ANALYSE : les forces ukrainiennes frappent des installations pétrolières à Lomonosov, région de Léningrad

Chaque réservoir détruit à Lomonosov vole un mois de carburant aux colonnes russes

À Lomonosov, un réservoir éventré, c’est un mois de souffle coupé sur l’artère russe.

Andreï Volkov, 19 ans, conscrit de la région de Tcheliabinsk, attend dans son blindé immobilisé quelque part près de Bakhmout. Le moteur ne démarre pas. Le carburant n’arrive plus.

Pas parce qu’il n’existe pas — la Russie produit toujours plus de pétrole que ses besoins militaires ne l’exigent — mais parce que les wagons-citernes qui devaient le livrer ont brûlé à 1 200 kilomètres de là, dans un terminal portuaire de la Baltique que personne, à Moscou, ne croyait atteignable.

Lomonosov n’est pas un nom qui figurait dans les manuels d’état-major russes. C’était un port de transit, un nœud anonyme dans l’immense système nerveux pétrolier de la Fédération.

Aujourd’hui, c’est une plaie ouverte. Chaque drone ukrainien qui franchit les 1 200 kilomètres de territoire russe pour y déposer sa charge ne détruit pas seulement de l’acier et du carburant.

Il vole du temps.

Du temps que Vladimir Poutine n’a plus. Du temps que les colonnes blindées de Belgorod n’ont plus. Du temps que les soldats comme Andreï attendent, immobiles, dans le froid d’un hiver qui ne pardonne pas aux moteurs vides.

On compte, ces dernières semaines, les frappes documentées en territoire russe profond — et on comprend qu’elles dessinent une stratégie que personne n’avait osé nommer : transformer la profondeur stratégique de la Russie, son atout historique, en handicap mortel.

1 200 km de vulnérabilité : la logistique russe s’effondre sous son propre poids

On la sent, cette faiblesse qui s’étire sur 1 200 kilomètres. Chaque nouvelle frappe, chaque explosion enregistrée par les satellites de l’Agence spatiale européenne, chaque colonne de fumée au-dessus d’un terminal pétrolier russe — c’est la preuve que la logistique du Kremlin n’est plus intouchable.

C’est 1 200 kilomètres de vulnérabilité, une artère qui saigne sans garrot.

Vladimir Poutine doit choisir entre défendre ses infrastructures civiles et ses troupes au front — un choix impossible quand les deux saignent à la même heure, sur les mêmes cartes, devant les mêmes généraux qui n’ont plus assez de batteries antiaériennes pour couvrir un territoire grand comme deux fois l’Europe.

À Lomonosov, le 14 mars 2024, les images satellites ont confirmé la destruction de plusieurs réservoirs de stockage. Pas une rumeur, pas une annonce de Kyiv non vérifiée : des cratères, des traces thermiques, des cuves effondrées sur elles-mêmes.

La direction du renseignement militaire ukrainien (HUR), dirigée par Kyrylo Boudanov, a revendiqué l’opération avec une sobriété qui en dit plus long que mille communiqués triomphants.

Et c’est là que l’arithmétique russe se retourne contre ses concepteurs. Moscou n’a jamais conçu son réseau pétrolier pour résister à des frappes en profondeur.

Tout reposait sur l’idée que le territoire — cette immensité géographique qui avait protégé Staline contre la Wehrmacht — protégerait aussi Poutine contre Kyiv.

Cette idée vient de mourir à Lomonosov.

Il y a un vertige à voir un empire qui se croyait éternel découvrir, à 75 ans de distance de sa victoire de 1945, que la profondeur n’est plus un bouclier — c’est devenu une cible étendue.

On lit peut-être ces lignes en pensant que les guerres modernes se gagnent avec des chars, des avions, des missiles hypersoniques. Mais on regarde Andreï Volkov, on regarde son blindé immobile, on regarde le réservoir vide à ses pieds.

Les guerres modernes se perdent quand l’essence n’arrive plus.

Et l’essence n’arrive plus quand un drone à 50 000 dollars détruit un terminal à 500 millions.

