REPORTAGE : 108 affrontements en une journée — le 5 avril 2026, l’Ukraine tient encore debout à mains nues

Un seul combat, cinquante-trois tirs

Dans les secteurs de la Slobozhanshchyna septentrionale et de Koursk, l’état-major n’a enregistré qu’un seul affrontement direct. Un seul. Mais 53 tirs d’artillerie, dont un à l’aide de lance-roquettes multiples, ont pilonné les positions ukrainiennes. L’absence de combat au sol ne signifie pas l’absence de violence. Elle signifie que la violence change de forme — qu’elle tombe du ciel au lieu de ramper au sol.

En Slobozhanshchyna méridionale, les forces russes ont lancé deux assauts vers Starytsia et Vovchansk. Un affrontement était encore en cours au moment du rapport. « En cours » — deux mots cliniques pour décrire des hommes qui se battent dans le noir, à bout de munitions, sans savoir si les renforts arriveront.

Un affrontement « en cours » à 22 heures — c’est un soldat qui ne sait pas s’il dormira ce soir, ni comment, ni où. C’est la guerre réduite à son noyau le plus nu.

La ligne qui ne plie pas

Les défenseurs ukrainiens de Vovchansk tiennent cette position depuis des mois. La ville, ou ce qu’il en reste, ressemble à une mâchoire brisée — des façades éventrées, des toits effondrés, des murs criblés de trous où la lumière du jour perce comme à travers un tamis. Les soldats y dorment par rotations de trois heures, quand le bombardement le permet.

Et pourtant, ils repoussent. Deux assauts lancés. Un repoussé. Un en cours. Ce n’est pas de la rhétorique héroïque. C’est un fait brut, publié à 22 heures par un état-major qui ne fait pas dans le lyrisme.

Les villages qui disent non

Dans le secteur de Koupiansk, les forces ukrainiennes ont repoussé six assauts russes près de Novoosynove, Petropavlivka et Kurylivka. Six tentatives. Six échecs. Le mot « repoussé » apparaît dans le communiqué de l’état-major avec la sécheresse d’un rapport comptable. Il ne dit rien de l’adrénaline, de la poussière soulevée par les explosions, du son métallique des douilles qui tombent sur la terre gelée.

Novoosynove est un village d’une petite route et de quelques maisons basses. C’est le genre d’endroit où, en temps de paix, on se plaint que le bus ne passe qu’une fois par jour. Aujourd’hui, c’est un objectif militaire pour l’armée la plus grande d’Europe.

Six assauts repoussés dans un secteur que personne ne mentionne aux informations du soir. Le silence médiatique est une forme de complicité.

La fatigue qu’on ne mesure pas

Repousser six assauts en une journée demande plus que du courage. Cela demande des muscles qui tremblent de fatigue, des yeux qui brûlent après des heures de veille, des mains engourdies par le froid d’avril qui s’agrippent encore à l’acier d’une arme. Le courage est un mot abstrait. La réalité, c’est un corps qui refuse d’abandonner quand tout — la logique, l’épuisement, la peur — lui commande de fuir.

Les soldats ukrainiens de Koupiansk n’ont pas de tribune. Ils n’écrivent pas de chroniques. Ils tiennent.

Des noms qu’on a déjà oubliés

Dans le secteur de Lyman, une seule tentative russe d’avancer vers Kopanky — repoussée. Dans le secteur de Sloviansk, quatre assauts près de Yampil, Zakytne et Riznykivka, dont deux encore en cours au moment du rapport. Dans le secteur de Kramatorsk, deux attaques près d’Orikhovo-Vasylivka.

Kramatorsk. Ce nom avait brièvement percé le mur de l’indifférence en juin 2022, quand un missile russe avait frappé une pizzeria bondée, tuant treize personnes dont trois enfants. Puis le monde avait tourné la page. Les soldats ukrainiens, eux, n’ont pas cette option.

Deux affrontements « en cours » à Sloviansk. En cours veut dire que pendant que vous lisez ces mots, quelqu’un se bat pour un bout de terre dont vous ne connaissez pas le nom.

