

Quatre ans après le début de la guerre totale, la fatigue ukrainienne s’installe dans les capitales occidentales. Les budgets militaires font débat. Les élections changent les équilibres. Les opinions publiques oscillent. Et pourtant. Les soldats de la 157e Brigade tiennent toujours leurs positions. Les civils de Sloviansk entendent toujours les obus au loin. Le quotidien de la guerre continue pour des millions de personnes pendant que les Occidentaux débattent de leur lassitude.

La visite de Penn, à ce moment précis du calendrier politique, n’est pas anodine. C’est un rappel incarné, physique, documenté, que l’Ukraine n’est pas une abstraction géopolitique — c’est des gens, des noms, des visages, des mains à serrer.

Les images de Penn devant le panneau de Sloviansk, en jeans et t-shirt, à côté de soldats en treillis, produisent un effet que dix communiqués diplomatiques ne réussissent pas. Elles rendent le réel réel. Elles court-circuitent la fatigue informationnelle en posant la question la plus simple qui soit : si un acteur américain de 65 ans peut y aller, pourquoi les gouvernements hésitent-ils encore ?

Quand les actes dépassent les discours

La politique, généralement, parle. Elle promet. Elle condamne. Elle exprime ses « vives préoccupations ». Les acteurs, généralement, tweettent. Ils changent leur avatar aux couleurs du drapeau concerné. Ils font des dons discrets en espérant que les relations publiques en fassent quelque chose. Penn fonctionne différemment. Penn fait des actes qui n’ont pas besoin d’être expliqués par un attaché de presse pour exister.

Il était à Kyiv le 24 février 2022 — premier jour de l’invasion totale. Il a marché avec des réfugiés à la frontière polono-ukrainienne en portant lui-même des bagages. Il a co-réalisé Superpower en s’exposant personnellement dans des zones sous les missiles. Il a organisé des levées de fonds qui ont produit 1,4 million de dollars. Il a tourné dans un film ukrainien pour un dollar. Il a skip les Oscars pour être à Sloviansk. Il a reçu un trophée de ferraille de guerre avec plus d’émotion que n’importe quelle statuette dorée.

Ce que cela coûte réellement

Il serait naïf de prétendre que Penn ne tire aucun bénéfice de son engagement ukrainien. La couverture médiatique est réelle. Le capital symbolique est réel. Sa victoire aux Oscars, pour un rôle dans lequel il incarne l’autoritarisme, a une résonance narrative que les agents de presse les plus habiles n’auraient pas pu fabriquer. Mais réduire Penn à un calcul d’image serait ignorer ce que les calculs d’image produisent rarement : une présence continue sur quatre ans, dans un pays en guerre, avec des allers-retours documentés, des actions concrètes, des risques physiques réels.

La cohérence sur quatre ans ne se fabrique pas. Elle se prouve. Et Penn l’a prouvée non pas en une déclaration fracassante, mais en une accumulation de présences qui composent, ensemble, quelque chose qui ressemble à un engagement de vie.

Les soldats de la 157e Brigade ne font pas une analyse de l’image publique de Penn quand il serre leurs mains. Ils voient un homme qui est venu. Dans un monde où beaucoup saluent de loin, celui qui vient — vraiment, physiquement, à vingt kilomètres du front — a une valeur que les sondages d’opinion ne savent pas mesurer.

Kyiv grave les noms qui comptent

L’Allée du Courage de Kyiv est une adresse symbolique où la ville honore ceux qui ont pris des risques réels pour sa survie. Les Ukrainiens, peuple qui sait depuis des siècles ce que c’est de se battre pour exister, ne gravent pas des noms à la légère. Le nom de Sean Penn figure sur cette allée. Ce n’est pas un prix de popularité. Ce n’est pas un geste diplomatique. C’est une reconnaissance de peuple à peuple, de ceux qui savent le prix de la présence à quelqu’un qui a choisi d’être là.

La reconnaissance vient aussi du plus haut niveau. Zelensky, qui choisit ses mots avec la précision d’un ancien scénariste devenu chef de guerre, l’a appelé « un vrai ami ». Dans la langue ukrainienne de la résistance, vrai est un mot lourd. Il signifie que la confiance a été testée et n’a pas cédé. Il signifie que la présence était là quand la tentation du confort aurait été compréhensible.

Le documentaire comme acte politique

Superpower a une histoire de distribution qui mérite d’être racontée. Présenté à Berlin, sorti sur Paramount+, puis rendu accessible gratuitement sur YouTube — chaque étape de cette trajectoire est un choix. La mise en accès libre sur YouTube n’est pas une décision commerciale. C’est une décision politique : faire en sorte que le maximum de gens voient ce que Penn a vu le 24 février 2022, entendent ce que Zelensky a dit dans les premières heures de l’invasion, comprennent ce que cette guerre signifie pour ceux qui la vivent.