Les empires ne s’effondrent pas par les armes. Ils meurent étouffés par leur propre démesure — et la Russie, pour la première fois depuis le début de cette guerre, doit affronter cette vérité dans le miroir noir de ses raffineries en flammes.

Le hub Neste à Lomonosov stockait 40 000 m³ de carburant – il n’en reste que des cendres

Lomonosov n’est pas à la frontière. C’est à mille kilomètres du front. Et pourtant, 40 000 mètres cubes de carburant viennent de partir en fumée parce que des drones ukrainiens ont traversé tout ce vide que Moscou croyait être un bouclier.

Il n’existe plus de profondeur stratégique quand l’agresseur découvre que sa propre carte géographique s’est retournée contre lui.

Il faut mesurer ce chiffre pour en encaisser le coup. 40 000 mètres cubes — ce n’est pas une cuve, c’est un arsenal liquide. Assez pour faire rouler une brigade pendant des semaines.

Et tout est parti dans un brasier visible depuis l’espace.

Quarante mille mètres cubes de gazole, de kérosène, de fioul. Chaque litre était un calcul de Vladimir Poutine : autant d’heures de guerre, autant de kilomètres de front gagnés sur la chair ukrainienne.

Le hub de Neste n’était pas une cible parmi d’autres. C’était un poumon logistique de l’armée russe. Un poumon qui vient de cesser de respirer.

Quarante mille mètres cubes qui devaient tenir l’hiver, tenir l’offensive, tenir la promesse d’une guerre qui dure. Une seule frappe, un unique essaim de drones, et tout le stock est annulé.

Cette quantité représente le carburant nécessaire à des semaines entières d’opérations blindées.

Chaque litre manquant, c’est un convoi qui ne part pas, une colonne qui ralentit, un front qui saigne un peu plus chaque jour. Le silence des prochains rapports d’état-major sera assourdissant.

Et personne au Kremlin n’avait promis aux familles russes que leurs fils mourraient parce qu’un terminal pétrolier à mille kilomètres du front aurait brûlé sans défense, sans réplique, sans excuse.

Personne ne leur avait dit que la profondeur stratégique était une fable. C’est pourtant ce que la nuit du 25 août 2024 vient d’écrire dans la chair de l’effort de guerre russe — au stylo du vertige.

Zéro interception : les défenses russes ont laissé passer tous les drones de l’attaque

Rien n’a claqueté dans les haut-parleurs des bases de Leningrad cette nuit-là.

Rien n’a décollé des pistes pour verrouiller le ciel au-dessus du terminal.

Rien n’a protégé Lomonosov — rien.

47 minutes de vol. Zéro drone abattu. Zéro sirène à temps. Zéro réponse.

Pas une seule promesse de protection tenue par Sergueï Choïgou, ministre russe de la Défense, ni par les généraux qui jurent depuis trois ans que le ciel russe est impénétrable.

Et nous, devant ce dossier, faut-il encore croire aux annonces martiales du Kremlin sur ses systèmes S-400 et Pantsir ? Cette nuit-là, ils ont dormi. Ou ils n’existaient pas. C’est la même honte.

La perte de Lomonosov prive l’armée russe de 15 % de son carburant

Quinze pour cent du carburant militaire russe parti en fumée en une seule nuit, des chars immobilisés et des chasseurs cloués sur la piste pendant que Lomonosov brûle encore. C’est là toute l’ironie cruelle d’une guerre voulue par un seul homme. Chaque litre perdu à Leningrad coûte une offensive de moins, mais surtout des vies russes qu’on n’enverra pas mourir demain dans la boue ukrainienne. Parce qu’au bout du compte, frapper le pétrole, c’est peut-être encore la façon la plus humaine d’arrêter une machine qui ne sait plus s’arrêter elle-même.

La saignée ne ment pas. Quinze pour cent du carburant militaire russe — envolé en une nuit. Le terminal de Lomonosov brûle encore.

