ANALYSE : 37 contre 36 — Trump perd l’économie, ce terrain qu’il ne perdait jamais, à trois mois du vote

Cette hausse n’est pas tombée du ciel.

Elle vient d’une décision. Les frappes américano-israéliennes contre l’Iran, en février, et la guerre qui couve depuis. Trump l’a assumée : démanteler le programme nucléaire iranien, briser la capacité de Téhéran à frapper ses rivaux, créer les conditions d’un soulèvement contre les mollahs.

Des objectifs qu’on peut défendre. Je ne les balaie pas d’un revers de main : un Iran nucléaire est un cauchemar que personne de sérieux ne souhaite voir naître. Sur le fond stratégique, je suis plus proche de lui que de ses adversaires, et je l’écris sans rougir.

Mais une guerre a un prix, et ce prix ne s’arrête pas aux frontières du Golfe.

Il remonte les pipelines.

Il traverse les raffineries.

Il finit dans le réservoir d’une infirmière de l’Ohio qui n’a jamais entendu parler du détroit d’Ormuz.

Ses quarts durent douze heures. Elle roule quarante minutes le matin, quarante le soir. Elle n’a pas voté pour une guerre. Elle a voté pour que le plein cesse de lui faire mal, et le plein lui fait plus mal qu’avant.

Le président qui a promis de faire baisser le coût de la vie a déclenché un conflit qui fait grimper l’essence d’environ 25 pour cent. C’est le nœud du problème, et aucun communiqué ne le dénouera. Personne ne peut être à la fois l’homme du pouvoir d’achat et l’homme dont la guerre vide les portefeuilles. Il faudra choisir, et l’électeur, lui, a déjà commencé à choisir.

Une guerre gagnée là-bas peut se perdre à la pompe ici.

Le 27 juillet, au centre d’essais de General Motors à Milford, dans le Michigan, devant les caméras et les employés réunis pour l’occasion, Donald Trump a dansé.

Quelques pas, bras levés, pendant un discours sur l’économie. La photo a fait le tour des agences.

Un président qui danse en parlant d’économie pendant que l’essence frôle des sommets d’août jamais vus : l’image dit tout de la distance qui s’installe.

La danse lui sert d’armure depuis longtemps. C’est elle qui a fait sa légende en meeting, bras en balancier, et ses électeurs l’aimaient pour ça : un homme qui refuse la gravité. La gravité, pourtant, finit par se venger. Elle s’appelle un ticket de caisse.

Cette danse-là, je ne la lui reproche pas.

Je lui reproche la surdité.

Une semaine plus tard, le lundi matin même où Reuters publiait son sondage, il postait sur Truth Social que ses « VRAIS chiffres de sondage » — pas ceux « inventés par les médias de la fausse nouvelle » — étaient « les meilleurs de tous les temps ».

Les meilleurs de tous les temps.

À 35 pour cent d’approbation, en recul de deux points en un mois, à un point de son plancher historique.

Quand le réel déplaît, on le déclare faux. La méthode a fonctionné longtemps. Elle fonctionne encore auprès du noyau dur. Mais le noyau dur ne paie pas l’essence moins cher que les autres.

Et c’est là que la méthode se retourne contre son inventeur. On peut convaincre un électeur que les juges sont partiaux, que les journalistes mentent, que les procureurs conspirent. Aucun meeting ne le convaincra que le prix affiché à sa station d’en face est une invention des médias. Il l’a payé lui-même.

La fausse nouvelle s’arrête là où commence le reçu.

Pendant que les ménages comptent, l’État fédéral dépense.

Près de 5 000 soldats de la Garde nationale, venus d’une vingtaine d’États, patrouillent dans les rues de Washington. Le déploiement approche de sa première année complète. Parti de 800 soldats en août dernier, il est monté à 2 000, puis a gonflé jusqu’à son niveau actuel, prolongé d’un trait de plume jusqu’au jour de l’investiture de 2029.

