ENQUÊTE : 234 navires contre 219 — la Chine règne sur les mers alors que l’Amérique signe des mémorandums

Juin 1995. Lee Teng-hui, président de Taiwan, obtient un visa américain pour aller prononcer un discours à Cornell, son université. Premier voyage d’un président taïwanais en exercice sur le sol américain. Pékin y voit une trahison de la politique d’une seule Chine et une marche vers l’indépendance.

La réponse vient par la mer. En juillet 1995, l’Armée populaire de libération tire six missiles dans les eaux au nord de Taiwan. Exercices, dit Pékin ; avertissement, comprend tout le reste du monde.

Arrive mars 1996. Taiwan s’apprête à vivre sa première élection présidentielle au suffrage universel direct, prévue le 23 mars. Une île qui a connu la loi martiale pendant quatre décennies va choisir librement son président. Pékin décide de terroriser l’électeur.

Les tirs reprennent. Cette fois, les zones cibles des missiles balistiques encadrent les approches des deux plus grands ports de l’île, Keelung au nord, Kaohsiung au sud. Les couloirs maritimes se vident. Des exercices amphibies massifs se déploient sur la côte d’en face, répétition assumée d’un débarquement. L’île vit de ses ports, et elle regarde ses ports devenir des zones cibles.

Le calcul de Pékin est limpide : faire peur à l’électeur pour qu’il vote contre Lee. Le procédé a un nom dans tous les manuels : coercition.

Le 23 mars 1996, les Taïwanais votent quand même, et Lee Teng-hui est élu.

La peur n’a pas gagné. Elle a voté contre.

Une démocratie naissante a tenu son premier scrutin sous les trajectoires de missiles.

Entre les tirs de mars et le scrutin du 23, Washington avait déjà bougé, et lourdement.

Bill Clinton envoie le groupe aéronaval de l’Independence vers les eaux taïwanaises, puis rappelle celui du Nimitz depuis le golfe Persique. Soit deux porte-avions et leurs escortes : le plus grand déploiement de forces américaines en Asie depuis la guerre du Vietnam.

Et là, le détail qui va tout engendrer : la marine chinoise ne peut rien faire. Elle ne peut pas les frapper. Elle ne peut même pas les localiser avec certitude.

Anthony Cordesman, analyste du centre d’études stratégiques de Washington, résumera plus tard la force chinoise de 1996 pour la radio publique américaine : un outil des années soixante-dix, inefficace comme force de combat. La flotte de Pékin est alors, selon la même analyse, une force de patrouille côtière. Des coques sans défense antiaérienne sérieuse. Des équipages qui ne s’aventurent pas en haute mer.

Les exercices s’arrêtent fin mars. Les porte-avions repartent. La crise se referme sans un coup de feu.

À Washington, on classe le dossier comme une victoire de la dissuasion. C’en est une. La force visible a fait reculer la coercition, et cette leçon-là vaut toujours.

À Pékin, on ouvre un autre dossier. Le CSIS l’écrit sans détour dans ses archives sur le détroit : la crise de 1995-1996 a eu des conséquences profondes sur la modernisation militaire chinoise. Dans les années qui suivent, la Chine investit massivement, avec un objectif nommé : développer les moyens d’employer la force contre Taiwan et d’imposer une issue politique favorable à ses intérêts.

La blessure de 1996 porte un nom technique dans les manuels d’état-major : l’impuissance navale.

Le remède aura un nom industriel.

Pour mesurer l’obsession, il faut écouter Xi Jinping.

Le numéro un chinois répète, discours après discours, un chiffre que l’enquête satellitaire britannique rapporte : entre 1840 et 1949, la Chine aurait subi 470 invasions venues de la mer, source de souffrances indicibles. Quatre cent soixante-dix. Invérifiable dans son détail ? Sans doute, et c’est presque secondaire : ce qui compte, c’est qu’il soit récité. Les guerres de l’opium, les canonnières, les concessions étrangères, la Japon impérial débarquant par les côtes.

Dans la doctrine chinoise, la mer n’est pas un horizon. C’est une plaie d’entrée.

1996 a rouvert cette plaie devant les caméras du monde entier. Deux porte-avions étrangers ont paradé là où les canonnières britanniques croisaient un siècle plus tôt, et la Chine populaire n’a rien pu faire d’autre que les regarder.

La riposte s’organise sur deux étages.

Premier étage : l’argent. Les budgets militaires chinois entament une croissance à deux chiffres qui durera des années, et la marine, longtemps parente pauvre d’une armée de terre pléthorique, devient prioritaire.