La géographie de l’acharnement

La ligne Lyman-Sloviansk-Kramatorsk forme un arc dans le nord du Donbass que les Russes tentent de comprimer depuis plus de deux ans. Chaque village pris ou perdu se mesure en centaines de mètres. Les gains territoriaux russes sur cet arc, depuis le début de 2026, tiennent dans un rectangle de quelques kilomètres. Le prix payé en vies humaines pour ces kilomètres est obscène.

Et pourtant, les assauts continuent. Chaque matin, de nouvelles vagues. Chaque soir, un nouveau communiqué. Les chiffres changent. La structure ne change pas.

Le chiffre qui devrait faire la une

Dix-sept assauts. En un seul secteur. En un seul jour. Les forces ukrainiennes ont repoussé 17 tentatives d’avancée russes près de Kostiantynivka, Ivanopillia, Kleban-Byk, Pleshchiivka, Illinivka, Stepanivka, Novopavlivka et Sofiivka. Huit localités. Dix-sept assauts.

Ce chiffre devrait occuper les premières pages de chaque quotidien européen. Il ne le fera pas. En avril 2026, la guerre en Ukraine est devenue un bruit de fond — un murmure que l’on baisse instinctivement, comme un radiateur qu’on n’entend plus.

Dix-sept assauts repoussés en un jour, et le monde n’a pas cillé. Le vrai ennemi de l’Ukraine n’est pas l’armée russe — c’est notre capacité infinie à nous habituer à l’horreur.

La chair contre la masse

Sofiivka. Le nom sonne doux, presque tendre — il vient de Sophie, la sagesse. On imagine un village avec une église blanche et des vergers de pommiers. Ce qui reste de Sofiivka aujourd’hui tiendrait dans une photographie de ruines que personne ne regarderait deux fois en scrollant sur son téléphone.

Les défenseurs de ce secteur font face à une tactique russe qui n’a pas changé depuis 2022 : submerger par le nombre. Envoyer une vague. Puis une autre. Puis une autre. Compter les morts comme on compte des munitions — en unités consommables. L’état-major russe, commandé par le général Valeri Guerassimov, a institutionnalisé le sacrifice de ses propres hommes comme méthode de combat.

L’arme que l’Occident n’a pas neutralisée

157 bombes aériennes guidées ont été larguées le 5 avril 2026. Ces KAB — l’acronyme russe que les soldats ukrainiens prononcent avec la mâchoire serrée — sont des bombes de 250 à 1 500 kilogrammes équipées de kits de guidage par satellite. Elles sont larguées par des Su-34 qui restent hors de portée de la défense aérienne ukrainienne.

L’Ukraine demande des systèmes capables d’abattre ces avions ou de les forcer à reculer. La réponse occidentale, depuis des mois, tient dans un mot que les diplomates affectionnent : « bientôt ». Bientôt n’arrête pas une bombe de 500 kilos en vol.

Chaque bombe planante qui tombe est un échec collectif. Pas un échec ukrainien. Le nôtre. Celui des pays qui ont les moyens de fournir la défense aérienne et qui choisissent le calendrier sur l’urgence.

Le ciel comme terrain de terreur

45 frappes aériennes au total ce jour-là. Les bombes planantes frappent les positions de combat, mais aussi les villages — Komyshuvakha, Novoiakovlivka, Rozlyv, Zorivka. Des noms de lieux où il reste peut-être encore des civils dans des caves, attendant que le sifflement cesse. Il ne cesse jamais vraiment.

La Force aérienne russe opère avec une impunité croissante sur le front sud et est. Chaque jour sans système de défense aérienne supplémentaire fourni par l’Occident est un jour où le ciel ukrainien reste ouvert aux bombardiers de Poutine.

Un drone toutes les 24 secondes

3 534 drones kamikazes. Le chiffre est si massif qu’il perd son sens. Alors faisons le calcul. La journée du 5 avril compte 86 400 secondes. Divisez. Un drone kamikaze a été déployé toutes les 24 secondes en moyenne. Vingt-quatre secondes. Le temps de respirer cinq fois.