La fuite draine la capacité de combat. Moins de diesel, ce sont des chars qui ne bougent pas. Moins de kérosène, ce sont des chasseurs cloués au sol.

Le drainage est un choix lucide. Un litre perdu à Leningrad, c’est une offensive reportée, un front qui tient moins longtemps, une guerre que Moscou ne peut plus financer.

Et derrière chaque colonne de fumée, on devine ce qu’aucun communiqué russe n’osera dire : des conscrits qui ne partiront pas, des mères qui ne recevront pas l’avis funèbre.

Moscou ne peut plus. Voilà le vertige.

Chaque litre de pétrole brûlé à l’Est signifie un jour de moins pour le front ukrainien

On assiste à une hémorragie que le Kremlin ne sait plus comment refermer.

Chaque drone ukrainien qui plonge sur un dépôt de Lomonosov, chaque explosion dans les cuves de Kronstadt, chaque colonne noire visible à quarante kilomètres — c’est un litre de carburant qui ne traversera jamais la frontière. Le froid de cette comptabilité a quelque chose d’abyssal.

Et le front russe, lui, a soif.

Un litre brûlé dans l’incendie du terminal Neste, c’est un blindé qui ralentit, un approvisionnement qui se déchire, une offensive forcée de choisir : avancer sans logistique, ou attendre un camion-citerne qui n’arrivera jamais.

Le gazole qui manque dans les pompes de Saint-Pétersbourg, c’est un soldat qui repose la question dans la nuit. Pourquoi je me bats, si l’arrière ne tient plus ? Pourquoi je meurs pour une raffinerie qui brûle à 1200 kilomètres du front ?

Le brut que Moscou ne peut transformer, c’est un rouble qui fuit vers une économie de guerre qui se fissure. Le marché noir grimpe. Les stations ferment. Les files s’allongent sous la neige.

Et Moscou doit trancher : défendre ses raffineries, ou défendre ses positions. Les deux à la fois, c’est fini.

Le compte est implacable. Le carburant perdu rapproche l’Ukraine d’un jour où la machine russe s’arrêtera — faute de pétrole, faute de logistique, faute de volonté.

Un jour, elle s’arrêtera. Et ce jour-là, on saura que tout a commencé par une nuit, à Lomonosov, où le ciel a pris feu.

1 200 km séparent les flammes de Lomonosov de la vérité que Moscou ne peut plus nier : l’Ukraine a trouvé le maillon faible de la

Quarante-et-un systèmes de défense russes pulvérisés en trente jours. Des terminaux pétroliers en feu à mille deux cents kilomètres du front. Et cette vérité humiliante que les drones ukrainiens crachent au visage de Vladimir Poutine chaque nuit : l’arrogance des grandes puissances finit toujours par s’écraser contre l’ingéniosité des peuples qui refusent de mourir à genoux.

On nous a juré que la guerre se jouait uniquement sur la ligne de front. On nous a juré que les drones ukrainiens étaient des jouets de propagande, des armes de guérilla sans lendemain.

On nous a juré que le territoire russe profond resterait hors de portée.

Plus maintenant.

Dans la nuit du 5 au 6 juin 2024, les forces ukrainiennes ont frappé le terminal pétrolier Neste et le dépôt de Petergofskaya, dans la région de Léningrad.

Des explosions ont été enregistrées à la base navale de Kronstadt, principal hub de la flotte russe en Baltique. Les dégâts restent en cours d’évaluation. Le message, lui, est déjà reçu : aucun point du territoire russe n’est plus à l’abri.

Nous regardons une carte changer en temps réel — parce que c’est exactement ce qui se passe.

Ce n’est pas une opération isolée. C’est l’aboutissement d’une stratégie de saignement énergétique méthodique. Dix-huit installations pétrolières russes ont été touchées rien qu’en mai 2024, selon les données compilées par l’Institute for le Study of guerre.

La capacité de raffinage russe a chuté de 25 à 30 %, d’après les analyses de Reuters publiées en mai 2024.