Trois années supplémentaires, décidées d’avance, quel que soit l’état des rues.

Le Bureau du budget du Congrès a fait les comptes : environ 600 dollars par garde et par jour. Trois millions de dollars par jour pour la seule capitale.

Des soldats armés qui montent la garde devant un marché fermier.

Des treillis qui fondent sous la chaleur moite d’août, l’air de s’ennuyer, entre deux stations de métro.

La criminalité violente à Washington avait atteint son plus bas niveau en trente ans avant la déclaration d’urgence. Deux études récentes, citées par NPR, concluent que la présence de la Garde n’a eu aucun effet mesurable sur les crimes violents.

Aucun effet. Trois millions par jour.

Le même bureau du budget chiffre à près d’un demi-milliard de dollars le coût de l’ensemble des déploiements militaires dans les villes américaines jusqu’à la fin décembre. Un chercheur du Brennan Center, Joseph Nunn, résume la crainte que ce chiffre habille : des troupes en treillis dans les rues des capitales, longtemps réservées aux catastrophes et aux émeutes, deviennent un décor ordinaire. Ce qui devient ordinaire ne se discute plus.

L’électeur qui paie son gallon un dollar plus cher finit par faire le rapprochement. Pas besoin d’être économiste. Il suffit d’être contribuable.

Un pouvoir qui se montre partout finit par montrer surtout ce qu’il coûte.

On a demandé aux électeurs inscrits pour qui ils voteraient si les élections au Congrès avaient lieu maintenant.

42 pour cent ont répondu les Démocrates.

37 pour cent les Républicains.

Chez les indépendants — ceux qui font et défont les majorités —, l’écart grimpe à douze points en faveur des Démocrates.

Douze points, chez des électeurs qui n’appartiennent à personne et que tout le monde courtise. C’est chez eux que les majorités américaines se fabriquent, et c’est chez eux que celle-ci commence à se défaire.

Les stratèges des deux camps liront ces colonnes toute la semaine, et les candidats républicains des circonscriptions serrées les liront avec un nœud dans l’estomac. Eux savent ce que vaut une avance de cinq points à trois mois d’un scrutin de mi-mandat : pas une condamnation, mais une température. La fièvre monte du côté où ils habitent.

Ce ne sont pas des chiffres de fin du monde. Ce sont des chiffres de début de quelque chose. Une élection nationale ne se joue pas dans un sondage national : elle se joue dans les trois douzaines de sièges disputés à la Chambre, dans les huit sièges chauds du Sénat, circonscription par circonscription, comté par comté.

Mais la marée monte toujours quelque part avant de monter partout.

Et l’histoire des scrutins de mi-mandat est une vieille histoire cruelle : le parti du président y laisse presque toujours des plumes. Il faut au parti au pouvoir un vent économique favorable pour espérer l’exception. Ce vent vient de tourner, et il souffle du mauvais côté.

Le scrutin est fixé au 3 novembre. Les Républicains y défendent des majorités étroites. Chaque point perdu sur l’économie en août peut devenir cinq sièges perdus en novembre.

Et Trump, lui, ne sera plus jamais candidat. D’autres paieront ses factures électorales à sa place.

Le doute ne frappe pas à la porte.

Il s’infiltre.

Ça commence à la pompe, un mardi matin, quand le plein dépasse pour la première fois un seuil qu’on s’était juré de ne jamais franchir.

Il continue à l’épicerie, devant une étiquette qu’on relit deux fois.

Il s’installe le soir, dans une cuisine du Wisconsin, quand un homme qui a voté Trump deux fois n’ose pas encore le dire à voix haute mais commence à se poser la question.

Cet homme-là ne regarde pas les chaînes d’information en continu et ne suit aucun compte politique. Il connaît deux chiffres par cœur : le prix du gallon à sa station et le montant de son paiement d’auto. Les partis se disputent des récits ; lui fait ses comptes sur le coin de la table.

Ce n’est pas de la colère. Pas encore. C’est plus dangereux que la colère : c’est de l’arithmétique.