Ces drones — des Lancet, des Shahed modifiés en version FPV, des engins artisanaux assemblés dans des usines que l’Iran continue de fournir malgré les sanctions — produisent un bourdonnement aigu que les soldats ukrainiens décrivent comme le son le plus terrifiant du front. Plus que l’artillerie. Plus que les avions. Parce que le drone, on l’entend venir, et on ne sait pas s’il vient pour soi.

3 534 drones en un jour. L’Iran fournit la technologie. La Russie fournit la cruauté. L’Occident fournit son silence. Le compte est bon.

Le son qui ne s’arrête pas

Oleksandr, 34 ans, opérateur de guerre électronique dans le secteur de Pokrovsk, a décrit dans une interview à Ukraïnska Pravda en mars 2026 ce que signifie vivre sous cette menace constante : « On ne dort plus vraiment. On ferme les yeux. Mais l’oreille reste ouverte. Toujours. »

Le stress acoustique permanent produit par les drones détruit le sommeil, la concentration, la capacité à prendre des décisions rapides. C’est une arme en soi. Pas une arme cinétique. Une arme qui use les nerfs comme une lime use le métal — lentement, sans relâche, jusqu’à ce qu’il ne reste plus rien.

Sept assauts dans un secteur reconquis

Le secteur d’Oleksandrivka a connu sept assauts russes vers Sichneve, Krasnohirske, Sosnivka, Verbove et Kalynivske. Ce même secteur où, la veille, le commandant en chef des forces armées ukrainiennes, le général Oleksandr Syrskyi, avait annoncé la reprise de contrôle de 12 localités sur l’axe d’Oleksandrivka.

Reprendre un village un jour. Le défendre contre sept assauts le lendemain. C’est la réalité du front ukrainien en 2026 — un mouvement perpétuel de prise et de défense, où chaque gain est immédiatement contesté, où rien n’est jamais acquis, où la victoire d’un matin est la bataille d’un après-midi.

Douze localités reprises hier. Sept assauts pour les reprendre aujourd’hui. Cette guerre ne se gagne pas par des communiqués. Elle se gagne mètre par mètre, et elle se perd de la même façon.

Houliaïpole sous pression

Dans le secteur de Houliaïpole, 12 attaques ont été enregistrées vers Zaliznychne, Olenokostiantynivka, Huliaipilske, Sviatopetrivka, Varvarivka et Zelene. Deux affrontements restaient en cours à 22 heures. Des frappes aériennes ont touché plusieurs localités de ce secteur.

Houliaïpole — la ville de Nestor Makhno, l’anarchiste ukrainien qui avait combattu les Blancs, les Rouges et tous ceux qui voulaient soumettre cette terre. Un siècle plus tard, la même terre refuse encore de se soumettre. L’histoire se répète avec un goût de fer dans la bouche.

Trois assauts vers le pont Antonivskyi

Sur la rive gauche du Dniepr, dans le secteur de Prydniprovske, les forces russes ont lancé trois assauts infructueux vers le pont Antonivskyi et près de l’île Bilohrudyi. Des frappes aériennes ont frappé Rozlyv et Zorivka.

Le pont Antonivskyi. Ce nom revient comme un refrain sombre dans cette guerre. Détruit, reconstruit, détruit encore — il est devenu le symbole d’un passage que la Russie veut contrôler et que l’Ukraine refuse d’abandonner. Le fleuve en contrebas charrie les mêmes eaux qu’en novembre 2022, quand Kherson avait été libérée dans la liesse. La liesse est partie. Le fleuve reste.

Le Dniepr sépare deux rives et deux visions du monde. D’un côté, des gens qui défendent leur terre. De l’autre, une armée envoyée par un homme qui nie l’existence même de cette terre.