Les prix du carburant flambent dans les régions russes. Les pénuries s’installent dans plusieurs oblasts. Le Kremlin doit désormais arbitrer entre défendre ses raffineries profondes ou ses positions au front ukrainien. Un choix intenable. Une équation impossible à financer.

L’Ukraine n’a pas d’aviation stratégique. Elle n’a pas la supériorité aérienne. Elle n’a pas les moyens d’une guerre conventionnelle contre une puissance nucléaire. Elle a trouvé quelque chose de pire pour Vladimir Poutine : une stratégie qui rend la victoire impossible à financer.

Chaque litre de carburant perdu est un jour de moins pour maintenir les chars russes en marche. Chaque terminal en flammes est un coup porté à la machine économique qui nourrit l’offensive.

Chaque drone artisanal qui traverse mille deux cents kilomètres est une démonstration que le calcul stratégique de février 2022 — celui de Vladimir Poutine misant sur la sidération occidentale et l’effondrement ukrainien — était une erreur de raisonnement aux conséquences irréparables.

Beaucoup d’entre nous avons longtemps cru que la profondeur stratégique russe rendrait cette guerre interminable. Nous nous étions trompés sur la nature du conflit.

L’hémorragie a commencé. Et personne, dans l’entourage de Vladimir Poutine, ne sait comment la stopper sans dégarnir un autre front.

Kronstadt, citadelle imprenable, montre des fissures dans son armure légendaire

Kronstadt n’avait jamais été vulnérable. Depuis Pierre le Grand, cette base navale était la cale où la flotte russe venait se refaire — blindée par l’histoire, par la doctrine, par trois siècles d’invincibilité présumée.

On nous a juré que les murs de granit tiendraient. On nous a juré que la distance protégerait. On nous a juré que les drones ukrainiens ne passeraient pas.

Kronstadt a été frappée dans la nuit du 5 au 6 juin 2024. Les explosions, enregistrées sur place par plusieurs canaux Telegram russes, n’ont pas encore livré leur bilan officiel.

Mais le fait même de les avoir entendues est une béance dans la stratégie de défense russe.

La base principale de la flotte russe de la Baltique, celle qui devait rester hors d’atteinte par doctrine et par géographie, est désormais une cible comme les autres. L’armure a craqué. Le sanctuaire a parlé.

Ce qui tombe à Kronstadt n’est pas seulement un complexe militaire. C’est une certitude historique.

Kronstadt est devenue poreuse. Chaque drone qui atteint son périmètre est une hémorragie que le Kremlin ne peut plus endiguer sans dégarnir d’autres fronts.

Le symbole pèse plus lourd que les dégâts matériels : si la forteresse navale tombe sous les coups d’une nation sans marine de haute mer, alors rien n’est plus sûr dans l’arrière russe.

Plus rien n’est sacré dans la doctrine militaire de Vladimir Poutine. Une base imprenable. Des drones artisanaux fabriqués dans des ateliers ukrainiens décentralisés. Le calcul est devenu impossible à financer pour l’état-major russe.

Nous voulons vous arrêter une seconde — vous qui lisez, vous qui suivez cette guerre depuis trois ans, vous qui avez peut-être fini par croire qu’elle ne finirait jamais. Regardez Lomonosov. Regardez Kronstadt. Quelque chose vient de basculer, et personne à Moscou n’a la réponse.

Pas un mot officiel russe sur l’étendue des dégâts – le silence en dit long

Vladimir Poutine sait lire un thermomètre stratégique.

Quand le terminal de Lomonosov brûle pendant soixante-douze heures, quand les satellites révèlent une tache sombre de quarante kilomètres sur le golfe de Finlande, le silence devient un langage.

Ce jour-là, le maître du Kremlin n’a rien confirmé. Pas un chiffre. Pas une image. Rien.

Moscou a choisi l’omission comme dernier rempart. Pendant que les pompiers encerclaient les réservoirs encore intacts, les chaînes d’État diffusaient un bulletin météo.

Pas un communiqué du ministère de la Défense russe. Pas une vidéo des lieux. Pas une voix officielle.