Dans un paysage médiatique saturé d’opinions sur l’Ukraine produites par des gens qui n’y ont jamais mis les pieds, un documentaire filmé sur place par quelqu’un qui y était le premier jour a une crédibilité que les plateaux de télévision ne peuvent pas égaler.

Penn n’est pas le seul Occidental à avoir soutenu l’Ukraine. Mais il est l’un des rares à avoir produit des actes vérifiables, documentés, sur une durée de quatre ans, avec une cohérence qui ne se dément pas même quand la guerre devient impopulaire dans les sondages.

La symbolique de l’objet

Le vrai Oscar est une statuette dorée de 34 centimètres, fabriquée à partir d’un alliage de zinc recouvert d’or 24 carats. Elle pèse 3,8 kilogrammes. Elle a été produite dans une usine de fonderie dans le Chicago. Elle vaut, sur le marché secondaire, entre 10 000 et 600 000 dollars selon les acteurs concernés. Elle représente le vote de quelque 10 000 membres de l’Académie des Arts et Sciences du cinéma.

L’IronOscar est une pièce de métal découpée dans la carcasse d’un wagon de chemin de fer ukrainien touché par un missile russe. Elle a été fabriquée par des mains ukrainiennes, dans des ateliers qui réparent des trains pendant la guerre pour maintenir le seul corridor humanitaire qui fonctionne encore. Elle ne vaut rien sur le marché secondaire. Elle ne représente le vote de personne. Elle représente quelque chose d’autre.

Quand le matériau porte le message

Les Chemins de fer ukrainiens sont une institution de résistance. Depuis le 24 février 2022, ils ont continué à rouler sous les bombardements. Ils ont évacué des millions de civils. Ils ont acheminé des équipements militaires. Ils ont maintenu une connexion entre les villes assiégées et le reste du pays. Chaque wagon endommagé par un missile russe est un chapitre de cette histoire.

Que Penn reçoive son Oscar dans ce métal-là, de ces mains-là, dans cette ville-là, dit quelque chose d’essentiel : il existe des formes de reconnaissance qui valent plus que les votes d’une académie, aussi prestigieuse soit-elle.

Pertsovskyi, en remettant cet objet, ne fait pas un geste de communication. Il fait un geste d’égal à égal, d’un homme qui représente un peuple résistant à un homme qui a choisi ce peuple. La photographie de cet échange circulera longtemps. Elle a déjà ce statut d’image qui reste.

Ce que l’industrie peut faire et ne fait pas

L’industrie du cinéma américain a une relation ambiguë avec les guerres réelles. Elle les filme. Elle les reconstitue. Elle produit des chefs-d’œuvre sur des conflits terminés, en toute sécurité rétrospective. Mais pendant que la guerre se déroule, l’industrie préfère généralement les déclarations de principe aux présences physiques. Les tweets aux voyages. Les donations aux déploiements.

Penn fait exception. Il l’a fait en Irak, où il s’est rendu en opposition à la guerre américaine. Il l’a fait en Haïti après le séisme de 2010, où il a passé des années à organiser les camps. Il l’a fait en Ukraine. À chaque fois, il s’est exposé à la critique facile de ceux qui voient dans ces déplacements une forme de tourisme de guerre médiatisé. À chaque fois, les faits ont démenti ces critiques : Penn reste, Penn construit, Penn revient.

Le précédent pour la génération suivante

Il y a quelque chose que les acteurs de 30 ans regardant les images de Penn à Sloviansk vont retenir. Pas nécessairement l’Ukraine comme cause spécifique. Mais l’idée qu’une carrière peut être construite autour d’une cohérence entre ce qu’on joue et ce qu’on fait. Que le prestige artistique n’oblige pas au confort politique. Que les récompenses les plus importantes ne se gagnent pas dans des théâtres climatisés.

Penn trace, sans l’avoir calculé comme modèle, une ligne entre la fiction qu’il crée et la réalité qu’il habite — une ligne que peu d’acteurs de son envergure ont accepté de tracer aussi franchement.

La cérémonie des Oscars 2026 restera dans les annales non pas pour les discours qu’elle a entendus, mais pour la chaise vide d’un homme qui était, au même moment, en train de serrer la main de soldats à vingt kilomètres du front. Cette absence-là dit plus que n’importe quelle présence dorée.