Deuxième étage, le plus important : la fusion militaro-civile. Plutôt que de séparer chantiers militaires et chantiers commerciaux, Pékin les fond. Les mêmes conglomérats d’État construisent les vraquiers qui font vivre le commerce mondial et les frégates qui armeront le blocus de demain. Chaque commande civile étrangère finance des portiques, des bassins, des soudeurs qui serviront aussi aux coques grises.

Le monde a payé une partie de la facture. En achetant ses porte-conteneurs.

Le projet a une adresse : l’île de Changxing, dans l’estuaire du Yangzi, face à Shanghai.

Entre 2005 et 2008, le chantier naval Jiangnan, institution fondée au dix-neuvième siècle et installée depuis toujours au centre de Shanghai, déménage entièrement sur cette île. L’installation couvre 5,6 kilomètres carrés, avec 1,1 million de mètres carrés d’installations de construction. Coût de l’opération, selon l’analyse du programme ChinaPower : seize milliards de yuans, environ 2,3 milliards de dollars de l’époque.

Regardez ce que ces chiffres disent. Un chantier naval de la taille d’un arrondissement. De l’eau profonde. De la place pour s’étendre. Et une conception d’origine qui mêle, quai après quai, construction commerciale et construction militaire.

En 1996, la Chine ne savait pas suivre deux porte-avions à la trace.

En 2008, elle s’est offert l’usine pour construire les siens.

La suite se lit sur les images satellite, année après année. Des cales qui s’allongent. Des halls de préfabrication qui poussent. Des bassins creusés dans l’estuaire. Les analystes de ce programme décriront plus tard l’ensemble comme l’épicentre de l’empire chinois de la construction navale.

Mesurez la patience du projet. La décision de déménager précède d’une quinzaine d’années le lancement du premier porte-avions construit sur place. Aucun cycle électoral ne presse le calendrier. Aucun débat budgétaire ne l’interrompt. C’est l’avantage terrible des autocraties patientes sur les démocraties pressées : elles plantent des chantiers comme on plante des forêts, pour la génération suivante.

Personne n’a caché ce chantier. Il fallait juste accepter de le regarder.

Le premier porte-avions chinois n’est pas né en Chine. Une coque soviétique inachevée, le Varyag, rachetée à l’Ukraine, remorquée jusqu’à Dalian, éventrée, reconstruite. En 2012, il entre en service sous le nom de Liaoning.

Les moqueries pleuvent. Un tremplin au lieu de catapultes. Une capacité aérienne limitée. Un navire-école, disent les experts occidentaux, et ils n’ont pas tort.

Ils oublient juste de regarder la fonction du navire-école : apprendre.

Le deuxième porte-avions, le Shandong, sort de Dalian, entièrement construit en Chine. Le troisième change de catégorie : en juin 2022, le chantier Jiangnan de Changxing lance le Fujian, quatre-vingts mille tonnes et trois catapultes électromagnétiques, la technologie que l’US Navy elle-même peine à fiabiliser. Selon l’analyse du Diplomat de janvier 2026, le Fujian est entré en service fin 2025.

De zéro à trois porte-avions en treize ans. Un quatrième en préparation, que les analystes situent à Dalian, avec une propulsion nucléaire soupçonnée. Le Pentagone évoque une ambition de neuf porte-avions vers 2035, projection que les analystes du Diplomat jugent excessive, et cette prudence mérite d’être citée telle quelle.

Retenons les deux faits solides. Fait un : la Chine arme trois porte-avions dont un à catapultes électromagnétiques. Fait deux : l’Amérique en aligne six dans le Pacifique, selon le décompte rapporté par Newsweek.

L’écart existe encore. C’est sa vitesse de fermeture qui glace les planificateurs.

Revenons sur l’île, car l’île est le personnage principal de cette histoire.

Entre 2016 et 2020, Jiangnan s’agrandit d’environ un tiers. Pièce maîtresse de l’extension : un bassin artificiel de 930 mètres sur 300, creusé dans l’estuaire. Le Fujian y a été achevé après son lancement. Les images satellite d’avril 2023 analysées par ChinaPower montrent le porte-avions à quai dans ce bassin, ses brins d’arrêt en cours d’installation, pendant que deux destroyers Type 052D et un Type 052C s’équipent dans le bassin voisin.

Un porte-avions qui s’habille, trois destroyers qui attendent leur tour, dans le même champ de caméra.

Cette image satellite est la réponse de Pékin à mars 1996.