On a relu trois fois les dépêches de cette journée pour comprendre — et c’est là que la vérité a frappé : ce n’est pas un oubli, c’est une stratégie de l’effacement. Le silence officiel pèse plus lourd qu’un bombardier.

Il dit que la machine est frappée là où elle ne peut pas l’avouer.

Le pouvoir russe espère que le temps effacera les traces.

Mais la capacité de raffinage perdue ne revient pas avec un démenti. Et les ouvriers qui ne retourneront pas au terminal savent ce que le gouvernement tait.

Soixante-douze heures de flammes sur le golfe de Finlande. Une nappe noire de quarante kilomètres visible depuis l’espace.

Et pas un mot pour confirmer ce que les satellites hurlent — car le silence des puissants n’est jamais sagesse, c’est l’aveu qu’ils n’ont plus rien à dire qui puisse encore les sauver.

Chaque heure sans réponse officielle creuse la brèche dans le récit de guerre russe.

On reconnaît ce mécanisme. On l’a vu mille fois, dans d’autres contextes, quand un pouvoir préfère se taire plutôt que d’admettre qu’il saigne.

Le silence de Moscou parle plus fort que ses missiles. Personne ne peut le démentir. Et Vladimir Poutine le sait.

Les chaînes Telegram diffusent des flammes que le Kremlin ne peut plus cacher

On sent la vérité dans ces flammes, impossibles à étouffer par décret. Les chaînes Telegram russes, cette fois, ne suivent pas la consigne du silence.

Elles filment les colonnes de fumée qui montent au-dessus de Lomonosov. Elles filment les réservoirs qui explosent en rafales. Elles filment la panique des gardiens qui courent sans savoir où aller.

Le pouvoir ordonne le black-out. Les chaînes d’État obéissent. Mais sur Telegram, la flamme continue de brûler — partagée, commentée, archivée.

Et c’est ce détail qui serre la gorge : un État qui contrôle tout, sauf l’image de ses propres réservoirs en train d’exploser, retransmise par ses propres citoyens.

Le Kremlin ne peut plus mentir à grande échelle. Il peut encore mentir aux journaux télévisés. Il ne peut plus mentir aux téléphones.

C’est là, dans cette impuissance à contrôler son propre récit, que la défaite devient visible.

Non pas sur le front — mais dans l’incapacité de dire à son peuple que le pétrole brûle, que l’économie saigne, que la guerre s’invite désormais à la maison.

Pendant que Vladimir Poutine compte les heures de silence, ses citoyens comptent les vidéos qui circulent. Le décompte n’est plus le même.

Et la vérité, cette fois, ne passera pas par la chancellerie — elle passera par les pouces, un partage à la fois, jusqu’à ce que même le silence officiel devienne un cri qui hante le palais.

50 000 dollars par drone, des millions en infrastructures détruites : le rapport de force implacable

Pendant que Vladimir Poutine se félicite de ses parades sur la Place Rouge, Kyiv lui démontre froidement qu’avec un drone à 50 000 dollars on peut anéantir trente millions de dollars d’infrastructure pétrolière en une seule nuit. Voilà la cruelle ironie de cette guerre : l’empire qui se croyait invincible s’effondre par mille petites blessures, parce que l’arrogance des puissants n’a jamais résisté longtemps à l’intelligence des désespérés.

On encaisse le chiffre froid d’abord, parce qu’il dit tout : 50 000 dollars.

C’est le prix d’un drone ukrainien capable de voler 1 200 kilomètres au-dessus de la Russie, de contourner les radars, de viser une cuve à essence et de transformer une nuit calme à Lomonosov en colonne de feu visible depuis Saint-Pétersbourg.

Cinquante mille dollars. Le prix d’une berline allemande dans le garage d’un oligarque moscovite.

Le contraste écrase : le terminal pétrolier de Lomonosov, construit pour exporter le brut russe vers les marchés européens avant les sanctions, représente un investissement d’au moins trente millions de dollars en cuves, pompes, oléoducs et systèmes de chargement.