L’île et le silence

L’île Bilohrudyi — un bout de terre dans le Dniepr, à peine visible sur les cartes, disputé depuis des mois par des assauts amphibies dans les deux sens. Les soldats qui s’y battent le font dans la boue du printemps, les pieds dans l’eau glacée, sous les drones. Il n’y a pas de tranchée possible sur une île inondée. Il n’y a que des corps exposés et une volonté qui refuse de fléchir.

Et pourtant, les trois assauts ont échoué.

Le nombre qu’on ne peut pas concevoir

Depuis le 24 février 2022 jusqu’au 4 avril 2026, les pertes russes totales s’élèvent à environ 1 302 370 soldats, selon l’état-major ukrainien. Un million trois cent deux mille trois cent soixante-dix. Écrit en toutes lettres, le chiffre occupe une ligne entière. Vécu en chair, il occuperait un cimetière de 260 kilomètres de long — de Paris à Londres, tombe après tombe.

Ces chiffres sont contestés par Moscou, qui ne publie aucune statistique officielle de pertes. Le Kremlin, sous la direction de Vladimir Poutine, traite ses morts comme il traite la vérité — en les faisant disparaître.

Un million trois cent mille morts et blessés russes, et Poutine n’a pas bronché. Ce n’est pas de la détermination. C’est du mépris pour la vie humaine élevé au rang de doctrine d’État.

Les mères qui ne savent pas

Dans les villages de Bouriatie, du Daghestan, de Touva — les régions les plus pauvres de Russie, celles qui fournissent la chair à canon de cette guerre — des mères attendent des nouvelles de fils partis « en mission spéciale ». Certaines attendent depuis deux ans. Le téléphone ne sonne pas. Le cercueil n’arrive pas. Le fils a simplement cessé d’exister dans les registres du ministère russe de la Défense.

54 soldats russes tués dans le seul secteur de Pokrovsk le 5 avril. Cinquante-quatre familles qui ne le savent pas encore. Cinquante-quatre mères qui prieront ce soir pour des fils déjà morts.

Ce que le communiqué ne dit pas

L’état-major ukrainien publie les pertes russes. Il ne publie pas les siennes. C’est une pratique militaire standard — ne pas donner à l’ennemi une mesure de l’usure. Mais ce silence a un coût. Il rend invisible le sacrifice ukrainien. Il permet au monde de lire « 108 affrontements » comme un score sportif, sans se demander combien de défenseurs sont tombés.

Le président Volodymyr Zelensky avait évoqué en février 2025 le chiffre de 31 000 soldats ukrainiens tués depuis le début de l’invasion. Les analystes occidentaux estiment que le chiffre réel est significativement plus élevé. Chaque nombre caché est un visage de moins dans le deuil public.

L’Ukraine a le droit de protéger ses chiffres. Mais nous avons le devoir de ne jamais oublier que ces 108 affrontements ont un prix des deux côtés — et que ce prix se paie en vies qui ne reviendront pas.

Le coût de chaque « repoussé »

Chaque ligne du communiqué qui dit « les forces ukrainiennes ont repoussé l’assaut » est une victoire tactique. Mais elle est aussi, potentiellement, un soldat de moins. Un blessé de plus. Un lit d’hôpital occupé à Dnipro ou à Lviv. Une prothèse de jambe commandée à l’étranger. Un enfant qui apprendra à dire « papa » devant une photo.

« Repoussé » est le mot le plus courageux et le plus cruel de la langue militaire.

Le samedi soir de l’indifférence

Le 5 avril 2026, à 22 heures, quand l’état-major ukrainien publiait son rapport, l’Europe vivait son samedi soir. À Paris, les terrasses des cafés étaient pleines. À Berlin, les cinémas affichaient complet. À Bruxelles, les fonctionnaires européens avaient quitté leurs bureaux depuis des heures. À Montréal, on regardait le hockey.

108 affrontements. 157 bombes planantes. 3 534 drones. 2 362 tirs d’artillerie. Pendant que nous commandions nos repas, que nous scrollions nos téléphones, que nous nous plaignions du prix de l’essence.

Nous ne sommes pas spectateurs de cette guerre. Nous sommes ses complices silencieux — chaque jour où nous acceptons qu’elle devienne normale, chaque soir où nous changeons de chaîne.