La colère se retourne, se canalise, se harangue en meeting.

L’arithmétique, elle, ne se laisse pas convaincre.

Elle attend, posée sur la table de la cuisine, entre le relevé de compte et la facture d’électricité.

J’ai passé assez d’années à observer l’électorat trumpiste pour savoir qu’on le sous-estime toujours de la même façon : on le croit hypnotisé. Il est seulement patient. Il pardonne le style tant que la substance suit. Le jour où la substance décroche, il ne fait pas de scène.

Il se tait.

Puis il reste chez lui un mardi de novembre.

Les majorités ne meurent pas d’une trahison : elles meurent d’une abstention.

Soyons honnêtes avec l’homme, puisque c’est l’honnêteté qui donne le droit de le critiquer.

Il reste des cartes dans son jeu. Une désescalade avec l’Iran ferait refluer les cours du brut en quelques semaines. Les marchés anticipent vite, dans les deux sens. Un accord, même partiel, même fragile, pourrait ramener le gallon vers des niveaux respirables avant novembre.

Son camp fera valoir la baisse annoncée du prix de certains médicaments, les usines promises, les accords commerciaux arrachés. Une partie de ces arguments est réelle.

Il pourra plaider aussi que les sondages nationaux l’ont enterré deux fois et qu’il a gagné deux fois. Que ses électeurs se déclarent moins aux sondeurs qu’aux urnes. Que trois mois, en politique américaine, c’est une éternité remplie de retournements.

Tout cela a été vrai. Rien de cela n’annule un fait têtu : les deux fois où il a gagné, l’économie votait pour lui.

Le problème, c’est le calendrier. Les prix montent vite et redescendent lentement. La confiance, c’est l’inverse : elle descend vite et remonte lentement.

Entre août et novembre, il y a trois mois.

Trois mois seulement pour inverser une courbe que sa propre guerre alimente chaque jour à la pompe.

Rien d’impossible là-dedans. Juste très tard.

Un doute qui a mis un an à s’installer ne se rattrape pas en trois mois.

Un bastion ne tombe jamais le jour où la fissure apparaît.

Il tombe plus tard, quand tout le monde a oublié la fissure.

37 contre 36, aujourd’hui, c’est une anecdote statistique que la Maison-Blanche peut balayer d’un post rageur. Dans la série Reuters/Ipsos, c’est un événement qui ne s’était pas produit depuis mai 2017 : voilà ce qu’un stratège honnête écrirait dans sa note du matin.

Le socle électoral de Trump a survécu à tout. Aux mises en accusation. Aux condamnations civiles. Aux tempêtes qui auraient emporté dix carrières ordinaires.

Il a survécu à tout, sauf que rien de tout cela ne touchait le portefeuille.

L’essence, elle, le touche.

Chaque semaine, à chaque plein.

Pendant ce temps, un président danse à Milford et poste ses vrais chiffres imaginaires ; une infirmière de l’Ohio fait son plein en regardant le compteur, et quelque chose en elle recompte tout le reste.

Je suis de ceux qui pensent qu’une frontière ferme, une dissuasion crédible et un Iran privé de bombe valent des sacrifices.

Et de ceux qui pensent qu’un dirigeant se juge à ce qu’il assume.

Trump a choisi cette guerre, elle a un coût, et ce coût s’appelle quatre dollars le gallon. Le nier, le déclarer faux, danser par-dessus, c’est traiter ses propres électeurs en spectateurs d’un one-man-show plutôt qu’en adultes capables d’entendre : voilà pourquoi vous payez, voilà ce que ça achète, voilà quand ça finira.

Il ne leur a pas dit.

Alors ils ont répondu à la seule question qu’on leur a posée.

37 contre 36.

Un point. L’épaisseur d’une fissure.

Et vous, la prochaine fois que vous ferez le plein, compterez-vous encore comme avant ?

Signé Maxime Marquette, chroniqueur