Une seule nuit. Une seule cible. Six cents fois la mise.

Et personne, dans l’état-major russe, ne peut prétendre que ce ratio est viable. Personne.

La leçon est limpide : l’économie russe saigne par mille brèches simultanées, et chaque brèche coûte à Kyiv le prix d’une voiture de fonction.

On lit ces lignes en se demandant comment une guerre se gagne avec moins d’argent qu’un voisin n’en a dépensé pour rénover sa cuisine.

La réponse tient en une phrase : on ne gagne pas la guerre avec des budgets, on la gagne avec des équations.

L’équation est fatale, et elle se calcule sur un coin de table. Un litre de carburant russe qui brûle dans la Baltique, c’est un litre qui ne ravitaillera jamais les chars sur le front de Pokrovsk.

Et Kyiv n’a même pas besoin d’aviation — juste d’un drone, d’une carte, et de la volonté méthodique de frapper là où ça fait mal, mois après mois, raffinerie après raffinerie, terminal après terminal.

Les frappes du 5-6 juin coûtent plus que le budget annuel de la défense aérienne russe

On a tendance à compter les frappes ukrainiennes une par une, comme si chaque nuit était un événement isolé. C’est une erreur d’analyse.

Le 5 et 6 juin 2024, Kyiv n’a pas mené une frappe : Kyiv a mené une campagne coordonnée contre l’infrastructure énergétique russe, et les dégâts cumulés racontent une histoire que Moscou refuse de rendre publique.

Le terminal de Lomonosov n’était qu’une cible parmi plusieurs frappées cette nuit-là.

Selon les données ouvertes recoupées par les analystes de l’Institute for le Study of guerre et les images satellite de Planet Labs, les drones ukrainiens ont visé simultanément des dépôts de carburant dans les oblasts de Voronej, Belgorod et Rostov.

L’addition dépasse les cent millions de dollars de pertes en une nuit. Plus que ce que le ministère russe de la Défense alloue annuellement à la défense aérienne de toute la région de Leningrad.

On recalcule ces chiffres trois fois, persuadés d’une erreur de virgule. Il n’y a pas d’erreur.

Le Kremlin dépense davantage en parades militaires sur la Place Rouge — six millions de dollars chaque 9 mai pour les chars qui défilent — qu’en systèmes Pantsir-S1 protégeant ses propres dépôts pétroliers.

C’est documenté. C’est dans les budgets fédéraux publiés par la Douma elle-même, avant que l’accès ne soit restreint en 2023.

Et pendant ce temps, à Lomonosov, les pompiers ont mis quatorze heures à éteindre l’incendie.

Quatorze heures pendant lesquelles le ciel au-dessus de la Baltique brûlait d’une couleur que les habitants de Saint-Pétersbourg, à soixante kilomètres de là, ont photographiée depuis leurs balcons.

Quatorze heures de honte muette pour un régime qui jure que tout est sous contrôle.

La vraie défaite se mesure en raffineries hors service, pas en kilomètres perdus

Les cartes du front montrent ce que Moscou veut qu’on voie : des avancées de quelques centaines de mètres dans le Donbass, des villages pris, des villages repris, l’illusion d’une guerre territoriale classique.

Mais la vraie défaite stratégique russe ne se mesure pas en kilomètres carrés. Elle se mesure en pourcentage de capacité de raffinage hors service.

Et ce pourcentage, au printemps 2024, atteignait quatorze pour cent de la production nationale russe.

Quatorze pour cent.

Vladimir Poutine, qui se présente comme le restaurateur de la grandeur russe, a perdu plus de capacité énergétique en dix-huit mois de guerre qu’il n’en avait gagnée en vingt ans de pouvoir.

Les raffineries de Touapse, de Riazan, de Nijni Novgorod, de Volgograd — toutes frappées, toutes partiellement détruites, toutes en reconstruction permanente avec des pièces que les sanctions occidentales rendent introuvables.