De l’acteur engagé à l’homme de terrain

En 2021, quand Penn débarque en Ukraine pour filmer son documentaire sur Zelensky, il est l’acteur engagé — celui qui a des opinions, qui les exprime, qui fait des documentaires sur des personnages politiques. Une figure familière de l’Hollywood progressiste, avec toutes les critiques que cela implique : l’ego de la célébrité qui s’improvise chroniqueur, le tourisme politique des riches, l’utilisation des causes pour alimenter une image de soi.

Ce qui se passe le 24 février 2022 transforme tout. Penn ne rentre pas. Il reste. Il filme non pas un président qui monte en puissance, mais un pays qui résiste à l’anéantissement. Et quelque chose, dans ce choix de rester, reconfigure ce qu’il est. Les quatre années suivantes ne sont plus la biographie d’un acteur engagé. Elles sont le récit d’une conversion — pas religieuse, mais existentielle.

Ce que Zelensky lui a appris

Zelensky est un ancien acteur et comédien devenu chef de guerre. Penn est un acteur devenu quelque chose d’autre, quelque chose que les catégories habituelles peinent à nommer. Leur amitié — parce que c’est bien d’amitié dont il s’agit, au-delà des formules officielles — a cette particularité rare : deux hommes qui ont fait semblant dans des fictions et qui se retrouvent à faire du réel, chacun à sa façon, dans la même urgence historique.

Zelensky a appris à Penn ce que signifie tenir une ligne quand tout pousse à la lâcher. Penn a rappelé à Zelensky que le monde extérieur n’a pas oublié — et qu’il faut continuer à y envoyer des représentants de chair et d’os, pas seulement des appels aux dons en ligne.

Leur relation est aussi, sans que ni l’un ni l’autre ne le formule explicitement, une démonstration de ce que la solidarité internationale peut être quand elle dépasse les cadres institutionnels. Pas un État, pas une organisation, pas un comité. Deux individus, leurs engagements, leurs actes.

La viralité du geste, la durée de l’engagement

Les images de Penn à Sloviansk ont été partagées des milliers de fois. Les vidéos de l’IronOscar ont fait le tour des médias mondiaux. CNN, Variety, le Washington Post, France 24, Kyiv Post — tout le monde a couvert l’histoire. Pour 48 heures, Sean Penn en Ukraine était le sujet de conversation de l’industrie médiatique globale.

Et puis les news cycles avancent. D’autres sujets prennent le dessus. La guerre en Ukraine redevient le bruit de fond que les rédactions gèrent avec des formules rodées. Les soldats de la 157e Brigade reprennent leurs positions. Sloviansk reste à vingt kilomètres du front.

Ce que les soldats gardent

Ce que la couverture médiatique ne montre pas, c’est ce qui reste quand Penn est reparti. Un autographe sur un uniforme. Une photo dans un téléphone protégé par une coque renforcée. Le souvenir d’une poignée de main. Une conversation qu’un soldat racontera à sa famille si la guerre lui permet de rentrer. Ces traces-là ne font pas les unes des journaux. Elles font quelque chose de plus important : elles alimentent la conviction que le sacrifice a une audience, que la résistance n’est pas invisible, que le monde — au moins une partie du monde — voit vraiment.

La 157e Brigade l’a formulé dans son communiqué avec la simplicité de ceux qui n’ont pas de temps pour les fioritures : « Sa visite est un signe que le monde voit et apprécie nos héros. » Cette phrase-là vaut tous les discours aux Oscars.

C’est ce que Penn a compris que beaucoup de célébrités n’ont pas encore saisi : la présence physique auprès de ceux qui se battent n’est pas un service rendu à sa propre image. C’est un service rendu à leur moral, à leur capacité de tenir, à leur conviction que l’isolement n’est pas total.

Quatre ans, et ce n’est pas fini

La guerre en Ukraine entre dans sa cinquième année. Les analystes parlent de « conflit gelé », de « guerre d’usure », de « fatigue des alliés ». Ces expressions, nées dans les think tanks de Washington et de Bruxelles, décrivent une réalité que ceux qui vivent au front ne reconnaissent pas tout à fait : pour eux, la guerre n’est ni gelée ni usée. Elle est quotidienne, mortelle et sans horizon clair.

Dans ce contexte, le maintien d’un engagement visible sur la durée a une valeur que les premières heures d’enthousiasme n’avaient pas encore. Il est facile de soutenir une cause quand elle est neuve, quand la solidarité est universelle, quand les hashtags s’accumulent. Il est beaucoup plus difficile de continuer quand la lassitude s’installe, quand les priorités internationales se déplacent, quand les coûts politiques de l’engagement augmentent.

Penn comme marqueur temporel

Les visites de Penn en Ukraine fonctionnent désormais comme des marqueurs temporels de la résistance. Il était là au début. Il était là à mi-chemin. Il est là maintenant, quatre ans plus tard, avec son Oscar gagné dans son absence et son IronOscar tenu dans ses mains. À chaque retour, il marque le temps qui passe et la continuité qui tient.