Et l’île n’avait pas fini de grandir. Le 4 janvier 2021, le conglomérat d’État de la construction navale pose la première pierre du déménagement de Hudong-Zhonghua, l’autre grand chantier historique de Shanghai, juste à côté de Jiangnan. Investissement : 2,6 milliards de dollars. Surface prévue : 4,3 kilomètres carrés. Sa première tranche comprend une cale sèche d’environ 650 mètres sur 94 — le béton de sa base est coulé dès octobre 2022 — et un bassin de 760 mètres sur 280.

Mis bout à bout, les deux complexes s’étirent sur 7,7 kilomètres de rivage. Plus de deux fois la superficie de Midtown Manhattan, écrit l’analyse satellitaire américaine. Le tout pensé comme une entreprise de construction numérique : 5G, soudure robotisée, flux logistiques modélisés.

Pendant que ces cales militaires s’ouvraient, le même site tenait ses carnets civils : vingt-deux livraisons commerciales programmées chez Jiangnan pour 2023, au moins dix chez Hudong-Zhonghua. Des méthaniers. Des porte-conteneurs longs comme trois terrains de football, pour reprendre l’échelle donnée par la BBC.

Chaque navire civil livré entretient la machine qui produit les navires gris.

C’est cela, la fusion militaro-civile. Pas un slogan. Un plan de masse.

Changxing n’est pas seule. Remontez la côte vers le nord-est, jusqu’à Dalian, sur la mer Jaune.

Pékin a officiellement désigné Dalian comme chantier amiral, point de concentration des technologies servant à la fois la construction commerciale et la construction militaire. C’est là que le Varyag est devenu le Liaoning. C’est là que le Shandong est né. C’est là que les analystes cités par Newsweek situent l’assemblage précoce d’un porte-avions supplémentaire.

Sur les images analysées par la télévision britannique, certains navires commerciaux à quai s’étirent sur la longueur de trois terrains de football. Juste à côté, dans les mêmes bassins : des coques grises.

Et à une heure de route de la ville, le régime a construit quelque chose qui dit tout de l’état d’esprit : la forteresse navale de Lunkou, avec son parc à thème militaire ouvert au public. On y emmène les enfants voir la marine comme on les emmène voir des dinosaures. Une puissance qui muséifie sa flotte en construction ne prépare pas ses citoyens à la paix maritime.

Quatre chantiers principaux se partagent le programme militaire : Dalian, Guangzhou, Jiangnan, Hudong-Zhonghua. Retenez ces quatre noms : ils reviennent dans un instant, attachés à un chiffre.

La Chine ne cache pas sa montée en puissance. Elle la scénographie.

Mesurons la cadence, puisque la cadence est l’argument.

Selon le décompte de l’étude de juin 2024 repris par la BBC, quatre chantiers — Dalian, Guangzhou, Jiangnan, Hudong-Zhonghua — ont produit à eux seuls trente-neuf navires de guerre entre 2019 et 2023. Trente-neuf coques militaires en quatre ans, sorties de quatre sites que n’importe quel satellite commercial peut photographier.

Élargissons la focale, toujours avec les mêmes chiffres. En 2003, la marine chinoise alignait une vingtaine de destroyers. En 2023, quarante-deux. En une décennie, la Chine a lancé vingt-trois destroyers ; les États-Unis en ont mis onze en service. Depuis 2017, la Chine a lancé huit croiseurs Type 055, des bâtiments de treize mille tonnes. L’Amérique, elle, n’a plus mis un croiseur à l’eau depuis 2016.

Huit croiseurs contre zéro, en sept ans.

La jeunesse de la flotte dit le reste : soixante-dix pour cent des navires de guerre chinois ont été lancés après 2010. Côté américain, vingt-cinq pour cent. L’une des deux flottes sort d’usine. L’autre vieillit en mission.

Reste la question de la qualité, longtemps le refuge des optimistes. L’Office of Naval Intelligence, le renseignement naval américain, y a répondu dès 2020 : les navires chinois rejoignent peu à peu la qualité des navires occidentaux. Le refuge a fermé.

Et l’inventaire du Diplomat pour 2026 aligne le détail : huit Type 055 en service et six autres lancés, vingt-cinq à trente Type 052D et une dizaine en achèvement, plus de quarante frégates Type 054A, une cinquantaine de corvettes Type 056A, six à huit sous-marins nucléaires d’attaque Type 093B lancés en trois ans, un porte-hélicoptères d’assaut Type 076 aux essais.