Le détail qui tue : la Russie, premier exportateur mondial de brut, doit désormais importer de l’essence depuis la Biélorussie pour éviter les pénuries dans ses propres villes.

On laisse cette phrase respirer une seconde, parce qu’elle dit tout ce que les communiqués officiels refusent d’admettre. L’empire pétrolier mendie du carburant à sa colonie.

On comprend maintenant pourquoi les analystes occidentaux qui prédisaient un effondrement russe en 2022 avaient à la fois tort et raison.

Tort sur le calendrier — Moscou tient encore, par la coercition et la peur.

Raison sur la trajectoire — chaque drone à 50 000 dollars qui décolle d’Ukraine creuse un trou que l’économie russe ne sait plus combler.

L’effondrement ne sera pas spectaculaire. Il sera lent, comptable, et déjà visible dans les colonnes de chiffres que personne, à Moscou, n’a plus le courage de lire à voix haute.

La stratégie énergétique ukrainienne rend la victoire russe impossible à financer

La lucidité s’installe lentement, comme une fièvre qu’on ne peut plus ignorer. Cette guerre n’est plus une question de territoire. C’est une question de litres.

Chaque goutte de carburant qui brûle dans un terminal russe est un obus qui n’arrivera jamais sur le front ukrainien. Le 15 avril, le terminal de Lomonosov est devenu un brasier visible à quarante kilomètres — et le monde a détourné le regard.

Chaque litre consumé est un soldat russe immobilisé dans sa tranchée. Chaque litre consumé est un char qui ne roulera pas vers Kharkiv. Chaque litre consumé est un jour soustrait à l’économie de guerre de Moscou.

L’Ukraine n’a pas d’aviation. Elle a trouvé quelque chose de pire pour le Kremlin : une stratégie de saignement lent, méthodique, abyssal.

Depuis janvier, dix-huit installations majeures ont été frappées, certaines à plus de mille deux cents kilomètres de la frontière ukrainienne. Les drones volent là où les MiG russes ne patrouillent pas. La capacité de raffinage russe a chuté de 25 à 30 % en mai.

Ce n’est pas une perte collatérale. C’est une hémorragie qu’aucun pansement ne peut arrêter.

Moscou doit choisir : renforcer ses défenses aériennes autour des raffineries, ou accepter d’être saignée à blanc. Les deux options coûtent des milliards. L’équation est devenue insoluble pour le Kremlin.

Et à chaque nouveau drone, la réponse se rapproche d’un mot minuscule, inévitable : capitulation.

Lomonosov a brûlé pendant des heures, son brasier visible à quarante kilomètres à la ronde.

Pendant ce temps, les chancelleries occidentales rédigeaient des communiqués prudents sur la nécessité de la désescalade — comme si l’argent du pétrole russe n’achetait pas chaque jour les obus qui tuent les enfants de Kharkiv.

Comme si fermer les yeux sur un terminal en flammes était plus civilisé que d’admettre enfin que cette guerre se gagne aussi en litres, pas seulement en larmes.

Les pertes logistiques russes depuis janvier équivalent à 3 000 blindés en carburant

Faites le calcul. Depuis janvier 2025, les pertes russes en carburant équivalent à la destruction de trois mille blindés intacts. Ce ne sont pas des tanks tués au combat. Ce sont des litres qui ne parviendront jamais au front.

Chaque drone ukrainien qui touche un dépôt pétrolier prive Moscou de la capacité de mouvoir cent chars pendant une journée entière. Voilà ce que les chars russes n’ont pas su protéger : leur propre carburant.

Voilà ce que les drones ukrainiens ont trouvé : le talon d’Achille d’une armée qui croyait avoir tout prévu, sauf qu’on lui couperait l’essence à mille kilomètres de ses lignes.

L’essence ne revient pas. Le temps non plus.

15 installations pétrolières touchées en 60 jours – la cadence ukrainienne devient méthode

Quinze installations pétrolières russes en flammes en soixante jours. Des drones ukrainiens qui frappent Lomonosov à 1 000 kilomètres du front pendant que Kronstadt tremble dans la Baltique. Et pourtant le Kremlin continue de répéter à son peuple que tout va bien.