Le confort comme cécité

La fatigue compassionnelle n’est pas un concept abstrait. C’est un mécanisme neurologique documenté — le cerveau humain se désensibilise à la souffrance répétée. Le psychologue Paul Slovic, de l’Université de l’Oregon, a démontré que notre empathie diminue à mesure que le nombre de victimes augmente. Une mort nous bouleverse. 1 302 370 nous laissent froids.

C’est exactement ce sur quoi Poutine compte. Pas sur une victoire militaire — il n’en a pas les moyens. Mais sur notre lassitude. Sur notre capacité à normaliser l’inacceptable. Sur le fait qu’un samedi soir, à 22 heures, personne en Occident ne lira un communiqué d’état-major ukrainien.

Douze localités reprises

Le même jour, le général Syrskyi annonçait que les forces ukrainiennes avaient repris le contrôle de 12 localités sur l’axe d’Oleksandrivka. C’est une contre-offensive locale, limitée, mais réelle. Dans une guerre de positions où chaque mètre se dispute avec du sang, reprendre douze localités en une opération est un fait militaire significatif.

Un soldat ukrainien — on ne connaît pas son nom, l’état-major ne l’a pas donné — a filmé une vidéo depuis l’un de ces villages reconquis. On y voit une rue vide, un chien errant, et un drapeau ukrainien planté dans un tas de gravats. Pas de cris de victoire. Pas de célébration. Juste un silence épais et un drapeau bleu et jaune qui flotte dans le vent d’avril.

Ce drapeau dans les gravats est la seule réponse nécessaire à ceux qui demandent « pourquoi l’Ukraine continue-t-elle de se battre ». Parce que c’est chez eux. C’est tout.

La beauté dans la destruction

Il y a quelque chose d’insoutenable et de magnifique dans cette image — un drapeau sur des ruines. C’est un geste inutile d’un point de vue militaire. Le drapeau ne protège rien. Il ne repousse aucun drone. Mais il dit quelque chose que les communiqués d’état-major ne savent pas dire : nous sommes encore là.

Ce geste, cette obstination à planter un symbole dans la destruction, est ce qui distingue une armée qui défend sa terre d’une armée qui envahit celle des autres. La Russie envoie des vagues. L’Ukraine plante des drapeaux.

Demain, 108 de plus

Le 6 avril 2026, un nouveau rapport tombera. Il y aura peut-être 95 affrontements. Ou 120. Ou 140. Les chiffres varieront. La structure restera la même. Des assauts russes. Des défenses ukrainiennes. Des bombes. Des drones. Des morts qu’on ne comptera pas tous. Des villages dont on ne prononcera pas les noms.

Et le monde continuera de tourner. Les marchés financiers ouvriront le lundi matin. Les diplomates prononceront le mot « préoccupation ». Les éditorialistes écriront « situation complexe ». Et dans une tranchée de Pokrovsk, un homme de 26 ans avec de la boue sous les ongles et les tympans qui sifflent rechargera son arme pour la première fois de la journée.

Ce texte sera oublié. Le rapport de demain remplacera celui d’aujourd’hui. Mais les soldats qui se battent ce soir dans le noir, eux, ne seront pas remplacés. Ils sont irremplaçables. Et nous les traitons comme s’ils ne l’étaient pas.

Ce que 108 veut vraiment dire

108 n’est pas un chiffre. C’est 108 moments où des hommes ont regardé la mort et ont décidé de ne pas reculer. 108 endroits sur une carte où la terre a tremblé. 108 histoires que personne ne racontera parce que les protagonistes sont trop occupés à survivre pour les écrire.

Quelque part en Ukraine, cette nuit, un soldat vérifie sa montre. Il est tard. Le prochain assaut viendra avec l’aube. Le bourdonnement des drones n’a pas cessé. La terre sent le métal et la pluie. Il ne dort pas. Il ne peut pas. Il tient.

Signé Maxime Marquette, chroniqueur