Ce ne sont plus des acquisitions, c’est une chaîne de montage.

L’Occident débat de chaque coque. Pékin lance la suivante.

Juillet 2023 : une diapositive non classifiée du renseignement naval américain fuite dans la presse spécialisée. Le site spécialisé War Zone la publie et obtient de l’US Navy la confirmation de son authenticité.

Elle tient en deux nombres.

Capacité de construction navale chinoise : 23 250 000 tonnes. Capacité américaine : moins de 100 000 tonnes.

Cela fait deux cent trente-deux fois.

Sur la même diapositive, les projections de flottes suivent : 355 navires chinois contre 296 américains en 2020 ; 475 contre 305 à 317 vers 2035. L’écart ne se referme pas dans ces projections. Il double.

Le renseignement naval américain ajoute un détail qui devrait empêcher de dormir : des dizaines de chantiers commerciaux chinois sont, chacun, plus grands que le plus grand chantier américain. Pendant ce temps, les États-Unis n’ont que deux chantiers capables de produire des sous-marins nucléaires, et ils peinent, selon la même étude, à sortir deux Virginia par an.

Une précision d’honnêteté, car ce dossier n’a pas besoin d’être gonflé : capacité ne veut pas dire production militaire effective. Sur ce point, le Diplomat rappelle les goulots réels — propulsion, capteurs, budgets, équipages formés. Ces millions de tonnes de capacité ne se transforment pas mécaniquement en flotte de guerre.

Mais la capacité, c’est la réserve de mobilisation. En temps de paix elle construit des méthaniers ; en temps de guerre elle répare, elle remplace, elle reconstruit.

En 1941, l’Amérique a gagné une guerre mondiale précisément comme ça. Ses chantiers civils mobilisés ont enseveli le Japon et l’Allemagne sous les coques neuves, plus vite que les torpilles ne les coulaient. Voilà la leçon fondatrice de la puissance navale américaine : la victoire appartient au camp qui remplace ses pertes. Elle le sait mieux que personne.

Cette leçon a changé de propriétaire.

C’est bien pour cela que sa propre diapositive l’a tant effrayée.

Chaque année, le département de la Défense remet au Congrès son rapport sur la puissance militaire chinoise. L’édition publiée le 18 décembre 2024 écrit sans trembler : la Chine possède numériquement la plus grande marine du monde, avec une force de combat dépassant 370 bâtiments, dont plus de 140 grands combattants de surface.

La pente y figure aussi : environ 395 navires en 2025, 435 à l’horizon 2030. Le document précise que ce décompte exclut une soixantaine de patrouilleurs lance-missiles Houbei, petits, rapides, conçus pour saturer un détroit. Sa flotte réelle déborde du chiffre officiel.

Relisez ces trois nombres dans l’ordre — 370, 395, 435 : ce n’est pas une flotte, c’est une pente.

À Washington, un homme documente cette montée depuis le début. Ronald O’Rourke, analyste naval du Congressional Research Service, publie et republie depuis 2005 le même rapport, RL33153, China Naval Modernization. Vingt ans de mises à jour. Sa version d’avril 2025 reprend le 234 contre 219 et la barre des 370 plateformes. Le Congrès américain ne pourra jamais dire qu’il ne savait pas : son propre service de recherche le lui écrit deux fois par an.

Soyons rigoureux jusqu’au bout, là encore. Les États-Unis conservent des avantages lourds, chiffrés par l’étude de juin 2024. Environ 9 900 cellules de lancement vertical contre 4 200 chinoises : la puissance de feu missile reste américaine. Soixante-six sous-marins nucléaires contre douze. Un tonnage total supérieur. Des alliés qui comptent : le Japon aligne à lui seul quatre croiseurs et trente-quatre destroyers, la Corée du Sud une flotte moderne.

L’étude date pourtant le croisement des courbes de lancement vertical : en 2004, l’US Navy alignait deux cent vingt-deux fois plus de cellules que la Chine ; l’écart est tombé sous le facteur trois ; au rythme actuel, la Chine passe devant vers 2027.

2027 : retenez cette date, elle revient.

234.

Une flotte se juge à ses chantiers. Elle se montre par ses croisières.

Le 21 février 2025, des pilotes de ligne au-dessus de la mer de Tasman reçoivent un avertissement inhabituel : une force navale chinoise conduit des tirs réels dans l’espace maritime entre l’Australie et la Nouvelle-Zélande, à 346 milles nautiques au large d’Eden, sur la côte est australienne. Qantas, Emirates, Air New Zealand déroutent leurs appareils. Reuters décrit le dispositif : un croiseur, une frégate, un navire ravitailleur, descendus le long de la côte est australienne.