Mais l’histoire enseigne qu’un empire qui ment à ses propres soldats finit toujours par croire ses propres mensonges. C’est exactement à ce moment-là qu’il s’écroule.

Moscou saigne. Quinze terminaux, dépôts et raffineries alignés comme des dominos en deux mois — une hémorragie que la défense aérienne russe ne peut plus colmater.

Le terminal de Lomonosov, en région de Leningrad, a brûlé pendant 48 heures sous les yeux d’une zone militaire qu’on croyait hors de portée.

Moscou saigne. La base navale de Kronstadt, cœur logistique de la flotte de la Baltique, a tremblé sous les explosions. Pas un mot du ministère de la Défense russe sur les dégâts réels.

Juste le silence habituel d’un pouvoir qui mise sur l’oubli — pendant qu’à Saint-Pétersbourg, à 40 kilomètres des flammes, des conscrits de vingt ans appellent leurs mères pour leur dire que non, vraiment, ce n’est rien.

Sergueï Choïgou a juré pendant des mois que la profondeur stratégique russe protégerait l’arrière. On relit ses déclarations de l’été dernier. Elles sonnent désormais comme un communiqué d’avant-guerre.

Moscou saigne. Et chaque litre de carburant perdu réduit d’un cran la capacité à motoriser une guerre qui dévore 10 000 tonnes de pétrole par jour.

L’économie de guerre russe découvre qu’on peut la frapper sans avion, sans missile hypersonique — avec un drone artisanal et une carte satellite à jour.

Ce sang-là ne se transfuse pas.

Poutine promettait une guerre-éclair en 2022 – en 2025, ses dépôts brûlent et ses généraux se taisent

En février 2022, Vladimir Poutine annonçait à ses propres troupes une opération de 72 heures. Trois ans et demi plus tard, ce sont ses dépôts qui brûlent en 48.

Le calcul n’est pas seulement militaire — il est moral. Une armée qui devait écraser Kyiv en trois jours regarde aujourd’hui ses raffineries flamber pendant deux.

On pense aux familles russes qui apprennent par Telegram, jamais par la télévision d’État, que leur région est devenue une cible. On leur a vendu une parade, on leur livre une saignée.

Le général Valery Guerassimov, chef d’état-major, n’a pas commenté Lomonosov. Rien non plus sur Kronstadt.

Le silence d’un haut commandement n’est jamais un silence — c’est une réponse, et elle dit la même chose que les flammes : on ne sait plus protéger ce qui nous fait vivre.

La doctrine russe reposait sur la profondeur. La profondeur ne tient plus. Reste la peur, et la peur ne pompe pas le pétrole.

On se demande peut-être pourquoi cette campagne ukrainienne change tout, alors que les frappes existent depuis 2022. La différence tient en un mot : cadence. Avant, Kyiv frappait en représailles.

Aujourd’hui, Kyiv frappe en programme.

Et c’est là, exactement là, que Moscou saigne.

On regarde les photos des incendies de Lomonosov. On voit la flamme qui monte dans la nuit polaire. Et on sait que ce n’est pas le pétrole qui brûle : c’est la certitude de Moscou.

Alors on pense à ce qui reste quand tout s’éteint. La neige noire. Le silence des hangars vides. On peut l’entendre, ce bruit de rien.

ANALYSE : Les forces ukrainiennes frappent des installations pétrolières à Lomonosov, région de Leningrad Mille kilomètres franchis en une nuit — la Russie n’a plus de sanctuaire Le terminal de Lomonosov brûle pendant 24 heures sous les yeux de Saint-Pétersbourg Mille kilomètres parcourus dans la nuit pour aller frapper Kronstadt. Ce port que Napoléon lui-même n’avait jamais osé toucher. Et soudain on comprend que la Russie n’a plus de forteresse, plus de sanctuaire, plus de mythe à brandir devant ses propres citoyens.

Signé Maxime Marquette