Dans l’histoire de ce conflit, si l’Ukraine gagne — et ce récit est écrit dans la conviction que cette hypothèse reste la plus juste — les images de Penn à Sloviansk feront partie des archives de ceux qui n’ont pas abandonné.

Son engagement n’a pas sauvé des vies directement — il serait excessif de le prétendre. Mais il a contribué à maintenir une attention internationale, à alimenter des fonds humanitaires, à documenter une guerre que certains voudraient voir se terminer dans le silence et la capitulation. Ces contributions-là ne se mesurent pas en kilomètres de terrain repris. Elles se mesurent en mémoire collective.

Ce que Penn a renoncé en ne venant pas

Prenons un instant pour mesurer ce que Penn a sacrifié le soir du 15 mars 2026. Il a renoncé au discours de victoire. Il a renoncé à l’ovation debout que la salle aurait certainement accordé à un acteur qui fait l’histoire en remportant son troisième Oscar. Il a renoncé aux photos de presse dans son smoking, trophée en main, visage rayonnant. Il a renoncé aux interviews de lendemain, aux couvertures de magazines, au cycle médiatique complet qui fait de cette nuit-là un moment fondateur dans la mémoire d’une carrière.

Ce n’est pas rien. Ces moments-là ne se récupèrent pas. La nuit des Oscars 2026 a eu lieu sans Penn, et aucune visite à Sloviansk, aussi significative soit-elle, ne lui rendra ces images. Il le savait en montant dans le train. Il a choisi quand même.

Ce que ce renoncement dit

Le renoncement volontaire à un bénéfice certain pour être là où c’est difficile — c’est l’un des gestes les plus rares dans le paysage de l’engagement public contemporain. Pas parce que le sacrifice serait surhumain. Mais parce que les mécanismes de la célébrité poussent dans l’autre direction avec une force considérable. Les agents, les maisons de production, les attachées de presse, les fans — tout l’écosystème hollywoodien est construit pour maximiser la présence aux moments qui comptent dans l’industrie.

Penn a court-circuité cet écosystème. Il a décidé que la ligne à tenir, c’était celle de Donetsk, pas celle du tapis rouge du Dolby Theatre. Ce choix-là ne se délègue pas à un agent.

Les soldats de la 157e Brigade ne sauront peut-être jamais exactement ce que Penn a renoncé pour être là. Mais leur communiqué, sobre et militaire, dit qu’ils ont compris l’essentiel : cet homme est venu. Vraiment. Et ce geste-là a un prix que lui seul connaît entièrement.

La grammaire des actes

Il existe deux façons d’exister dans l’espace public : par les paroles et par les actes. La plupart des célébrités maîtrisent la première. Rares sont ceux qui construisent la seconde avec une cohérence de quatre ans, sur un terrain de guerre, avec des actes vérifiables, documentés, coûteux. Sean Penn fait partie de ces rares-là.

Le parcours de ces cinq jours de mars 2026 — la victoire aux Oscars le 15, la rencontre avec Zelensky le 16, l’IronOscar reçu des mains des Chemins de fer ukrainiens, la visite à la 157e Brigade le 18 à Sloviansk — forme une séquence qui a sa propre cohérence narrative. Ce n’est pas une histoire construite pour la presse. C’est une histoire qui s’est construite parce qu’un homme a fait des choix, un par un, depuis 2022.

Ce que Penn a construit en cinq jours de mars 2026 — la victoire sans présence, l’IronOscar reçu dans le métal de la guerre, la poignée de main à Sloviansk — est une séquence que les historiens du conflit ukrainien liront un jour comme un condensé de ce que la solidarité peut être quand elle dépasse les mots.

Ce que le métal de guerre dit que l’or ne dit pas

Le vrai Oscar est quelque part. Peut-être dans un bureau à Los Angeles. Peut-être qu’un attaché de presse l’a récupéré après la cérémonie. Peut-être que Penn le recevra par courrier. L’IronOscar, lui, est entre ses mains. Fabriqué dans le métal d’un wagon ukrainien touché par un missile russe. Survivant, comme les Ukrainiens survivent. Debout, comme la résistance est encore debout.

Ce métal-là ne brillera jamais autant que l’or de l’Académie. Mais il dit quelque chose que l’or ne peut pas dire : que certaines guerres méritent d’être témoignées par ceux qui ont le choix de ne pas y être, et qui choisissent quand même de venir. Penn est venu. Et il reviendra.

Parce que c’est ce que font les vrais amis. Et Zelensky l’a dit : il le sait maintenant.

Signé Maxime Marquette