La ministre australienne des Affaires étrangères, Penny Wong, proteste contre un préavis insuffisant. Pékin répond que tout est conforme au droit international.

Sur le fond, Pékin n’a pas tort. C’est exactement ce qui devrait inquiéter.

Désormais, la flotte chinoise fait, en toute légalité, ce que seule l’US Navy faisait : projeter un groupe de combat à des milliers de kilomètres de ses bases, le ravitailler en mer, tirer, durer. La même enquête note que ces navires ont passé plus de trois semaines autour de l’Australie, un tour complet du continent.

Au même moment, dans l’île de Hainan, la base navale de Yulin s’agrandit : cinq nouveaux quais en cinq ans, selon la même analyse satellitaire. Les sous-marins lanceurs d’engins Type 094 qui y sont amarrés emportent chacun douze missiles balistiques à charge nucléaire, et ces quais neufs leur ouvrent directement les grands fonds de la mer de Chine méridionale.

Fin 2025, le Liaoning croise près du Japon. Newsweek recense l’année : première sortie du Type 076, mise en service du Fujian, frégates furtives Type 054B, deux déploiements lointains simultanés menés de front, dans le Pacifique occidental et autour de l’Australie.

Mesurez le chemin depuis 1996 avec ce seul épisode.

Celle qui ne savait pas localiser deux porte-avions à cent milles de ses côtes tient aujourd’hui deux groupes navals à des milliers de kilomètres, en simultané, ravitaillés en mer.

Chaque sortie est un message au même destinataire. Taipei lit tout.

Le 31 mai 2025, au dialogue Shangri-La de Singapour, le secrétaire américain à la Défense Pete Hegseth prononce le discours le plus direct qu’un responsable américain ait tenu sur ce dossier.

Xi Jinping, dit-il, a ordonné à son armée d’être capable d’envahir Taiwan d’ici 2027. L’Armée populaire de libération construit l’appareil militaire nécessaire pour le faire. Elle s’y entraîne tous les jours. La menace, conclut-il, est réelle et pourrait être imminente.

Capable en 2027. Pas décidé à attaquer en 2027 : capable. La nuance est réelle, et elle ne console pas. Une fois la capacité acquise, il ne manque qu’une décision. Et une décision peut se prendre en une nuit.

Un secrétaire à la Défense ne prononce pas le mot imminent par distraction, devant les ministres réunis de toute l’Asie. Chaque terme de ce discours a été pesé, relu, validé. Si Washington a choisi de dire imminent à voix haute, c’est que les images satellite disent pire encore à huis clos.

Le rapport du Pentagone de décembre 2024 inscrit le même jalon : 2027 est l’échéance de modernisation fixée par Xi à son armée, en lien direct avec les scénarios taïwanais. Newsweek le reformule à sa façon : Pékin veut être en mesure de l’emporter dans un conflit autour de Taiwan d’ici fin 2027.

Et souvenez-vous du calcul des courbes de lancement vertical : 2027 est aussi l’année où les cellules de lancement vertical chinoises devraient dépasser les américaines.

Trois institutions différentes, trois méthodes différentes, une seule année au tableau.

En mars 1996, la dissuasion a tenu parce que la disproportion était écrasante et visible. Toute la question de 2027 tient en une phrase : la disproportion a changé de camp quai par quai, et la visibilité aussi.

La dissuasion n’est pas un principe. C’est un rapport de forces daté.

Face à cela, qu’a fait l’Amérique ? Tard, mais elle a commencé.

Le 9 avril 2025, Donald Trump signe le décret exécutif 14269, Restoring America’s Maritime Dominance, publié au registre fédéral : plan d’action maritime, bureau dédié à la Maison-Blanche, incitations à l’investissement dans les chantiers. Six mois plus tard, le 9 octobre, Washington signe avec Helsinki un mémorandum d’entente sur la construction de brise-glaces : la Finlande, cinq millions et demi d’habitants, sait encore produire vite et bien ce que l’Amérique a désappris. Puis vient le mémorandum du 13 août 2026, celui du début de cette enquête : cinquième chantier public, trois cales sèches, Finland Model, retour du prochain porte-avions à la vapeur.

Le destinataire du texte porte son titre rebaptisé : Secretary of War. Ministre de la Guerre. Le vocabulaire assume ce que la situation impose.

Jugeons les deux faces, honnêtement.

Face claire : le diagnostic est enfin posé au niveau présidentiel, avec des échéances écrites et des responsables nommés. Aucune administration précédente n’était allée jusque-là. Reconnaître qu’il faut apprendre de chantiers étrangers, pour une Amérique navale élevée dans le culte de sa propre suprématie, est un acte d’humilité stratégique rare.

Face sombre : l’échelle. Devant 23 millions de tonnes de capacité, une cale sèche promise sous cent vingt jours de planification est un début de commencement. Les six programmes en retard cités par le mémorandum ne rattraperont pas leurs années perdues par décret. Les soudeurs qualifiés qui manquent aux chantiers américains ne se signent pas, ils se forment, et cela prend une décennie.

Ce mémorandum du 13 août 2026 restera peut-être comme le moment où l’Amérique a cessé de se mentir sur la mer.

Encore faudra-t-il que les budgets suivent, que le Congrès suive, que la génération de soudeurs suive. Un aveu n’est pas un redressement.

Pékin, pendant ce temps, n’attend pas. À Changxing, les images satellite continuent de montrer des bassins pleins.

L’un des deux camps signe des documents. L’autre coule du béton.

Résumons trente ans en quatre phrases.

En 1996, la Chine a tiré des missiles devant Keelung et Kaohsiung, et deux porte-avions américains ont suffi à la faire reculer, parce que sa marine était une garde-côtes habillée en flotte. Humiliée, elle a décidé que cela n’arriverait plus jamais, et elle a construit des îles-usines au lieu de discours. Trente ans plus tard, elle aligne 234 navires de combat contre 219, trois porte-avions, quarante-deux destroyers, huit croiseurs neufs, et une capacité de construction que le renseignement américain chiffre à plus de deux cents fois celle des États-Unis. L’Amérique, elle, vient tout juste de signer l’aveu de son retard.

Pour Taiwan, cette chronologie n’est pas un débat d’experts. C’est la météo de sa survie.

Vingt-trois millions de personnes vivent sur cette île. Elles ont construit, sous la menace permanente, l’une des démocraties les plus vivantes d’Asie et l’atelier de semi-conducteurs dont le monde entier dépend. Leur premier scrutin libre s’est tenu sous des trajectoires de missiles, et elles ont voté quand même. Ce courage-là ne demande pas notre admiration. Il demande nos cales sèches.

L’île a bâti sa sécurité sur le précédent de 1996 : en cas de coup de force, la mer se couvrirait de coques alliées. Ce précédent a trente ans. Les coques qui l’ont écrit sont retirées du service ou vieillissantes, et les chantiers qui pourraient les remplacer sortent onze destroyers pendant que ceux d’en face en lancent vingt-trois.

La leçon de 1996 reste pourtant intacte, et elle est la meilleure nouvelle de ce dossier : la dissuasion a fonctionné. Pékin recule devant la force visible et démontrée. Le Diplomat le formule en une phrase qui vaut doctrine : la Chine sera dissuadée d’envahir quand ses adversaires démontreront leur force.

Autrement dit, rien n’est écrit. Capacité n’est pas destin, et 2027 n’est pas une prophétie : c’est une échéance de préparation, que l’autre camp peut encore rendre inutilisable en se préparant mieux, plus vite, ensemble.

Nous, Occidentaux, avons répété pendant trente ans que le commerce adoucirait Pékin, pendant que nos commandes de porte-conteneurs finançaient ses cales sèches. Nous avons applaudi la mondialisation des chantiers pendant que les nôtres fermaient. Ce dossier-là aussi porte nos empreintes.

234 navires contre 219. Le chiffre a mis trente ans à mûrir. Il continue de pousser : 395 l’an dernier selon le Pentagone, 435 promis pour 2030.

Toi qui lis ceci loin de tout océan, retiens l’image de l’île de Changxing : un porte-avions qui s’habille dans un bassin de 930 mètres, trois destroyers qui patientent à côté, et 7,7 kilomètres de rivage transformés en usine à marine de guerre.

Mars 1996 a montré que la force visible protège les démocraties. Qui montrera la sienne avant 2027 ? Combien de cales sèches l’Amérique ouvrira-t-elle pendant que la Chine en remplit quatre ? Combien de temps le précédent des deux porte-avions restera-t-il crédible aux yeux de l’état-major de Pékin ?

Et si la prochaine crise du détroit éclate, qui, cette fois, ne pourra rien faire d’autre que regarder ?

Signé Maxime Marquette, chroniqueur